Проклятая невеста. Кровь истинной пары.

Глава 2. Грех быть собой. Продолжение

Часть 2: Треск в темноте

Я держалась. Сколько могла.

Держалась, когда услышала, как захлопнулась дверь в кабинет отца. Он заперся там, как всегда. Держалась, когда слышала, как мать кричала слугам, Анна пыталась увести меня подальше…

А я остановилась, вцепившись в перила, пока пальцы не побелели.

А потом — всё-таки упала на колени.

И дала волю слезам.

Они лились бесшумно. Я не кричала, не всхлипывала. Только сжалась вся, как ребёнок, которого бросили в холодный колодец.

Боль в груди, злое жжение на щеке, тяжесть в горле. Это не были просто слёзы от обиды. Это было что-то глубже. Как будто что-то внутри меня треснуло. Безвозвратно.

Я не была слабой.

Я не позволяла себе сломаться, даже когда меня оставили у алтаря. Даже когда на меня вешали ярлык "проклятой". Даже когда за моей спиной шептались, отворачивались, стыдливо избегали взгляда.

Но сейчас… сейчас было слишком.

Он ударил меня.

Мой отец. При всех. Без слов, без колебаний.

Не просто за позор, а потому, что я **существую**.

Как будто я — ошибка. Как будто лучше бы меня вообще не было.

Я сидела на полу у окна, пока Анна бегалая за какой-то успокоительной настойкой.

Она не спрашивала, просто села рядом, обняла за плечи и молчала. Её тепло — единственное, что не вызывало отвращения.

— Они хотят, чтобы ты завтра пошла на приём, — прошептала она позже, когда кажется этот отвар или что это было подействовало. — Говорят, там будут… перспективные семьи.

Слова пронзили грудь, как иглы.

Перспективные. Как будто я — товар, и меня снова хотят «показать с лучшей стороны», как будто забыли, как прошлая помолвка закончилась. И вообще разве они уже не предложили меня какому то мужчине. Или они решили найти кого-то лучше...

Я не отвечала. Только сжала губы. Внутри всё уже закрылось, словно камень.

Нет. Я **не пойду**.

Никогда больше.

---

Ночь пришла, как спасение. И как проклятие.

Я не могла заснуть. Сердце стучало громче ветра, который стучал в стекло. Лунный свет разлился по полу, как молчаливая вода, и в этой тишине я слышала каждое потрескивание дерева, каждый скрип.

Может, это была просто бессонница. Может, остатки сна, который я никак не могла забыть.

Может… они снова звал меня.

Я подошла к зеркалу. Провела пальцами по щеке. След всё ещё был виден. Красная полоса, словно клеймо. Мое отражение казалось чужим.

А потом — будто вспышка:

**Карие глаза с золотыми искрами. Серо-зелёные, как шторм. Клыки. Холодный поцелуй. Бесконечность.**

Я вцепилась в край комода, чтобы не упасть.

Что это?

Что происходит со мной?

И в этот момент — **треск**.

Я вздрогнула. Посмотрела в сторону двери.

Снизу. Из холла. Что-то тяжёлое, громкое.

Я замерла. Показалось?

Нет. Потом — **удар**. Глухой. Затем — **крик**. Мужской. Гневный.

И ещё **удар**. Будто кто-то бросил что-то тяжёлое о стену.

Я схватила накидку и бросилась вниз, стараясь не шуметь. Сердце стучало в ушах. Страх смешался с тревогой. Неужели отец снова в ярости?

На лестнице запахло ладаном и чем-то… странным. Словно свежей землёй после грозы.

Я спустилась.

Холл был **пуст**.

Но на полу валялась **разбитая ваза** — та самая, старинная, французская, которую отец называл "наследием рода". Её осколки раскинулись по полу, как кости. А рядом… **вмятина** в стене. Глубокая.

Словно ударили кулаком. Или… чем-то сильнее.

— Госпожа, вам нельзя быть здесь, — голос Анны раздался сзади, и я вздрогнула. Она стояла с зажжённой свечой, глаза её были тревожны.

— Что здесь было? — я прошептала.

— Я не знаю… — Она замялась. — Но кто-то был здесь. Кто-то **ещё**. Я слышала… шаги. И… нечто.

Я посмотрела на неё.

— Не говори никому. Пожалуйста.

Анна кивнула. Молча.

Она всегда знала больше, чем говорила. Но была верна.

Я уже собиралась вернуться, но…

**Обернулась.**

И **почувствовала**.

Присутствие. Теплое, хищное, притягательное. Кто-то **смотрел на меня**.

Не снаружи. **Изнутри**.

Как будто в углу комнаты был кто-то, кто не дышал.

Кто знал меня. Кто ждал.

И в этом взгляде не было враждебности.

Но была… **ярость**.

Холодная, древняя, направленная **не на меня**.

Анна вновь коснулась моей руки.

— Пойдёмте, госпожа.

Я пошла. Но сердце всё ещё колотилось.

Потому что я знала — они здесь.

**Они** здесь.

Они пришли.

Из теней.