Последний вздох

Глава 1.

3 октября 2023,

Утро 09:07

Яркий свет режет по векам сквозь щель в шторах. Зажмуриваюсь так сильно, что перед глазами пляшут красные пятна. В голове пульсирует ритмичная боль. Каждое биение сердца отдается ударом молотка по черепу. Во рту вкус пепла и старой текилы.

Медленно поворачиваю голову, стараясь не делать резких движений. Чужая подушка. Чужой запах — что-то древесное, смешанное с запахом секса и мужского пота. И чужой мужик.

Господи.

Он спит на животе, отвернув лицо к окну. Темные волосы разметались по белой наволочке. Простыня сползла до поясницы, открывая вид на спину. Родинка под левой лопаткой. Бугры мышц.

Как, блин, его зовут? Мозг выдает звенящую пустоту. Отличная работа. Переспать с ходячим сексом и даже не сохранить в памяти имя.

Пытаюсь собрать картинки вчерашнего вечера. Бар "Баррел". Музыка долбит по ушам. Текила. Много текилы. Захотелось забыть работу, просто отключить голову и перестать чувствовать себя брошенной идиоткой.

И тут появился он. Оперся о барную стойку и уставился на меня. Не так, как пялятся обычные подкатывающие парни, оценивая размер груди. Этот смотрел так, будто... черт, будто уже снял с меня одежду и точно знал, в какой позе будет брать. Я честно пыталась игнорировать этот прожигающий взгляд. Хватило меня минут на пятнадцать.

А потом — танцпол. Его горячие ладони на моей пояснице, запах его парфюма. Я полгода чувствовала себя бракованной. А рядом с ним вдруг снова стала живой. Желанной. Охренительно сексуальной.

Бесшумно сползаю с кровати. Босые ноги касаются прохладного ламината. Оглядываю комнату. Мои черные трусики сиротливо висят на спинке кожаного кресла. Платье валяется комком у двери.

Поднимаю голову и давлюсь нервным смешком. Серьезно? Мой любимый кружевной лифчик болтается на люстре. Я даже физику этого броска представить не могу.

Черт с ним, с лифчиком. Это жертва богам случайного секса.

На цыпочках крадусь к платью. Натягиваю холодную ткань. Пытаюсь застегнуть молнию на спине. Собачка идет туго, потом намертво встает где-то на уровне лопаток. Дергаю сильнее. Острая боль прошивает затылок — зубья намертво вжевали прядь волос.

— Да твою ж налево... — шиплю сквозь зубы, выворачивая руки под немыслимым углом.

— Куда так торопимся?

Вздрагиваю, едва не оторвав себе клок волос. Оборачиваюсь.

Он лежит на боку, подперев голову рукой. В темных глазах ни грамма сна. Усмехается.

— Твою мать, ты всегда так подкрадываешься? — огрызаюсь, продолжая воевать с молнией.

Он неспешно приподнимается на локте. Простыня скользит ниже. И еще ниже. Это не торс, это пособие по анатомии для скульпторов. Идеальный рельеф, дорожка темных волос, убегающая вниз...

— Извини, птичка. Не думал, что голос может так напугать, — он лениво потягивается, и я залипаю на игре мышц. — Просто обычно, когда я просыпаюсь, мне не приходится наблюдать чужие попытки побега.

— Да неужели? Все прям остаются кофе пить? — ляпаю. Тормоза явно остались где-то на дне бутылки с текилой.

— Скорее, я редко хочу, чтобы они оставались, — он садится на кровати. Одеяло падает окончательно. — Но раз уж ты не успела сбежать... может, вернешься? Кровать еще теплая.

У меня пересыхает во рту. Он что, серьезно? Никакой неловкости. Сидит абсолютно голый, не пытаясь прикрыться, и сверлит меня этим темным взглядом.

— План был другой, — тяну замок. Больно, блин. — План был раствориться в тумане.

— Но техника подвела?

— Заело. Капитально.

Он встает. Одним текучим, почти кошачьим движением. Идет ко мне. Голый. Совсем. Я заставляю себя смотреть ему в лицо, но взгляд предательски падает ниже. И... ну да. Теперь понятно, почему я вчера так орала.

— Повернись. Вырвешь с корнем, — командует, оказываясь вплотную.

Его кожа излучает жар. Пахнет мужчиной и сексом. Чувствую его дыхание на своей шее. Длинные пальцы касаются спины. Каждое движение отдается разрядом тока по позвоночнику. Он аккуратно высвобождает волосы из зубчиков. Медленно тянет собачку вверх.

— Все. Путь свободен.

Но он не отходит. Стоит так близко, что я чувствую твердость его груди лопатками.

— Останься, — его голос звучит ниже. — Я пожарю блинчики. С клубникой.

Оборачиваюсь. Приходится задрать голову — он выше меня чуть ли не на целую голову. Глаза... затягивающие. В них плещется что-то хищное, от чего сводит живот. Если я сейчас не шагну за дверь, я отсюда вообще не выйду.

— Блинчики? — переспрашиваю, как идиотка.

— И эспрессо.

— Отличная презентация, но... — пячусь назад, пока не упираюсь спиной в холодное дерево двери. Нащупываю ручку. — Мне пора. Дела.

Он даже не пытается шагнуть следом. Стоит расслабленно, с легкой ухмылкой, от которой ноги становятся ватными.

— Тали.

Замираю. Ручка уже повернута. Откуда он знает мое имя? Сама вчера сказала?

— Без этого далеко не уйдешь.

Поднимает руку. В широкой ладони зажат мой телефон. Дурацкий розовый бампер с кошачьими ушами выглядит в его руке максимально нелепо.

Черт. Оставлять мобильник — не вариант. Вся жизнь там.

Делаю два шага обратно. Он не двигается. Протягиваю руку, но он плавно поднимает телефон вверх, вне моей досягаемости.

— Отдай.

— Ты слишком торопишься, — он склоняет голову набок. — Я не из тех, кто готовит завтраки случайным знакомым. И тем более не из тех, кто просит задержаться.

— А я не из тех, кто прыгает в койку к незнакомцам, — подпрыгиваю, пытаясь выхватить мобильник. Бесполезно. — Так что у нас тут вечер исключений. Телефон гони!

Его свободная рука ложится мне на талию. Рывок — и я впечатываюсь в его голое тело. Чувствую каждую мышцу.

— Уверена, что хочешь сбежать? — пальцы скользят вверх по моей спине.

Внутри все орет: "Нет! Бросай сумку и тащи его на кровать!". Хочется снова почувствовать этот напор, эту жесткость, от которой вчера срывало крышу. Я сто лет так не горела.