Пришибла, полюбила, воскресила

5

Я разорвала конверт, и оттуда выпал сложенный лист с печатью, похожей на клыки, оставившие след на воске.

"Уважаемая Биатрис!

Поздравляем! Вы и ваш партнёр успешно прошли первый этап проекта «Наследие ночи».

Второй этап состоится уже завтра вечером.

Адрес: ул. Сен-Луи, 13, особняк Дюваль.

Код для входа: SANGRE.

Дресс-код: мужчины — смокинг, женщины — образ в стиле «готическая принцесса».

Я перечитала письмо трижды, пытаясь понять, где именно я умудрилась свернуть не туда в своей жизни.

— Скажи, — повернулась я к комару, — ты хоть представляешь, как выглядит «готическая принцесса»?

— Конечно! — важно ответил Велдрамор. — Это как если Клеопатра встретила бы Мортишу Аддамс, и у них был бы общий гардероб.

— Спасибо. Я теперь спокойна, — пробормотала я, мысленно прикидывая, сколько у меня чёрного в шкафу.

— Миледи, — добавил он тоном, будто готовился к исторической речи, — а смокинг я попрошу для себя.

Я подняла бровь.

— Ты… серьёзно думаешь, что для тебя в ближайшем бутике найдут смокинг… на комара?

Он надулся.

— Если я войду в зал без смокинга, моя репутация погибнет окончательно.

— Ага. Потому что её ещё можно спасти после того, как тебя прихлопнули тапком, — хмыкнула я.

Я устало плюхнулась на диван, а письмо всё ещё светилось в моих руках, будто специально напоминало: пути назад нет.

— Завтра, — сказала я себе. — Завтра будет весело.

Велдрамор же довольно потерялся в кармане моего халата и шепнул:

— Миледи, обещаю, это будет ночь, которую вы не забудете.

И по какой-то странной причине я ему поверила.

Суббота. Выходные. Как прекрасно просыпаться с мыслью, что никуда не нужно спешить. Я сладко потянулась и уже собиралась устроить себе заслуженный ленивый день, когда рядом раздалось знакомое жужжание:

— Подъём, миледи. Пора готовиться к испытанию.

— Вел, серьёзно? — я зарылась в подушку. — Но ведь ещё только утро!

— В вампирском обществе, — торжественно возвестил он, — к балу готовятся неделю. Минимум.

— Какая трагедия, что у меня в запасе только один день, — проворчала я.

— И, между прочим, у тебя даже идеального платья нет, — добавил он с таким пафосом, будто речь шла о спасении мира. — Нужно выбрать образ. Проверить гардероб. А то в смокинг для дам тебя не пустят.

Я приподнялась на локте, устало глядя на комара, который вещал прямо с тумбочки.

— Ага. А ты, значит, в своём смокинге будешь блистать?

— Я работаю над этим, — серьёзно ответил он, и я даже не рискнула уточнить, как.

Чтобы отвлечься от мысли о том, что мне придётся лезть в шкаф и примерять всю свою чёрную одежду, я решила перевести разговор.

— Ладно, расскажи лучше о своём мире. Вы вообще где живёте? Среди нас или где-то… отдельно?

Велдрамор довольно зажужжал, словно только и ждал этого вопроса:

— Грань между нашими мирами очень тонка, Биатрис. Мы можем входить в ваш, быть среди вас, сливаться с толпой. Но простой смертный… никогда не пересечёт порог нашего мира.

— И какой он, твой мир? — спросила я, неожиданно для самой себя с интересом.

— Там ночь царит чаще, чем день. Всегда немного туманно, но не мрачно, а… роскошно. Каменные замки, сияющие свечи, готические арки. И атмосфера, от которой даже у самого стойкого сердца закружится голова.

— А солнце? — прищурилась я. — Неужели правда, что вампиры его боятся?

— Глупости, — фыркнул он. — Мы не любим солнце, но и не умираем от одного луча. Оно просто… портит настроение.

— Ага. То есть вампиры — это такие ворчливые совы с дорогим интерьером?

Он возмутился, но я видела, как его «носик» гордо дёрнулся вверх.

— Миледи, у вас редкий дар — принижать величие.

Я рассмеялась и села на кровати, всё-таки решив, что без платья мне не выжить.

После завтрака я плюхнулась в кресло с ноутбуком и вбила в поиске: «готические платья для косплея вампиров».

Лента выдала целую коллекцию бархатных, кружевных и подозрительно дорого выглядящих нарядов. Я вдохновенно сохраняла понравившиеся картинки, мысленно уже комбинируя их с тем, что пылится в моём шкафу.

Велдрамор завис рядом, жужжа с таким видом, будто собирался утверждать каждый мой выбор.

— Хм. Вот это с корсетом неплохо. Добавить немного бархата и перьев летучей мыши — и почти сносно.

— Спасибо за экспертное мнение, мистер Кутюрье, — буркнула я, пролистывая дальше.

И вдруг мой взгляд зацепился за фото парочки в готическом стиле. Парень был особенно эффектным: высокий, бледный, с идеальной причёской.

— Слушай, Вел… а как ты выглядишь на самом деле? — спросила я, щёлкнув по картинке.

Он подлетел поближе, рассматривал фото так серьёзно, будто решал судьбу мира.

— Слишком полный, — наконец вынес приговор. — И морщины не те. Волосы короткие. Лицо… недостаточно трагично.

— Ага, понятно, — хмыкнула я. — Ты у нас, выходит, эталон красоты.

— Миледи, я не «выходит». Я есть.

В доказательство своих слов он гордо расправил крошечные крылышки.

Я с трудом удержалась, чтобы не хлопнуть его тапком.

— Ладно, а вот такой? — я показала ему фото Эдварда Каллена из «Сумерек».

И тут Вел взорвался:

— Это что за зверь?! Миледи, вы в своём уме? Он же вампир с AliExpress! Где благородный профиль? Где взгляд, от которого трепещет душа? Где хотя бы намёк на аристократизм?!

Я расхохоталась, пока он возмущённо носился вокруг экрана, будто готовился подать коллективную жалобу на дизайнеров фильма.

— Ну извини, мистер «Принц Кровавого Заката», — протянула я. — Не все могут соответствовать твоему «трагичному лицу».

Он обиженно сложил крылышки.

— Ещё раз сравните меня с этим… блестящим юнцом — и я укушу за самое неподходящее место.

Велдрамор, всё ещё ворча, вцепился крошечными лапками в тачпад и начал лихорадочно листать фото.

— Нет… этот похож на недопечённого эльфа… этот вообще, простите, как бухгалтер после трёх ночей без сна… а этот… ох, ужас, да он в гавайской рубашке! — его жужжание становилось всё громче.