Проект: не писать бывшим

Пролог

Пятничный вечер.

Весь офис давно разошёлся по домам, а я до сих пор сижу за ноутом и пялюсь в отчёт, который не горит только по одной причине — у меня нет зажигалки.

Ира, ну ты же обещала себе не задерживаться! Ага, обещала. Как и то, что будешь пить только по праздникам и не будешь лазить ночью по страничкам бывших.

Мой новый начальник — это отдельная песня. Молодой, горячий, педантичный до маниакальности. Ему бы не руководить отделом, а выкладывать носки по цветам на каком-нибудь складе.

Сегодня мы сцепились. Ну как сцепились… Он придрался к отчёту, а я — к нему.

— Ирина, — говорит он мне своим бархатно-саркастическим тоном, — это ужас.

О, началось…

— В смысле? Я всю душу вложила в этот отчёт!

— Да? Ну, может, именно поэтому он такой и получился.

Ах ты ж, козёл с идеальной укладкой.

— Может, вы сами напишете, как надо? — бросаю я ему в лицо.

Он улыбается. Именно той улыбкой, после которой у женщин в сериалах падают трусы, а у меня — самооценка.

— Ирина, вы — волшебница. Превращаете рабочий процесс в аттракцион.

И ты — волшебник. Превращаешь нормальную пятницу в желание уволиться.

Телефон завибрировал. Сообщение от Леры: «Мы в Шишке! Бросай свой отчёт, давай к нам!»

Вот это я понимаю — деловое предложение.

Я закрыла ноутбук с такой силой, что тот чуть не захлопнулся вместе с моими надеждами на карьерный рост, и помчалась в ресторан спасать вечер.

***

Лера и Настя уже сидели за столом, болтали и пили вино, будто им за это платят.

— Ну что, Ира? — подмигнула Настя. — Опять дралась с начальством?

— Не дралась. Легонько поцарапала, — пробормотала я, усаживаясь к ним.

Лера залилась смехом:

— Тебе надо завести блог: «Как поругаться с шефом и остаться в живых».

Я сделала глоток вина. Один, потом второй. В голове становилось всё легче, а язык — длиннее.

— Девочки, — выдохнула я, — а ведь может, он мне даже… чуть-чуть нравится?

Настя прыснула в бокал:

— Вот оно что! Я-то думаю, почему ты так яростно с ним споришь. Типичная Ира: «Ты мне нравишься, поэтому я тебя ненавижу.»

Ну да. Ира, 31 год. Специалист по самосаботажу.

Вино лилось, смех становился громче, а мысли — всё более креативными.

А может, всё-таки написать Кириллу? Просто узнать, как он? Да, он мой бывший, но это же не преступление. Почти.

Я достаю телефон и, не сильно раздумывая, печатаю:

— «Знаешь, иногда мне кажется, что мы все слишком боимся сделать шаг навстречу счастью. Может, стоит рискнуть? Или хотя бы поговорить?»

Гениально, Ира.

Пальцы дрожат, но я всё равно жму «отправить». Только вот выбираю контакт на автомате, даже не глядя.

Телефон звонит.

Я вздрагиваю. На экране — Максим Сергеевич, это имя моего нового начальника.

Нет-нет-нет-нет-нет! Только не это!

— Ирина, — говорит он, и в его голосе слышится сдержанное веселье, — я, конечно, за продуктивную коммуникацию… но вы, похоже, не туда стреляете своими шансами на счастье.

— Это… это… не вам, — бормочу я, умирая внутри.

— Понимаю, — усмехается он. — Но всё же польщён. Редко получаю такие предложения после восьми вечера.

Я пытаюсь провалиться сквозь стул. Не выходит. Кладу трубку.

Лера и Настя плачут от смеха.

И в этот момент мне становится ясно — пора заканчивать этот цирк. Пора перестать писать бывшим и начать новую главу.

Я посмотрела на Леру и Настю, и у меня промелькнула идея — не просто признаться в провале, а объявить настоящий вызов себе.

— Девчонки, — начала я, — я запускаю проект «не писать бывшим». Это мой последний шанс не превратиться в посмешище.

Так всё и началось.

И я очень надеюсь, что хоть в этот раз у меня получится не облажаться.