Последняя тайна доктора Берри.

Глава 1.

Глава 1

Свеча потрескивала тихо, почти деликатно, как будто боялась мешать.
Маргарет сидела за столом, уставившись на разложенные письма, и впервые за долгие годы позволила себе роскошь — ничего не делать. Просто сидеть. Дышать. Смотреть.
Пальцы всё ещё казались чужими.
Слишком тонкие.
Слишком гладкая кожа.
Слишком лёгкие движения.
Она сжала ладонь в кулак. Разжала. Снова сжала.
— Да… — пробормотала она. — Это определённо не артрит.
Она хмыкнула и провела пальцами по запястью. Пульс бился быстро. Молодо. Сильно. Не так, как раньше — когда после трёх операций подряд сердце билось тяжело, будто ленилось работать.
Она резко встала.
Комната качнулась — но не от слабости. От избытка энергии.
— Господи… — прошептала она. — Я… полна сил.
Она прошлась по комнате. Раз. Второй. Третий.
Тело слушалось идеально. Ни одной привычной тянущей боли. Ни поясницы. Ни шеи. Ни колена, которое она когда-то выбила на полевых учениях.
Она резко остановилась у окна.
Снаружи был город.
Не современный.
Узкая улица. Камень. Лошади. Повозки. Люди в одежде, которая выглядела так, будто сошла с музейных витрин.
— Отлично… — прошептала она. — Просто прекрасно. Профессор Роуз, поздравляю. Вы либо умерли… либо получили самый странный шанс в истории человечества.
Она закрыла глаза. Медленно вдохнула.
— Так… Ладно. Анализ ситуации.
Она снова села за стол.
Письма.
Она взяла первое. Развернула.
Чернила чуть потекли по бумаге — старые, живые, не печатные.
Она начала читать.
И через три строки уже закатила глаза.
— О боже…
Она читала дальше.
Про мечты.
Про желание поступить… в художественную академию.
Она замерла.
— Художественную?
Следующее письмо.
Музыкальное училище.
Она откинулась на спинку стула и посмотрела в потолок.
— Нет. Нет. Нет.
Она закрыла лицо руками.
— Господи… Я умерла… вернулась в прошлое… попала в тело потенциального первого женщины-врача… и она… хотела… рисовать?!
Она резко опустила руки.
— Нет. Всё. Простите. Нет.
Она снова взяла письмо. Дочитала.
Мечты о сцене. О живописи. О свободе. О жизни без «мужских профессий».
Маргарет медленно положила письмо на стол.
— Послушай, девочка… — тихо сказала она. — Ты, конечно, прости… Но если бы ты пошла рисовать… я бы сейчас не писала докторскую по Берри.
Она взяла следующее письмо.
И читала уже внимательнее.
Планы.
Сомнения.
Страх перед семьёй.
Желание «жить красиво».
Маргарет вздохнула.
— Да… Понимаю. Очень понимаю.
Она провела пальцами по бумаге.
— Но… если бы не я… ты бы не стала врачом. А если бы не ты… я бы не получила этот шанс.
Она долго смотрела на письма.
Потом медленно порвала первое.
Потом второе.
Потом третье.
Бумага трещала сухо.
Она встала. Подошла к камину. Бросила обрывки в огонь.
Пламя съело чернила быстро.
— Прости, — тихо сказала она. — Но художников мир переживёт. А вот врачей — не всегда.
Она вернулась к столу.
Села.
И вдруг улыбнулась.
— Хотя… — пробормотала она. — Может, именно поэтому ты и дала мне тело.
Она посмотрела на свои руки.
— Может, ты хотела не быть врачом… А я — хотела.
Она резко выпрямилась.
— Ладно. Тогда договорились. Я живу — и делаю это за нас обеих.
Она глубоко вдохнула.
— Теперь второй вопрос… В каком именно аду истории я оказалась?
Она снова посмотрела на дату письма.
И тихо выругалась.
— О… Великолепно.
Она прикрыла глаза.
— Да. Конечно. Самый спокойный период. Ни войн. Ни конфликтов. Ни эпидемий. Просто… идеально.
Она фыркнула.
— Ну да. Конечно.
Она встала и подошла к сундуку.
Открыла.
Одежда.
Женская.
Она скривилась.
— Нет. Мы так далеко не уедем.
Она порылась дальше.
И нашла… мужскую рубашку.
Она подняла её.
— О… Спасибо тебе, неизвестная версия меня.
Она переоделась быстро. Практично. Без лишних эмоций.
Ткань была грубее современной. Но крепкая.
Она провела рукой по груди — проверяя посадку.
— Сойдёт.
Она посмотрела в зеркало.
Высокая. Худощавая.
При правильной осанке — вполне можно принять за юношу.
Она кивнула.
— Да. С этим можно работать.
Она подошла к столу.
Взяла книгу.
Открыла.
Латынь.
Она выдохнула — почти счастливо.
— О… Ну хоть что-то стабильно.
Она пробежала глазами строку.
— Medicus curat, natura sanat.
Врач лечит, природа исцеляет.
Она улыбнулась.
— Да. Золотые слова.
Она захлопнула книгу.
— Ладно. План простой. Выжить. Разобраться. Понять, как стать Берри. И не умереть раньше времени.
Она подошла к двери.
И замерла.
— Господи… — пробормотала она. — Я правда это делаю?
Она открыла дверь.
Коридор пах хлебом. Дымом. Травами. Людьми.
Голоса. Смех. Шаги.
Жизнь.
Она спустилась вниз.
Таверна.
За стойкой стоял мужчина — крупный, с тёмными усами. Француз. Судя по акценту.
Он посмотрел на неё.
— Bonjour, mademoiselle.
Добрый день, мадемуазель.
Она автоматически ответила:
— Bonjour.
Добрый день.
Он кивнул.
— Vous allez mieux?
Вам лучше?
Она моргнула.
— Oui… merci.
Да… спасибо.
Он улыбнулся.
— Ma fille vous a aidée hier.
Моя дочь помогала вам вчера.
Она замерла.
— Ваша… дочь?
Он кивнул.
— Elle est là.
Она здесь.
И обернулся.
Из кухни выглянула девушка.
Светлые волосы. Прямой взгляд. Упрямый подбородок.
И Маргарет вдруг почувствовала странное — почти электрическое узнавание.
Одного возраста.
Та же энергия.
Та же внимательность к миру.
— Bonjour, — сказала девушка.
Маргарет медленно улыбнулась.
— Bonjour.
И вдруг подумала:
«Вот и всё. Началось».
И впервые за весь этот безумный день…
ей стало по-настоящему интересно жить.
Если хочешь — следующую главу я уже поведу через: адаптацию → первые подозрения → первая помощь кому-то → сближение с будущей ученицей.
И будем наращивать масштаб.