Приют для попаданки или Ветеринар по призыву

Пролог

Пять лет назад я была уверена, что к двадцати шести у меня будет идеальная жизнь.

Белый халат. Своя хирургия. Очередь из клиентов. Благодарные хозяева, готовые заплатить любые деньги, лишь бы их питомец жил. Я думала, именно так и выглядит успех.

Вместо этого я сидела в старой «Тойоте» с отваливающейся ручкой на пассажирской двери, жевала засохший «Твикс», который лежал в бардачке ещё с прошлой зимы и, кажется, помнил ту самую эпоху, когда у меня был нормальный бюджет, и смотрела в зеркало заднего вида.

Из него на меня смотрела огромная лохматая морда, которая через секунду решила лизнуть меня в затылок.

Самое странное было даже не это.

Самое странное, что собака была не моей.

Чистокровный ирландский волкодав стоимостью примерно как моя годовая зарплата мирно устроился на заднем сиденье, потому что десять минут назад я его украла.

Нет, заранее я ничего не планировала.

Просто иногда жизнь подкидывает ситуацию, после которой остаётся два варианта: сделать вид, что ничего не происходит, или совершить какую-нибудь глупость.

Мне понадобилось ровно три секунды, чтобы понять: второго варианта, по сути, не было. Я могла оставить его там, позволить ему умереть за чужой интерьер. Или могла сделать то, что сделала.

Телефон на пассажирском сиденье снова завибрировал.

«Кабан».

Так у нас в клинике звали управляющего. Настоящее имя уже почти никто не помнил.

Я даже не сомневалась, зачем он звонит.

Наверное, в клинике сейчас не хватает только полиции.

— Ну и что ты натворила, Аня? — пробормотала я.

Волкодав поднял голову и посмотрел на меня так спокойно, словно мы просто ехали на прогулку.

— Ага. Тебе-то хорошо.

Он тяжело вздохнул и положил морду мне на плечо.

Пахло кормом, мокрой шерстью и псом, которого совсем недавно собирались убить.

Он смотрел на меня с таким доверием, будто знал меня всю жизнь. Будто точно знал, что я его не предам.

Я почесала его за ухом.