Прета ди Грау.

1

1831 год

Что знаешь ты пастор о страхе? Ты призывал нас молиться своему Богу, ты говорил - в Боге спасение… Но ты был не прав пастор. О как ты был не прав. Моих детей, не спасали стены твоей церкви, не спасли твои гимны во славу ЕГО… Ты предал нас пастор… Звук битого стекла, крики наших сестёр звучат у меня в ушах… Я закрываю глаза и вижу горизонт, встающий на дыбы. Вижу пожарища, что сожгли наши дома… Вижу темные воды, что унесли наших братьев… Ничего у меня не осталось, и выхода у меня не осталось… Ты предал нас пастор… Знай, я пойду на болото, где духи Лоа сильны. Я буду просить отмщения у них. Я отдам Им свою душу и отдам Им своё тело… Не сказать, что это достойная плата, но это ВСЁ что у меня осталось… Верь мне пастор, земля восстанет, и никто не уйдет от моей мести… И ты не уйдешь.

Стерлинг Сити. 1983 год.

- «Мы нашли его, только он мало что расскажет. Парнишка, мягко говоря, не в себе.» – торопливо объяснял патрульный пытаясь подстроится под размашистый шаг шерифа. Получалось, не очень. Да и куда там успеть за почти восьмифутовой громадиной, где только форму на него нашли?

- «Да, мне плевать! Вытрясите из него хоть что-нибудь!!! Их было четырнадцать, мать его!!! Четырнадцать!!! И будь он хоть трижды не в себе, он должен рассказать, где их носило целую неделю, и куда, черт побери, подевались остальные!!!»

Голос у шерифа был под стать росту, гулкий словно обвал в горах. Он прокатился вдоль узкого коридора местного полицейского участка, от стены до стены, нарастая и вибрируя, что только усилило впечатление. До мурашек продирает.

Зачем ему ТАКОЙ голос? Зачем вообще кому-то такой голос? И рост такой зачем? Человек – гора, мать его. И вообще человек ли? Не бывает таких людей, им просто неоткуда взяться. В нормальном мире женщины не рожают таких великанов… Господи, в самом-то деле, что за дурь в голову лезет? Хотя чему удивляться? Он за эту неделю спал хорошо если часов двенадцать… Да и не он один. Долбаные скауты!!! Долбаные походы долбаных скаутов!!!

Дверь в допросную шарахнула о стену, едва не слетев с петель, однако парнишка, сидящий за столом для допросов, даже не вздрогнул. Кажется, он вообще не изменил положение тела с тех пор, как его привезли в участок. С ног до головы в засохшей крови, струйка слюны, стекающая из уголка рта, расфокусированный взгляд... Что там допрашивать?

- «На наркоту проверяли?» – рявкнул шериф, посмотрев на задержанного.

- «Да, тесты показывают - чистый. Вообще – чистый, По крайне мере в ближайшие две недели никакой дрянью не баловался.»

- «Нашли где?»

- «Ты не поверишь, сидел на крыльце Церкви Пятидесятников. Просто сидел на грёбаном крыльце.

И не спрашивай меня как он туда попал.»

Шериф приподнял бровь в удивлении, и чуть снизив обертоны поинтересовался:

- «Это же, центр?»

- «Центр…Самое яблочко…» - патрульный на минуту замолк, запустил руку в волосы, взъерошив и без того торчащие в разные стороны пряди, но будто бы и не заметив этого.

- «Стив, тебе бы подстричься надо… Устав… Ты же понимаешь?» —спросил шериф уже совсем спокойно, и как-то неловко. Будто бы стесняясь, что в такой момент, рядом с этим окровавленным мальчишкой вспомнил про какой-то устав.

Видать, не мне одному всякая хрень в голову лезет, про себя усмехнулся Стив, но да – Устав… Устав, черт возьми… последнюю мысль пробормотав вслух.

- «Устав, черт возьми…» - снова ненадолго замолчал. И продолжил торопливо, пытаясь побыстрее облечь в слова весь этот бред творящийся вокруг – «Ты знаешь, по графику сегодня мы с Метью патрулируем город… А этот… Он появился, на крыльце церкви, в центре города… Днем… Понимаешь, ты? Днем! Местный пастор, говорит, что утром после проповеди всё было спокойно. Никто ничего не видел. Никаких долбаных кровавых скаутов ни в церкви, ни в окрестностях… Как он там оказался? Каким образом он доперся до этого крыльца, не привлекая к себе внимание? В таком-то виде?!?»

Возмущенно махнул рукой в сторону сидящего, будто бы призывая шерифа оценить тот вид, и продолжил.

- «Помощница пастора позвонила в отдел, я был ближе… Подъехал… Он сидел как сейчас. Просто сидел… Ничего не делал, сидел и смотрел в одну точку. Я попытался его умыть, но… Черт, не знаю, как сказать…Он начал орать, про какого-то черного человека с белым лицом, какие-то руки… Орать и биться о крыльцо… Там теперь все перила в крови… Черт, веришь нет, я не трогал его! Не трогал!! Просто хотел умыть!!!»

- «Тихо-тихо, успокойся… В раппорте потом все напишешь, не думаю, что у кого-то возникнут сомнения в твоей честности» - выводя Стива из помещения пробурчал шериф – «И по-хорошему, надо бы психолога вызвать и прокурорских из Сан-Анжело. Думаю, сейчас не стоит и пытаться что-либо из него вытрясти… Людей с поисков пока не снимаем…»

Оборвал фразу на полуслове, пауза затянулась. И совсем уж неожиданно прозвучало тихое, почти на грани слышимости:

– «Нужно бы успокоится, только не выходит… Нервы не к черту, в этой группе была Тиша.»

Стивен сроду бы не подумал, что этот человек-гора, может так тихо говорить. А Юзеф продолжил, всё больше распаляясь:

– «Мне сегодня позвонила её мать и сообщила, что кто-то в средней школе славного города Грейп Крик решил, что будет чудесно если нынешним летом, скауты станут настоящими скаутами… Походы, палатки, зефирки на огне… А эта сука, сообщила мне об этом только сейчас!!!»