Прочитай меня. Подчинись мне

Глава 1

Он закрыл за ней дверь, и замок громко щелкнул в тишине.

Она неподвижно стояла посреди комнаты. От волнения у нее подрагивали пальцы.

Он не спешил. Снял пиджак и бросил его на диван. Расстегнул запонки — одну, потом вторую. Закатал рукава. Всё это — глядя на неё. Прямо ей в глаза, гипнотизируя и лишая её последних остатков воли.

Она ждала, чувствуя, как горят щёки.

Почему я это терплю?

Она знала почему.

— Подойди.

Один шаг, другой. Ковёр мягкий под босыми ступнями.

Теперь он сидел в кресле. Смотрел снизу вверх, но всё равно казалось, что это она — внизу.

— Ближе.

Она сделала ещё шаг. Теперь между ними было меньше метра. Она чувствовала его запах, и он сводил её с ума. Этот запах всегда вызывал жаркие и стыдные воспоминания об их предыдущих встречах.

— Ты думала обо мне сегодня?

Она кивнула.

— Словами.

— Да.

— Что именно думала?

Вот оно. Начинается.

Она могла бы соврать. Сказать что-нибудь нейтральное. Но они оба знали, что она не соврёт. В этом и был смысл.

— Я думала о вчерашнем. О том, как вы…

Голос сел. Она откашлялась.

— Продолжай.

— Как вы держали меня за запястья одной рукой, а другой… — мой голос сорвался, и заканчивала фразу я уже сдавленным шепотом. — Я думала об этом весь день.

Он чуть наклонил голову.

— И что ты чувствовала, когда думала об этом?

— Я… — она опустила глаза. — Хотела, чтобы это повторилось.

— Смотри на меня.

Она подняла взгляд. Это было труднее всего — смотреть ему в глаза, когда говорила такое. Но он требовал именно этого. Всегда.

— Чего ты хочешь сейчас? — спросил он.

Она быстро вздохнула и на мгновение вновь закрыла глаза.

— Я хочу, чтобы вы решили это за меня.

Что-то изменилось в его лице. Легкое, почти незаметное движение. Почти улыбка. Одобрение.

А затем — жестче и грубее:

— На колени.

Она опустилась незамедлительно. Ковёр был мягкий, но она всё равно почувствовала, как ноет под коленями. Это было хорошо. Это было правильно.

Он протянул руку и взял её за подбородок. Большим пальцем медленно провёл по нижней губе.

— Ты хорошая девочка, — сказал он тихо. — Но сегодня ты станешь ещё лучше.

У неё перехватило дыхание.

Его рука переместилась по её щеке, по шее. Она чувствовала свой пульс под его ладонью.

— Ты понимаешь, что сейчас произойдёт?

— Нет.

— Хорошо. Так и должно быть.

Он убрал руку и откинулся в кресле.

— Сними платье.

Она помедлила всего лишь секунду, а потом потянула молнию на спине.

Платье соскользнуло с плеч. Она сидела на коленях в одном простом, хлопковом белье, не подготовленном для такого случая. Сегодня она не думала, что…

— Ты красивая, — сказал он, глядя на нее потемневшими глазами. — Руки за спину.

Она завела руки назад. Запястья сами нашли друг друга. Она сцепила пальцы.

Он поднялся из кресла. Она смотрела, как он подходит ближе. Как останавливается прямо перед ней.

Его пальцы — в её волосах. Сначала мягко. Потом он сжал сильнее, крепче и немного больно, запрокинул её голову назад.

Он смотрел на неё сверху вниз — на запрокинутое лицо, приоткрытые губы, беззащитное горло. Она видела, как темнеют его глаза.

— Тебе ведь нравится это, — сказал он.

— Да.

Его хватка в волосах стала крепче.

— Тебе нравится, когда я смотрю на тебя так. Когда ты не знаешь, что я сделаю. Когда всё зависит от меня.

Внезапно её начало трясти. Мелко, почти незаметно. Но он заметил.

— Да, — прошептала она.

Он наклонился ближе. Его губы почти касались её уха.

— Я знаю, чего ты хочешь на самом деле. Того, о чём ты боишься даже думать. Я дам тебе это. Но не сегодня. Сегодня ты научишься ждать.

Она закрыла глаза.

— Я не разрешал закрывать глаза.

Она открыла. Посмотрела на него — снизу вверх, с запрокинутой головой, открытым ртом, связанными за спиной руками. Господи. Что я делаю. Что он со мной делает.

Но останавливаться она не хотела.

— Скажи мне, — произнёс он, — кому ты принадлежишь.

И она сказала.

***

Внизу страницы, другим почерком — торопливым, явно дописанным позже:

«Господи, я правда это написала. Что со мной не так???»

И ещё ниже, ещё мельче:

«Но это же хорошо получилось, да?..»

***

Я закрыл блокнот.

Не сразу — пальцы сами перевернули несколько страниц назад, выхватывая фразы: «…как он держал меня за запястья…», «…сними платье…», «…кому ты принадлежишь…»

Я сидел в маленьком незнакомом кафе, с остывшим эспрессо на столе, и чувствовал, как сердце бьётся так, будто я только что пробежал несколько лестничных пролётов.

Что это было?

Я провёл ладонью по лицу. Рука чуть дрожала. Моя рука. Дрожала.

Когда такое было в последний раз? Я не помнил.

Я никогда не читал чужих записей. Никогда. Это было одним из моих правил — из тех, что не требуют объяснений. Личное пространство. Границы. Я строил на этом бизнес, отношения, жизнь.

Но блокнот лежал на соседнем стуле, раскрытый, будто приглашая. И я взял его — просто чтобы закрыть и отдать официанту. А потом взгляд зацепился за строчку: «Ты понимаешь, что сейчас произойдёт?»

И я начал читать.

Теперь сидел, глядя на потёртую обложку, и пытался понять, что со мной происходит.

Эта женщина — кем бы она ни была — написала мои мысли. Мои. Те самые, которые я годами запирал так глубоко, что почти убедил себя в их отсутствии. Те, которые считал своим тёмным изъяном, доказательством того, что внутри меня есть что-то неправильное.

«Скажи мне, кому ты принадлежишь».

Я написал бы именно так. Слово в слово.

И её приписка внизу — торопливая, испуганная: «Господи, я правда это написала. Что со мной не так???»