Притворись, что любишь

Пролог

Добро пожаловать в мою новую историю. Я всех крепко обнимаю! Тут будет первая любовь, противостояние характеров и сделка в виде отношений, а к чему всё приведёт увидим дальше) Пожалуйста, поддержите меня на старте! Очень важно!

Пролог

Алёна Белкова

– Да, Госсссподи, сколько можно шоркать своими кроссовками по полу! Русским языком же сказала…! Бестолочи! – ворчит комендантша, когда я оказываюсь в общаге, следуя по длинному коридору. Иду медленно, высматривая нужную мне комнату… Судя по всему, это вон та дальняя… Отлично.

Захожу и замираю на месте… Тут так тесно. Капец… Облупившаяся краска на потолке, и окно, выходящее на серую бетонную стену соседнего корпуса. Четыре кровати, четыре стола, четыре шкафа. И только одна из этих жизней – моя. Что ж… Это лучше, чем под постоянным прессингом. Да будет так.

Мама сказала: «Не опозорь семью». Ляпнула это так, будто я уже где‑то оступилась. Будто тот факт, что я – первая за три поколения Белковых, кто поступил в университет столицы, недостаточно хорош. Нужно быть лучшей. Всегда. Во всём. Иначе меня затопчут авторитетом.

«Ты должна быть идеальной, Алёна. Никаких гулянок, никаких сомнительных знакомств, никаких ошибок в виде залётов! Ты – лицо нашей семьи».

Я кивала, сжимала в руках папку с документами и думала… А что если я не хочу быть такой? Не хочу быть никаким лицом. Тем более, что лицо из меня так себе… Если я просто хочу дышать, к примеру? Да кому важно…

Но вслух я, конечно, сказала: «Да, мам», как и всегда…

Поезд привёз меня сюда утром. Три пересадки, восемь часов в пути, рюкзак с вещами и коробка с мамиными заготовками, «чтобы не тратила деньги на ерунду». В коробке банки с вареньем, которое я не ем, домашние котлеты в фольге и куча наставлений, которые по факту невидимые, но вес я их почему-то ощущала, когда тащила эту тупую коробку до общаги…

Я раскладываю вещи аккуратно, по линейке, как и дома: книги – по алфавиту, тетради – по предметам, одежду – по цветам. Хотя порой хочется бросить всё это кучей в шкаф и не париться, как другие! Но мама всегда говорила, что девочки так не делают. Они должны следить за собой, быть аккуратными, ухоженными и выстраивать свою жизнь от и до по кирпичикам. Меня никто не спрашивал. Я просто делала… Чтобы всегда быть лучше дочки маминой подруги… Только так и не была, к сожалению. Тем более, в школе меня за это не очень любили. Я и старостой быть не хотела. Мама настояла… Увы.

Соседок по комнате пока нет, уж не знаю, заселились ли они, но по крайне мере две кровати заняты. Даже висят какие-то наклейки, стикеры и календарь. И я благодарна за эти часы тишины. За возможность привыкнуть к новому месту, пока никто не смотрит. А то мне немного не по себе…

Телефон вибрирует в кармане. Снова «мама». Опять этот гиперконтроль, который никак меня не отпустит.

– Алёна, ты добралась? Всё в порядке?

– Да, мам. Комната хорошая. Всё чисто. И прилично.

– Не ври мне про «всё прилично». Я знаю эти общаги. Следи за вещами. И сразу найди куратора – узнай расписание, правила, список рекомендованной литературы. Ты должна быть на шаг впереди остальных.

– Угу…

– И я тебя очень прошу, не заводи дружбу с кем попало. В больших городах полно проходимцев. Ты умная девочка, Алёна. Не позволяй никому сбить тебя с пути.

– Я всё сделаю, как надо, – шепчу я.

– Кстати, про надо! Ты Игорю уже написала!???

– Ещё нет… – вздыхаю я, нахмурившись. – Но потом напишу…

– Мальчик бы тебя встретил, ты что?!

– Ага…

– Напиши ему! Завтра позвоню в то же время. И помни, что я в тебя верю!

Гудки. Она отключается первой, даже не выслушав то, что я реально хотела ей сказать. Так всегда.

Я опускаюсь на край кровати, провожу рукой по жёсткому матрацу. В кармане джинсов у меня немного налички, которую я тайком отложила из своих репетиторских. На случай, если станет совсем тяжело.

За окном гудит чужой, шумный, огромный город. Столица! Она будто смеётся надо мной, глядя свысока. Мне всегда хотелось уехать, и вот я вырвалась. Мне бы радоваться! Но страшно! Чисто по-человечески страшно…

Я закрываю глаза.

И не знаю смогу ли я тут продержаться. Но я хотя бы попробую.

Мысли невольно возвращаются к Игорю – сыну маминой подруги. Даже смешок вырывается. Ведь этим всё сказано… Ему столько же лет, сколько и мне, но мама уже много лет лепит из нас идеальную пару.

«Игорь такой воспитанный», – говорит она нарочитым тоном.

«Игорь очень ответственный, не то что некоторые», – добавляет она, глядя на меня с укором.

«Вы бы так хорошо смотрелись вместе, он бы тебя научил всему», – мечтательно вздыхает она, будто мы не люди, а две фигурки для идеальной семейной композиции. Чему бы он там меня научил? Чего я не умею, что умеет Игорь? Фиг его знает, я не интересовалась… Писать стоя? Шучу…

В детстве мы с ним действительно часто виделись. Игорь и правда был милым мальчиком – помогал мне собирать рассыпавшиеся учебники, угощал конфетами, терпеливо объяснял задачи по математике, когда я чего‑то не понимала. Он никогда не спорил со взрослыми, всегда вежливо улыбался, кивал и делал то, что ему говорили.