Пришибла, полюбила, воскресила

Пролог

Я умер в шёлковых простынях.

Ну… почти.

На деле меня прихлопнули. Одним ударом. Ладони. По щеке.

Не скажу, что это был самый позорный финал в истории вампиров — я знал варианты похуже. Один древний князь ночи утонул в ванне с чесноком, решив, что «надо попробовать новое СПА». Другого — и до сих пор не верю, что это правда — сожрал собственный кот. Но всё же…Меня.Прихлопнули.И это была она.

Смущённая, с растрёпанными волосами, в пижаме, которая видела больше жизней, чем среднестатистический вампир, и с выражением лица «я не ради этого плачу ипотеку». Она посмотрела на свою ладонь, потом на меня — точнее, на то, что от меня осталось, — и… чихнула.

Романтика. Судьба. Всё, как я мечтал.

Может, я и заслужил. Может, не стоило пить её кровь каждую ночь. Но она была такой вкусной. Не только физически — хотя и тут без вопросов.

А по… атмосфере.

Есть кровь с привкусом тоски, отчаяния и просроченного доширака.

А у неё — сарказм, недоверие к миру и лёгкая, едва уловимая надежда.

Нельзя устоять. Даже если ты — Повелитель Тьмы, бывший возлюбленный Клеопатры и тот самый, кто однажды научил Байрона пить абсент.

Я был уверен — между нами что-то есть.

Она была уверена, что это комар.

Ну… в какой-то степени — оба оказались правы.