Привкус измены

Пролог

В кухню заходит Илья и, обняв со спины, заглядывает мне через плечо.

– М-м-м, котлетки… – мурлычет довольно.

Он их обожает. Знаю. Только поэтому я решила их приготовить. Картофель почти сварился. Осталось сделать пюре, которое муж тоже безумно любит. Овощи на салат уже нарезаны, нужно только заправить оливковым маслом.

– Да. Скоро будет готово. Немного не успела. – Поворачиваюсь и подставляю губы для поцелуя.

Получаю мимолётное касание, и муж отходит. Садится на своё любимое место и утыкается в телефон. Листает ленту. Улыбается, глядя в экран.

Он весь там. В мире информационных развлечений.

А я здесь.

Отворачиваюсь к плите, чувствуя лёгкое разочарование. Вспоминаю, как раньше Илья не отходил от меня ни на шаг и не выпускал, прижимая к себе. Было так хорошо, находиться в его руках. Так тепло…

Но, видимо, за одиннадцать лет брака лимит объятий успел себя исчерпать.

А, может, Илья просто устал, а я тут выдумываю всякие нелепицы. Одёргиваю себя.

Я и сама чертовски устала. И уже жалею, что затеяла такой ужин. Можно было налепить тефтели, а не стоять возле плиты. Но мне очень хотелось порадовать мужа его любимыми котлетками, которые, к слову сказать, я не особо люблю жарить.

Вспоминаю, как в самом начале наших отношений, ещё студентами мы были такими счастливыми. И хорошо, если у нас вообще было что поесть. Сосиски с макаронами выручали всегда. Но какой у них был бесподобный вкус! Вкус любви, поцелуев и горящих глаз.

А сейчас…

Сейчас горящие глаза мужа смотрят в телефон, и Илья чему-то улыбается.

Вздыхаю и достаю бутылку с маслом, чтобы заправить салат.

– Любав, а ты на фитнес записаться не хочешь?

Как ушат ледяной воды на голову прилетает вопрос от мужа, и бутылка с маслом зависает в воздухе.

– Что? На фитнес? – переспрашиваю осипшим голосом, даже не пытаясь перекричать шум вытяжки и шкворчание котлет на сковороде.

– Ну да. Записалась бы в зал. Подтянулась, – не глядя на меня продолжает муж.

Он совершенно не задумывается, как больно ранит своими словами, и какой удар ниже пояса получает моё женское самолюбие.

– Светка твоя, вон, ходит же. Смотри, как она похудела. – Муж решает добить контрольным выстрелом. – Так хорошо выглядеть стала. Посвежела. Лет на десять помолодела, – как ни в чём не бывало продолжает Илья, не отрывая взгляда от экрана.

Хорошо, хоть не на двадцать! Внутри меня поднимает голову задетое самолюбие. Однако в висках продолжают стучать обидные слова:

«Посвежела… Лет на десять помолодела…»

Согласна. Света действительно стала выглядеть намного лучше. После развода. Потому что сейчас она живёт исключительно ради себя и вместо того, чтобы жарить котлетки, посещает спа- и прочие процедуры, или просто лежит в ванне с маской на лице.

– Хорошо, – соглашаюсь с мужем.

Ставлю бутылку с маслом на место, снимаю с себя кухонный фартук и, как эстафетную палочку, подаю его Илье вместе с лопаткой, которой переворачивала котлеты.

– Что это? – таращится муж, отрываясь, наконец, от телефона. Смотрит так, будто я ему живую анаконду протягиваю.

– Доделаешь.

Что именно не уточняю. Немаленький – сам догадается.

Не передать никакими словами, что я сейчас чувствую.

– Не понял? А ты куда?

– В зал записываться. Ты же сам сказал, – цежу сквозь зубы и пытаюсь унять сердцебиение.

– Я же не сию секунду имел в виду, – спохватывается Илья.

А всё, милый! Поздно! Я уже «завелась»!

Яд обиды растекается по всему моему телу, проникает в каждую клеточку и отравляет всё на своём пути.

– А когда? Завтра? Или послезавтра? – Меня заносит, словно я пытаюсь войти в поворот, не сбавляя скорости.

В груди кислотой разъедает от полученной словесной пощёчины. Слышать от мужчины, что подруга выглядит моложе и лучше – это больно. Особенно, если этот мужчина – твой муж.

– Ты что, обиделась?

Серьёзно?!

– Да, Илья, я обиделась. Но, если ты считаешь, что мне нужно заняться собой, то будь добр, сними с меня половину домашних обязанностей, – произношу с металлом в голосе, хотя сама готова вот-вот разреветься.

– Нервная ты какая-то стала. Слова лишнего сказать нельзя! – психует Илья и выходит из кухни.

Моё настроение, как и желание приготовить ужин, чтобы не просто поесть, а порадовать мужа его любимыми блюдами, мчится со скоростью метеорита. И когда он столкнётся с Землёй, катастрофа неизбежна.

Наши отношения с Ильёй в последнее время и без того натянуты. Но сейчас, вместо того, чтобы промолчать, у меня вдруг ни с того ни с сего внутри просыпается бунт.

Нет. Ни с того ни с сего. Я тоже устала. Потому что стараюсь сделать как лучше, а в итоге получаю: «Светка выглядит лучше». А эти котлеты даром никому не сдались!

Возникает дикое желание перевернуть сковороду в мусорное ведро. И больше не мучиться. Никогда.

Но чувство противной ответственности, что семья должна быть сытой, пересилили.