⌘ Повар-попаданка. (не) любимая жена дракона ⌘

Глава 7

— Не понравится? — я саркастично хмыкаю, продолжая водить факелом по стене. — Марта, милая, я сижу в сыром подвале! Меня морит голодом мой “муж”! А через час меня придет травить его… не знаю кем там эта крашеная ему приходится! Ты думаешь, меня можно напугать чем-то хуже?

— Ох, госпожа… — скорбно тянет она. — Можно. Хуже всегда есть куда…

— Ну так расскажи, — настаиваю я.

— По правде сказать, вариантов есть несколько, — бормочет она, — Да вот только, один другого страшнее. Из них из всех самый привлекательный, пожалуй, это… Монастырь Скорбящей Девы.

— Монастырь? — я облегченно выдыхаю, — Звучит не так уж и…

— Тот, что на Плачущем Острове, — перебивает она меня. — Там послушницы ухаживают за умирающими от «серой хвори».

У меня внутри все холодеет.

«Серая хворь»?

Звучит как что-то намного серьезней насморка.

— Это… заразно?

— Не просто заразно, госпожа. Это неизлечимо, — шепчет Марта. — Никто в здравом уме туда не сунется, даже стража герцога. Он вас там искать не станет. Только…

— Там еще и «только» есть? — присвистываю я.

— Именно, — я слышу как нервно сглатывает Марта, — Это билет в один конец, госпожа. Даже если хворь вас минет, послушницы вас с острова не выпустят. Никогда. — И… и это ты называешь наименее плохим вариантом? — сиплю я, чувствуя, как слабеют колени.

— Так а что ж! — тут же скороговоркой выпаливает Марта, будто оправдываясь. — Другие-то хуже! Или вы хотите в Соляные Шахты? Так там и мужики дюжие дольше года не живут! Или в Гильдию кулинаров? А есть еще вариант в «Пурпурный Фонарь» госпожи Иветты.

— В «Пурпурный…» Куда?!

— Ну… в бордель, госпожа, — смущенно шепчет она. — Там, конечно, герцог вас не достанет, госпожа Иветта своих девочек не выдает… Но вы ж… не такая…

Тут она права — от такой перспективы меня аж передергивает.

С другой стороны, и остальные варианты тоже не располагают: лепрозорий, шахты…

Так, а что там еще было? Гильдия Кулинаров?

В этом безрадостном списке последнее название звучит… как минимум странно.

— Подожди, — я прижимаюсь ухом к двери. — Что ты сказала? Гильдия Кулинаров? Это же… это же повара? Как раз мой профиль. Почему туда нельзя? Что там такого ужасного?

— Госпожа, да вы что! — Марта приходит в такой ужас, что ее голос становится почти визгливым. — Упаси вас боги! Да это ж хуже каторги!

— Неужели даже хуже, чем лепрозорий? — ядовито хмыкаю я.

— Именно! — горячо уверяет она. — В Гильдию так просто не попасть, а если и берут… новичков, то подписывают контракт. На пять лет! И эти пять лет вы — их собственность! Они могут делать с вами все что захотят! Это же практически рабство! На новичков взваливают всю самую грязную, самую тяжелую работу! А иерархия там — хуже, чем в военных казармах! Чуть что не так — изобьют или в карцер посадят!

Она переводит дух.

— Многие не выдерживают и года, пытаются бежать… и пропадают.

— Куда? — не понимаю я.

— Так в том то и дело, что никто не знает! — восклицает Марта, — Просто бесследно исчезают и их потом никто не видит. Слухи про них ходят самые что ни на есть ужасные.

Я слушаю ее, и мне что-то не верится.

Ну да, кухня — это практически армия. Иерархия, тяжелый труд, ожоги, порезы, крики, море работы, особенно под какие-нибудь праздники. Я сама гоняла своих поварят так, что они плакали. А после какого-нибудь особо сложного банкета под Новый Год обязательно кто-то не выдерживал и увольнялся. Но чтобы… «бесследно пропадать»? Чтобы прям «рабство»? Звучит как какая-то байка от обиженных работников.

— Марта, — я прерываю ее причитания. — Ты уверена, что это не преувеличено? Ну, работа тяжелая, да. Но чтобы…

— Уверена, госпожа! — отрезает она, даже не дав мне закончить вопрос.

Я хмурюсь. Но в голове уже зреет новый план.

— Хорошо. Допустим, это ад. Но… они меня защитят? — спрашиваю я. — Если я подпишу этот их контракт, эта гильдия защитит меня от Эрхарда?

Марта снова надолго замолкает. Я слышу ее тяжелое, нервное дыхание.

— Госпожа, да послушайте, не за тот вы вариант уцепились… Ох, не за тот…

— Так защитят, Марта? — давлю я.

— Д-да… — неохотно тянет она. — Силы у них… страшное дело. Они ж не просто повара. Гильдия — она везде. Они приемы у самых влиятельных господ устраивают. Кухней у самого короля их люди руководят. Все поставки еды в города, в армию — все через них. Говорят, они одним росчерком пера могут город голодом уморить. Так что… да. Потягаться с герцогом они смогут. За своего… работника… они любому глотку перегрызут. Но оно вам надо, госпожа?

— Надо, Марта! — я почти смеюсь, — Еще как надо!

Я загораюсь этой идеей.

Тяжелая работа? Дедовщина? Пятилетний контракт?

Как бы там ни было, это куда привлекательнее, чем соляные копи или лепрозорий!

— Госпожа, да вы с ума сошли! — причитает Марта с той стороны. — Я ж вам говорю, там…

— Марта, милая, я очень люблю готовить! — перебиваю я ее, снова яростно прогревая стену. — Я всю жизнь этим занималась! Неужели ты думаешь, что я не смогу с этим справиться? Да я там… я там карьеру сделаю!

А про себя думаю: Уж если я смогла с нуля поднять ресторанчик, то уж в какой-то средневековой Гильдии точно не пропаду.

— Ох, госпожа, не знаю… — сомневается Марта. — Страшно мне за вас…

— Не страшнее, чем просто оставаться здесь, — отрезаю я.

И в этот момент моя опара, наконец, срабатывает!

Сначала раздается тихий, шипящий звук, будто из стены выпустили пар. Моя глиняная замазка лопается в нескольких местах, выпуская облачка кислого, пьянящего пара.

— Ой! — взвизгивает Марта с той стороны.

А потом раздается треск и скрип. По стене пробегает мелкая дрожь, больше похожая на судорогу и деревянный косяк, в который упирался засов, не выдерживает давления!

Его просто перекашивает набекрень и давление углекислого газа, копившееся в стене, с силой выталкивает камни вокруг него.