Притворись моей, девочка!

Глава 16

Даша

Мама приезжает в десять утра, как и обещала. Мы завтракаем в ресторане отеля, а потом она заявляет, что взяла билеты на трёхчасовую экскурсию в горы.

Что ж... Возможно, так даже и лучше, ведь сталкиваться с Артёмом в отеле или на пляже, где я хотела погулять с мамой, мне бы пока не хотелось.

Мы надеваем удобную обувь и одежду и на такси приезжаем к месту сборов. Автобус заполнен лишь наполовину, но надо отдать должное экскурсоводу, он всё равно выкладывается по-полной.

Час туда, час в горах и час обратно. По итогу – куча фотографий с божественными видами и нас с мамой. И ужасная усталость... Но мама, похоже, совсем не устала, и мы ещё гуляем по городу. Ходим по памятным местам, ведь мы много раз бывали здесь вместе.

Едва возвращаемся в отель, мама тащит меня в ресторан. Мы пропустили обед, лишь перекусили какими-то хот-догами. При маме я ем всё, потому что она беспокоится о моём здоровье, считая меня слишком худой. Она у меня такая... с формами. В отличие от меня, плоской со всех сторон.

Заняв столик и поставив на него наполненные с горкой тарелки, приступаем наконец к ужину. Я беру вилку, и мой взгляд тут же цепляется за знакомое лицо.

Артём... и его брат. Кажется, они тоже только что пришли.

– Ммм... Как вкусно... – протягивает мама. – Обожаю столовскую еду.

Я прыскаю, переводя на неё взгляд.

– Мам... Это же ресторан.

– Разницы не вижу, – заявляет она. – Котлета точь-в-точь, как в столовой.

Она ещё что-то говорит. Вроде бы сравнивая, как готовили в её молодости и сейчас. А я, почти не слушая её, вновь смотрю на Соболевых.

Братья сидят за одним столом, но будто бы по отдельности... Даже не разговаривают друг с другом. Тимур наседает на еду и выглядит очень голодным. В то время как Тёма отрешённо ковыряет вилкой в тарелке.

Почему он такой грустный?..

И почему меня заботит, что он такой грустный?

Надо признаться, что я не могу выкинуть этого парня из головы. Да и вообще вряд ли теперь смогу, учитывая то, что именно с ним случился мой первый поцелуй. Я полночи не спала, думая об этом. Вспоминая его губы...

– Ты меня совсем не слушаешь, Даша, – замечает мама, легонько боднув меня локтём. – Где ты летаешь? – усмехается она. – Надеюсь, не слишком высоко.

– Я не летаю, мам...

Положив в рот ломтик печёного картофеля, тщательно пережёвываю, запиваю соком.

– Просто немного устала.

– Ты как старенькая бабушка, – подшучивает мама. – Я вот почему-то не устала.

Посмотрев на неё, улыбаюсь. Да, она у меня очень активная. И молодая. Ей всего-то тридцать семь.

– Люблю тебя, – говорю я и сразу добавляю: – Просто так!

Это что-то вроде шутливого шифра, который закрепился у нас уже довольно давно. Это означает, что сейчас я сказала, что люблю её не потому, что хочу о чём-то попросить. Просто люблю. А когда хочу о чём-то попросить, то не добавляю «просто так». Нам кажется это забавным.

– Я тоже люблю тебя, – подмигивает мне мама. – Просто так.

Продолжаю улыбаться, когда мой взгляд вновь возвращается к лицу Артёма. Оказывается, он тоже заметил нас и теперь не сводит с меня глаз.

Руки сразу начинают дрожать, ведь его взгляд... он такой проникновенный. Словно Артём хочет заглянуть мне в душу. Или пытается понять, что у меня на уме.

Мы в ссоре? Или как?

Что вообще происходит между нами?

Я киваю ему, здороваясь. Не собираюсь его избегать... Потому что теперь действительно хочу узнать его лучше. Возможно, не так уж он и плох, каким пытается казаться.

Моя лучшая подруга Ася, покидая наш пансион – по вине Соболевых, кстати – сказала мне, что в моих силах сделать Артёма лучше. Не знаю... Может, она права?

– Ешь, дочур, – мама вновь привлекает моё внимание.

Я склоняюсь над тарелкой. Слышу, как телефон матери вибрирует, и она, чертыхаясь, достаёт его из сумочки. Некоторое время смотрит на экран.

– Блин... Не могу не ответить, – раздосадованно говорит она, поднимаясь из-за стола. – Сейчас вернусь, – бросает мне, принимая вызов.

Это по работе, я уверена. Мама обещала, что будет весь день игнорировать свой телефон, но уже вечер, так что...

Она выходит из ресторана в фойе. Внезапно мой телефон тоже вибрирует, оповещая о пришедшем уведомлении. Достаю айфон из кармана. Это вотсап. Сообщение от Артёма...

Метнув взгляд в его сторону, встречаюсь с синими глазами. Теперь Соболев улыбается мне. Опустив глаза, пробегаю по тексту.

«Не видел тебя целый день. Странное чувство, Даш...»

Мои щёки начинают пылать, сама не знаю, почему. И я не знаю, что ответить, хотя раньше за словом в карман не лезла. Пока размышляю над всем этим, от Артёма приходит новое сообщение.

«Я хотел бы прямо сейчас с тобой погулять. Что скажешь? Встретимся на пляже через полчаса?»

Тут же печатаю ответ: «Не могу».

Когда поднимаю голову, чтобы взглянуть на Артёма, его уже нет. Нахмурившись, обвожу взглядом зал ресторана. Куда он делся?

– Что случилось? – мама возвращается за стол и сразу замечает, что я кого-то высматриваю.

– Да так, – отмахиваюсь я. – В отеле живут мои одноклассники. Мне показалось, что я только что видела одного из них. Но, кажется, он уже ушёл.

– И кто же это? – мамины брови удивлённо взлетают вверх.

Класс у нас маленький, всего двенадцать человек... И она, конечно, знает всех моих одноклассников по именам и фамилиям. Смутившись, отвечаю:

– Соболев. Здесь оба брата. На нашем этаже.

– А-а... – она морщится. Берёт вилку, собираясь продолжить ужин, но сначала произносит с какой-то странной интонацией: – Их отца я хорошо знаю. По работе мы пересекались. Как он тебе в качестве директора?

Похоже, мама не в восторге от Соболева-старшего, учитывая выражение лица, с которым она о нём говорит. Но я, пытаясь сгладить углы, спокойно отвечаю:

– Директор как директор. Он же на время занял эту должность. Скоро придёт кто-нибудь другой.