Предатель. Игра чувств. Цена любви.

Глава 1

Десять лет. Сегодня у нас десять лет. Эта мысль крутилась в голове с самого утра, сладкая и густая, как горный мед. Я стояла у окна и смотрела, как солнце окрашивает вершины в розовый цвет. Наш дом просыпался, наполнялся привычными звуками — шумом воды на кухне, голосами детей. Я ловила себя на мысли, что счастлива. По-настоящему, глубоко и спокойно.

Самир вышел из спальни. Его высокая, крепкая фигура заполнила пространство прихожей. Он был моей скалой, моим мужчиной. Тем, на кого я могла положиться всегда. Он подошел сзади, обнял меня за талию, губы коснулись виска. Его запах — смесь свежего кофе и чего-то неуловимо мужского — всегда действовал на меня умиротворяюще.

— Моя Марьям, — прошептал он. — Наша годовщина. Ты как всегда прекрасна.

Я улыбнулась, прижалась к его сильной руке. Все было идеально. Слишком идеально. Теперь, оглядываясь назад, я понимаю — в этой идеальности таилась какая-то хрупкость, будто тонкий лед на горном озере.

Весь день я готовилась к празднику. Надела свое лучшее платье, темно-синее, которое он так любил. Наряжала детей. Дом наполнился родственниками, друзьями. Повсюду слышался смех, звенели тосты в нашу честь. Я ловила на себе восхищенные взгляды. Смотрите, говорили эти взгляды, вот она, настоящая любовь. Вот он, крепкий кавказский союз.

Самир был душой компании. Он шутил, рассказывал истории, его глаза сияли. Он не отпускал мою руку. Казалось, он тоже купался в этом счастье, был его частью. Я верила в это. Я верила ему.

И вот тот самый момент. Тот самый миг, который разделил мою жизнь на до и после. Самир попросил меня найти его телефон. Он хотел показать нашим гостям старую фотографию, с нашего самого первого путешествия в горы. Он сказал, что телефон в кармане его пиджака, который висел в гардеробной.

Я зашла туда, в полумрак, пахнущий его одеколоном. Нашла его темно-серый пиджак. Засунула руку в внутренний карман. Вместо привыжного гладкого корпуса его смартфона мои пальцы наткнулись на что-то другое. Что-то угловатое и пластиковое. Я вытащила это.

Простой, невзрачный телефон. Кнопочный. Такие уже давно никто не носит. Я подержала его в руке, чувствуя легкое недоумение. Зачем ему это? Может, рабочий? Но он никогда о нем не упоминал.

И тут телефон тихо вибрировал. Загорелся экран. Пришло сообщение. Рука сама потянулась нажать кнопку. Я не хотела подглядывать. Я не такая. Но какое-то щемящее чувство в груди заставило меня это сделать.

Там не было имени, только номер. И слова. Всего несколько слов. Они обожгли мне глаза.

— Папа, когда ты приедешь? Я скучаю. Мама опять плачет.

Мир замер. Звуки праздника — смех, музыка, голоса — слились в один оглушительный гул где-то далеко. Я смотрела на эти строки, и мое сердце не билось, а колотилось где-то в горле, мешая дышать.

Папа.

Это слово ударило с такой силой, что у меня подкосились ноги. Я облокотилась о дверцу шкафа, чувствуя, как холодная дрожь бежит по спине.

Все это время. Все эти годы улыбок, нежных слов, объятий по утрам и вечерних разговоров. Все наши планы, наши мечты о будущем, наши дети. Все это оказалось игрой. Хорошо отрепетированным спектаклем, где у моего мужа, у моего Самира, была другая роль. В другой жизни. С другим ребенком, который скучал по своему папе. И с другой женщиной, которая плакала.

Я стояла одна в темной комнате, сжимая в руке этот уродливый телефон, этот ключ от самой страшной тайны моей жизни. А за стеной гремел праздник в честь нашей идеальной любви.