Последний дубль

Пролог

Я смотрела на слово «End». Два года выговаривала эту боль, веря, что роман станет спасением. Писала о той, кого потеряла — моей опоре, близняшке. Моей Энн. Семьсот тридцать дней без её смеха, объятий. Всё, что осталось — флешка. Холодный осколок памяти, хранящий историю её любви. Их переписки с Милтоном. Каждое слово, каждый взгляд, оцифрованный и законсервированный.

— Пора отпустить, Эш, — сказал муж.

Я кивнула. В этом жесте была вся правда: я отчаянно хотела и понимала — пора. Но тогда мы ещё не знали, что в ту самую секунду, когда история Энн была закончена, наша жизнь писалась по другому сценарию. Потому что «поставить точку» оказалось страшнее, чем писать. Это означало остаться наедине с тишиной. Я ошиблась. Тишина была не самой страшной вещью, которая меня ждала.

Начнём с того вечера, когда я совершила одну ошибку, а он — другую. Гораздо страшнее.

Пролог