Прокачай меня полностью

Глава 13. Интервальное бегство

На следующий день после утренних пар судьба решает подкинуть мне новое испытание.

Стою у доски объявлений, рассматривая расписание пересдач, хотя на самом деле просто жду Катю, которая где-то застряла у гардероба. Солнце из окон светит прямо в глаза, воздух пахнет кофе, а вокруг гул голосов. Всё идет, как обычно... пока я каким-то шестым чувством не ловлю на себе чей-то взгляд. Оборачиваюсь инстинктивно и замираю.

Он здесь!

Без очков, в тёмной толстовке, Кирилл идёт спокойной, чуть пружинистой походкой человека, который уверен в себе до кончиков пальцев. Его шаги кажутся печатью, от которой сердце подпрыгивает в груди.

Вокруг сразу будто кто-то нажал на паузу: девчонки в коридоре вытягиваются, приглаживают волосы и перешёптываются, провожая его долгими взглядами. А я стою столбом и просто пялюсь. Секунду... Две... Три...

Пока мозг наконец не соображает, что я тоже в кадре его обзора и выгляжу при этом, как зомби на экскурсии.

Разворачиваюсь и вылетаю на лестничную клетку. Сердце уже где-то в районе ушей, дышу, как после спринта. Только бы уйти, пока Кирилл там, внизу, меня не заметил!

Поднимаюсь на второй пролёт... и, конечно же, судьба решает поиздеваться. Навстречу спускаются двое преподавателей. Причем у одного папка под мышкой, у другой стаканчик с кофе. Я мгновенно замедляюсь, с натянутой улыбкой делаю вид, будто просто мирно иду на лекцию.

- Здрасьте! - говорю им почтительно.

- Добрый день, добрый день... - с благосклонным равнодушием кивает преподавательница.

Прохожу их, еле переводя дыхание от напряжения, и тут сверху раздаётся знакомый голос - громкий, уверенный, слегка насмешливый:

- Эй, хомячок..!

О, нет. Только не Вадик!

Но это он. Мажористый дружок Батурина стоит чуть выше, на площадке, в своей идеальной рубашке, с телефоном в руке и привычно-наглым выражением лица.

- Чего тебе? - буркаю я, оглядываясь в поисках путей обхода.

- Кирюха тебя искал, - сообщает он, поднимая брови. - Хотел поговорить, с тобой вроде.

- Передай… что не нашёл, - отрезаю я и прежде чем он успевает раскрыть рот, резко сворачиваю в боковой коридор.

Бегу почти на цыпочках, перепрыгивая через сумку, которую кто-то бросил у стены, и через пару секунд выскакиваю в спасительный проход с кофеавтоматом - самое людное место в универе. Там постоянно кто-то топчется, шарит по карманам в поисках мелочи или ковыряется в кнопках.

Идеальное укрытие!

Я лавирую между студентами, едва не задев кого-то рюкзаком, бормочу скороговоркой: «Простите-извините...» и проскальзываю в безопасную зону возле гудящего аппарата. Затем активно притворяюсь, что страшно заинтересована меню:

- Так, капучино с корицей... латте с ванилью... о, какао XXL... - шепчу, не видя даже, куда нажимаю.

На самом деле я просто стараюсь слиться с окружением. Быть фоном. Никем.

Слышу, как где-то за углом кто-то смеётся. Может, Вадик, а может, мне уже мерещится. Сердце колотится от волнения, в ушах какой-то гул. Даже монетка, как назло, падает мимо прорези и звенит по полу. Я наклоняюсь, пытаясь поднять её, но руки дрожат так, будто я не монетку ловлю, а баланс между жизнью и позором. И пока автомат булькает, я прячусь за чужие спины, чувствуя себя спецагентом под прикрытием.

Ненавижу приторно-сладкие капучино, но в этот момент готова пить хоть расплавленный сахар, лишь бы случайно не попасть под прицел батуринского взгляда.

Главное - не оглядываться. И не выдать, что я только что пробежала целую дистанцию ради того, чтобы спрятаться от человека, в которого так глупо влюбилась и выставила себя идиоткой.

Стою, как в тумане, глядя на булькающий автомат, и только когда в пластиковый стаканчик начинает наливаться нечто подозрительно пахнущее ванилью, меня прошибает холодный пот. Я опускаю взгляд на табло и расширяю глаза в ужасе.

«Капучино с карамелью и маршмеллоу».

Твою ж… маршмеллоу!

- Да ладно?! - шепчу я, чуть не схватившись за голову. - Это же концентрированная смерть в сиропе!

Пар из дозатора обдаёт лицо, и я чувствую, как меня окончательно прибивает ароматом жжёного сахара и детских праздников. Именно того запаха, от которого меня с детства тошнит.

- Эй! - сердито рявкает кто-то позади. - Чего тормозишь? Я тут без своей дозы кофеина и сахара подыхаю!

Я резко оборачиваюсь. За мной стоит очень симпатичный растрепанный парень из параллельной группы, с измученным лицом и красными от недосыпа глазами. Не такой айдолоподобный, как Батурин, конечно, но в нём есть что-то земное, простое и располагающее. В руке у него монетка, а на лице написано: «Ещё секунда, и я укушу».

- О, сорян, - говорю я с самым невинным видом, поднимая стаканчик с дымящейся бурдой. - Просто неожиданно поймала дзен. - И, прежде чем мозг успевает включить фильтр, выдаю: - Держи! Это тебе.

- А за что? - обалдевает он.

- За моральный ущерб ожидания.

Он моргает. Потом ещё раз. Потом смотрит на стакан, на меня, потом снова на стакан, словно пытается понять, шутка это или реальность.

- Это… с маршмеллоу? - осторожно уточняет он.

- Ага, - с самым серьёзным лицом киваю я. - Тройная доза сахара и эмоциональной поддержки. Поможет дожить до второй пары.

Парень принимает стакан, всё ещё в лёгком ступоре.

- Эээ… спасибо?

- На здоровье, - отвечаю я с улыбкой, пятясь прочь. - Только осторожно. Он сладкий настолько, что потом неделю захочется извиняться перед своей поджелудочной.

И, не дожидаясь, пока он протрезвеет от абсурдности ситуации, я разворачиваюсь и почти бегом ускользаю в коридор. Где-то за спиной слышу, как он бормочет:

- Блин, а ты прикольная... - и запоздало спохватывается: - Эй! А как тебя зовут-то? Давай познакомимся!

***

Вечером я решаю выйти на пробежку, как обычно, к стадиону. И уже у перехода я запоздало ловлю себя на мысли: а если он сейчас тоже там?

Это глупо. Ну правда. Город большой, время позднее, у нормальных людей ужин, сериал и пижама. Но я почему-то внутренне напряглась, будто реально собираюсь на встречу с хищником, а не на пробежку.