Предательство не повод сдаваться

26

Утро началось с того, что мне пригрезилось, будто я дома. Ну, обычные домашние звуки и запахи. Кто-то из мальчиков моется в ванной, пахнет хорошим кофе, а я, кажется, проспала. Ведь обычно это я их всех на кухне встречала, завтраками кормила.

Потом до меня доходит, что, алё, я не дома! И таким меня ужасом накрывает, что я даже зубами клацаю, язык прикусываю, тихонько взвизгиваю и вспоминаю наконец-то, что произошло ночью.

В какой-то момент я понимаю этих чокнутых героинь, которые поступают нелогично. А ведь я всегда смотрела эти фильмы и бесилась. Мне казалось, я вот на их месте сделала бы всё правильно! Враки это всё: я точно такая же нелогичная дурында.

Уж не знаю, где там эта женская логика включается и когда, а только я из своей комнаты выскакиваю, как есть: в тех же шортиках и топе, со взрывом на макаронной фабрике на голове. Бестолково мечусь по коридору, потом понимаю, что нужно бы в туалет.

И, по классике жанра сталкиваюсь с новым жильцом нашего дурдома. А он весь такой бодрый, красивый, свежевыбритый, пахнет хорошо. Футболка на нём свежая, штаны дорогие, фирменные.

– Доброе утро, – сглатываю я, наверное, неприлично громко.

– Здравствуйте, Алла, – улыбается он мне, и я под его взглядом шмыгаю в туалет. За дверью стою, сжав ноги и закрыв глаза. Вот чёрт, а?.. Никогда не попадала в такие неловкие ситуации.

А потом злюсь сама на себя и беру себя в руки. В конце концов, ничего не произошло. Может, он считает иначе, а я имею право здесь жить! По крайней мере, сегодня точно. А уж если начистоту, то полгода – верняк. Тем более, что не аферистка какая-то квартиру сдала, а его жена, пусть и бывшая.

К слову, здесь не было чужих вещей. Ну, кроме мебели и техники. Никаких следов мужского присутствия. Обезличенная квартира. И уж если она его, то мне весьма интересно, почему же здесь настолько всё стерильно. Ни тебе постельного белья, ни рубашечек-маечек-брюк и прочих деталей гардероба. Как-то это странно.

Душ я уже принимаю со спокойствием удава, а затем иду на кухню.

– Кофе будете? – предлагает мой невольный сосед то, что и так принадлежит мне. – Я тут похозяйничал. Вы же меня простите?

– Кофе буду. За всё прощаю, – киваю я по-царски, поглядывая на гренки с яйцами и беконом, которые этот тип уплетает с завидным аппетитом. – Может, вы всё же представитесь? – делаю я глоток и стараюсь не разглядывать этот образчик мужской красоты.

На миг он замирает, затем кладёт в чистую тарелку гренки, яйца и бекон, ставит передо мной, отчего я немею: так у него это естественно получается, что даже вау… Меня сто лет никто не кормил. Даже на праздник восьмое марта мальчики предпочитали отделываться подарками, а не что-то на кухне изобразить даже самое простенькое. Не мужское это дело – считали мой муж и мой сын. А тут… разрыв шаблона, называется.

– Простите, да. Ник, – протягивает он руку, а потом задумывается, уместно ли. По лицу видно – сомневается.

Я хмыкаю и крепко пожимаю его ладонь. Ну, не восемнадцатый век на улице. Он не рыцарь, я не дама. Так что можно и рукопожатием знакомство скрепить.

– Никита? – уточняю я.

– Николай. Но предпочитаю Ник.

Ну, а что? Коротко и брутально. Ему идёт.

– К сожалению, вынужден вас покинуть, – поглядывает он на часы и ускоряется.

Я наблюдаю, как он тарелку в мойку ставит и чашку. Какой молодец. Самостоятельный. Не помыл, правда, но мои и того никогда не делали. Поели, бросили, прислуга уберёт, да.

Эх… что-то я соседом впечатлилась, сравниваю и сравниваю. А с другой стороны, почему бы и не да? Раньше ж мне не с кем было сравнивать, не имела чести наблюдать за другими мужчинами в естественных условиях других ареалов. Теперь вот вольно или невольно приходится…

Впрочем, я тоже смотрю на часы. Ой-ой-ой! Надо бы поспешить! У меня ещё встреча назначена, на которую опаздывать нельзя! Можно сказать, качественный показатель моей работы. По крайней мере, я очень на это надеялась.