Прокачай меня полностью

Глава 5. У него есть девушка!

Я уже научилась не подпрыгивать от каждого уведомления на телефоне. Почти. Но когда открываю статистику под первым видео, сердце всё равно ныряет вниз.

Сто просмотров.

Цифра мигает так жалко, будто над ней кто-то написал маркером: «Позор первокурснице!»

Я таращу глаза, обновляю страницу. Ну вдруг там ошибка, может, у меня вместо ста - тысяча?.. Но нет. Как было сто, так и остается.

Вот и всё! Пухляшка на дорожке, запыхавшаяся и красная, не взорвала интернет. Даже соседки по общаге, наверное, не кликнули.

Я плюхаюсь на кровать, чувствуя себя каким-то… прокисшим йогуртом.

И что теперь? Завтра понедельник, универ, Лика со своей вечной улыбочкой из серии «я здесь, чтобы испортить тебе жизнь». Она точно подойдёт и напомнит про тысячу просмотров.

Моя подруга Катя не помогает. Она сидит за столом, ест яблоко и философствует в любимом стиле жизненного сарказма:

- Ну что ты хотела? Ты ж не котик на скейте и не чувак с гитарой в метро. У тебя контент - страдания. Это ещё надо уметь продавать.

- Спасибо, вдохновила, - бурчу я, зарываясь в подушку. - Может, мне вообще назвать блог «Сдохну на дорожке»?

- Не надо так жёстко. Лучше оставь «Дневник пухляшки». Честно, с самоиронией. Замеры, еда, твои ахи-охи. Это название люди в принципе любят.

Она говорит это между укусами, и от её спокойствия мне хочется или придушить её, или действительно завести рубрику. В итоге я делаю то, что умею - монтирую. Нарезка трёх дней: замеры с моим лицом «ну привет, сантиметры», упражнения, где я красная и потная, и немного шуток в камеру. Вечером выкидываю это на канал. Даже не надеюсь на успех. Пусть висит, как табличка «Тут была Лена Белова».

А потом начинается внутренний торг.

Ладно, просмотров мало. Но что если я сделаю что-то креативное?
Вдруг дело не в том, что я неинтересная, а в том, что не хватает фона?..

Я гляжу на телефон, потом срываюсь с места.

Пальцы сами ищут спортивный костюм в шкафу. В голове крутится сумасшедшая мысль: мне нужен стадион. Настоящий, с беговыми дорожками вокруг футбольного поля для соревнований, прожекторами и живыми людьми. Если я побегаю там - это же будет совсем другой уровень!

Катя фыркает:

- Ты ненормальная. Там по вечерам футболисты собираются, и все будут на тебя глазеть.

- Вот именно, - отвечаю я и, сама не веря в собственную смелость, натягиваю кроссовки.

Вечер пахнет мокрым асфальтом и чужими сжёванными бутербродами из ларька. Я иду к стадиону студгородка с телефоном в руке и колотящимся сердцем. Уже слышу издалека голоса, смех и отрывистые свистки.

На поле гоняют мяч парни. Настоящие футболисты - не профи, конечно, но всё равно выглядят уверенно. А вокруг на трибунах сидят девчонки с пакетиками семечек. Кто-то ведёт прямой эфир, кто-то визжит при каждом ударе. Там же, ближе к краю, красуется фитоняшка в розовом топе с идеально уложенным хвостом, телефоном на штативе и подружками вокруг. Атмосфера цирка.

Розовую фитоняшку я узнаю сразу.

Это Юля, главная красотка универа с миллионом подписчиков. Она как картинка из соцсетей: длинные ноги, тонкая талия, дорогой спортивный костюм розового цвета. И рядом с ней целый клуб восторженных подруг. Их статус даже выше Лики.

Я делаю вид, что всё так и задумано, включаю запись и становлюсь на дорожку.

- Привет, друзья, - торжественно говорю в камеру. - Сегодня у меня эксперимент: пухляшка выходит в народ!

Я жму кнопку на дорожке, делаю первые шаги, и тут сбоку раздаются смешки. Это Юля в розовом костюме, уткнувшись в телефон, снимает меня и громко хихикает вместе с подружками:

- Смотрите-ка, что это там за хомячок на дорожке..?

Смех цепляется за уши, и я чувствую, как щеки вспыхивают. Сердце бьётся быстрее, чем двигаются ноги.

- Когда над тобой смеются, - бормочу в камеру с натянутой улыбкой, - это очень помогает сжиганию жира! - и шепчу доверительно, прикрыв рот рукой: - Ну, там… знаете… со стыда ведь сразу в пот бросает. Да и моя бабушка всегда говорила: «Стыд выгоняет лишнее не хуже бега»! Так что я не зря сюда пришла. Даже если выгляжу посмешищем, всё равно похудею хотя бы на пару грамм. Ну, поехали!

И начинаю бежать.

Бежать - это, конечно, громко сказано. Мой бег - это скорее быстрая ходьба с элементами паники. Колени опять подло хрустят, дыхание сбивается, волосы липнут к шее. Но я не останавливаюсь. Один круг, второй, третий… Бегу вся красная, как светофор.

Телефон трясётся в руке, камера фиксирует моё пыхтящее лицо и фон: парни с мячом. Кто-то кричит:

- Давай, хомячок, держись!

Я улыбаюсь. Честно улыбаюсь, хотя внутри хочется лечь прямо на траву и объявить себя погибшей.

И тут… я замечаю его. Кирилла.

Сначала не верю. Стою на секунду, приглядываюсь. Он - среди футболистов. Без очков. Волосы чуть растрёпаны. И глаза… эти его фантастические глаза... настолько светлые, что в прожекторах они кажутся серебряными.

Без очков он еще сильнее напоминает инопланетянина. Супергероя, способного своим лазерным взглядом сжечь любого.

Я машинально отворачиваюсь, опасаясь, что он заметит мою позорную хомячковую тренировку. Сердце пляшет от волнения так, что никакая камера этого не скроет, но я продолжаю бежать. Потому что если остановлюсь, всё будет зря.

Я делаю ещё один круг. И еще. Ноги ватные, дыхание свистит, но я упёртая. Пусть мой бег смешон, зато честный.

Вскоре футболисты заканчивают игру. Слышу свисток, смех парней, хлопки по плечам. Я выдыхаю так, будто у меня из груди вынули последние батарейки. Пот заливает глаза, щиплет, и я уже почти ничего не вижу - только размытые тени вокруг. Шатаясь от усталости, пересекаю на вялой скорости оказавшуюся на дороге толпу. Плетусь напрямик, чувствуя себя слепой черепахой, которая бредет куда попало…

И вдруг натыкаюсь на что-то твёрдое и горячее. Руки подхватывают меня так уверенно, что я даже не успеваю понять - это человек, а не стена.