Притворись моей, девочка!

Глава 17

Даша

Уже в девять утра я провожаю маму. Она немного расстроена тем, что вот так вырубилась вечером, и наш совместный день закончился слишком быстро.

А я вот не расстроена от слова совсем.

Мама берёт свою дорожную сумку, вешает на плечо. Сейчас за ней заедет один из сотрудников её фирмы.

– Плохо, конечно, что я оставляю тебя совсем одну, – говорит она, коснувшись моего лица ладонью.

– Да ладно тебе, мам... Я отлично провожу время.

И я даже не вру. Вчерашний вечер запомнится мне надолго... Особенно мой позорный побег с пляжа. И несвязные объяснения Артёму о том, что мама меня ждёт и будет волноваться.

Вчера мне вдруг стало как-то страшно рядом с ним. Показалось, что у нас всё слишком далеко зашло.

– И всё же, – задумчиво говорит мама, сканируя моя лицо внимательным взглядом. – Эти Соболевы... Они не обижают тебя? Помню, ты никогда не была от них в восторге.

– Ну-у, я же могу за себя постоять, – отвечаю уклончиво. – К тому же... не так уж они и плохи, как оказалось.

Поверить не могу, что это говорю!

– Да ну? – её взгляд становится лукавым. – Понравился мальчик? Артём, я так полагаю?

Я слишком поспешно выдыхаю:

– Нет.

И, чтобы скрыть неловкость, усмехаюсь и добавляю нарочито беспечным тоном:

– Ты же меня знаешь, я не связываюсь с одноклассниками. Они все ещё незрелые... Ведь девочки психологически старше.

Но, кажется, маму я совсем не убедила. Она натянуто улыбается и произносит:

– Дочка, ты ведь знаешь, что я тебя люблю.

И больше ничего. Довесочки «просто так» не следует. А значит, она хочет меня о чём-то попросить.

В этот момент звонит мамин телефон, и она наконец отводит взгляд от моего лица. Дав мне возможность на секунду расслабиться, отвечает на звонок. Говорит в трубку, что выйдет через пару минут. Убирает телефон обратно в сумку и направляется к двери.

– Я тебя люблю, поэтому прошу: не связывайся с этой семьёй, – говорит мама, повернувшись ко мне.

Между мной и Артёмом лишь глупая сделка на десять дней, а потом ничего больше не будет. Но меня всё равно задевает её категоричность.

– Хорошо, не буду, – отвечаю ровным голосом. – Но можно хотя бы узнать, почему?

– Потому что они – Соболевы.

Простое и очень короткое объяснение. Ясно, дело в фамилии... Точнее, в отце близнецов.

– Плохие гены, да? – спрашиваю я, скептически фыркнув. – Поверить не могу, что ты говоришь мне это. Ты же никогда не судила о людях по их родителям или родственникам. Ты всегда смотришь на самого человека.

Моя мама разбирается в людях. Она с нуля построила свой бизнес. И у неё хорошие сотрудники, которые работают с ней годами, и не думая об увольнении. А тут, значит, просто не та фамилия?

Несправедливо.

Чёрт!

Почему меня вообще это заботит?!

– Ладно, не дуйся, Дашуль, – она пытается смягчить своё категоричное заявление. – Вообще-то, я за тебя спокойна. Знаю, что ты у меня девочка неглупая.

А теперь ещё и подмазывается. И на здравый смысл давит. Мама у меня умелый манипулятор.

– Мне пора, – притягивает меня к себе, чмокает в лоб, потом в обе щёки. – Я тебя люблю. Просто так.

– Я тоже тебя люблю, мам, – обнимаю её, вмиг расклеившись. – Пожалуйста, будь аккуратнее. Я ведь тоже за тебя переживаю.

Она – это всё, что у меня есть. Но эти её вечные проекты... разъезды по стране... Иногда мама сутками не выходит на связь, потому что у неё просто сеть не ловит в каком-то Богом забытом месте...

– Не волнуйся, у меня всё под контролем! – она вновь меня целует и отстраняется. – Мы с тобой в этом похожи. Умеем контролировать всё. И делаем всё правильно. Да? – заглядывает мне в глаза в ожидании подтверждения.

Я киваю.

– Да.

Наверное…

Мы прощаемся, и она выходит за дверь.

Я ей только что солгала... В этот раз я ничего не могу контролировать. Ни своей странной тяги к Артёму, ни его самого в стремлении быть со мной. Касаться меня. Целовать...

Что мне делать, я даже не знаю. Но знаю точно, что хочу его увидеть прямо сейчас.

Выждав минут десять, покидаю номер. Хочу пригласить Артёма позавтракать вместе. Ведь нет же здесь ничего такого, верно?

Подхожу к двери его номера. Молюсь, чтобы там не было Тимура. И, не давая себе шанса передумать, стучу в дверь. Получается неуверенно и довольно тихо. Выждав с минуту, решаю, что меня просто могли не услышать, поэтому стучу опять. Через пять секунд дверь резко распахивается.

Передо мной стоит какая-то девушка. Красивая. Блондинка с голубыми глазами. Она немного младше меня, наверное. Во всяком случае, мне так кажется.

– Ты кто? – бросает она неприветливо.

– Я... это...

Боже мой!.. Я даже не знаю, что сказать.

Но кто она?

Дурацкая мысль, что она здесь ради Артёма, норовит вытеснить в моей голове другие, и я тут же блокирую её.

– Меня зовут Даша, – начинаю наконец говорить. Явно слишком долго уже молчу, просто разглядывая незнакомку. – Я пришла к Артёму.

– Его нет, – сразу отбривает она. – Он в спортзале.

Но в этот момент в глубине её глаз что-то вспыхивает, и она всматривается в моё лицо, как мне кажется, внимательнее.

– Ты, случайно, не Даша с гонок? – спрашивает блондинка, опять же, как мне кажется, весьма недоброжелательно.

– Да, я там была, – успеваю признаться, прежде чем...

Лифт с характерным звуком замирает на нашем этаже, и двери распахиваются. Выходит Артём. Его виски и шея блестят от пота. И волосы кажутся влажными. На нём спортивный костюм – штаны и кофта с длинным рукавом. Она наполовину расстёгнута, обнажая широкую грудную клетку.

Артём смотрит на девушку в дверях и на меня. Подходит ближе и сразу же всё ставит на свои места:

– Это Лера – наша троюродная сестра. Лера – это Даша – моя... – спотыкается на секунду и усмехается, ничего больше не добавляя.

Лера произносит без особого воодушевления: