Предатель. Вторая семья.

Глава 1. Папа

Смотрю на прекрасную картину, а во рту горечь. Я не сильно разбираюсь в живописи, особенно в абстракции, но здесь четко вижу мать, трепетно обнимающую свое долгожданное дитя.

Быстро втягиваю воздух, пока глаза не заслезились. Вокруг слишком много людей.

В осном это такие же приглашенные как и я, не имеющие прямого отношения к искусству, но причастные к открытию самого павильона.

Мой муж, ставший во главе компании отца, построил это здание с котлована, а я занималась документами. Потому я сейчас здесь, смотрю на эту самую картину и касаюсь плоского живота, в котором никак не зародиться новая долгожданная жизнь.

А ее так жду.

Так хочу коснуться нашей крошки, вдохнуть ее сладкий запах. Но у бога на меня, видимо, другие планы. Сначала муж не хотел, а теперь не получается. А мне уже под тридцать.

— Изящная живопись, — раздается сбоку от меня, и обернувшись вижу блондинку примерно моих лет в облегающем зеленом мини-платье.

Стоит на высоких каблуках, которые прибавляют ей роста, и потому держать за ручку маленького сыночка не удобно. Ей надо бы пригнуться, но вместо этого на носочках приходится стоять мальчишке.

Сколько ему? Три? Четыре? Такие сладкие щечки.

— Что за жизнь может быть у женщины, не познавшей радость материнства? — выдает незнакомка, кидая в меня такой взгляд, будто знает о моей душевной ране.

Только вот мы не знакомы, а повода думать о подобном, я не давала.

Да и зачем ей колоть женщину, которую она даже не знает?

Может, совпадение?

— У вас есть дети? — спрашивает она меня, задрав свой маленький носик.

Обычно, когда случаются подобные беседы, люди стараются натягивать улыбку, а эта дама даже не пытается скрыть холод и надменность во взгляде.

Что с ней не так?

— Нет. — отвечаю сухо и решаю игнорировать ее.

— Но вы замужем, — вновь тянет незнакомка, стреляя взглядом на кольца на безымянном пальце.

Одно обычное, золотое, а второе с розовым бриллиантом. Муж недавно подарил.

Неприятная незнакомка заправляет за ухо локон, а я замечаю на ее пальце точно такое же с камнем.

Странно, Дэн говорил, что индивидуальный заказ. “Мало ли, вдруг похожее”, – хочу успокоить себя, а в сердце все сильнее нарастает тревога.

А еще этот ее взгляд, будто я ей что-то должна. Нет. Будто я омерзительна….

Да кто она вообще такая?

— Аэлита Владимировна, — отвлекает меня от мыслей Жанна, секретарь моего мужа.

Наверное, хочет сообщить, что Дэн скоро приедет, но спотыкается, увидев, кто стоит со мной рядом.

Жанна даже бледнеет на глазах, а блондинка, выдавив ледяную самодовольную усмешку, отводит взгляд.

Что тут, черт возьми, происходит?

— Что не так, Жанна? — спрашиваю секретаря, когда внутри все связывается в узел.

— Н-нет, ничего.

Она нервничает. И это не просто заметно, это бросается в глаза. Всеми фибрами души чувствую, что что-то не так.

Толпа ничает шуметь, устремляя взгляды ко входу. И я в том числе.

Строгий деловой костюм на статной внушительной фигуре. Темные густые волосы, строгое будто выточенное из камня лицо. Карие, будто магические глаза, хранящие в себе тысячи тайн. И легкая небритость, делающая его еще более секусуальным.

От одного взгляда мне кажется, что я уже чувствую его прикосновения и ощущаю запах его парфюма с нотками цитруса и древесины.

Мой муж. Денис.

— Папа пришел! — выдает малыш, о котором его мама, кажется, забыла, подпрыгивает от радости, вырывает ручку и с огнем в глазах бежит к… моему мужу.

— Папа! — безошибочно зовет Дениса, и от сердца откалывается кусок и с гулким звоном бьется о кафельный пол.

Папа? Дэн?