Проклятая невеста. Кровь истинной пары.

Глава 4: Нити тьмы. Продолжение.

Часть 2: Тени на пороге

Я не могла уснуть.

Сколько бы раз ни переворачивалась с боку на бок, сколько ни прислушивалась к мерному тиканью настенных часов, ощущение — будто кто-то наблюдает — не покидало меня. Воздух в комнате казался тяжёлым, словно насыщающимся шёпотом, который я не могла различить, но чувствовала кожей.

Амулет.

Он всё ещё лежал в той самой шкатулке, куда я его закинула, как только смогла отвести от него взгляд. Он обжигал, даже не касаясь кожи.

Я сидела на кровати, обняв колени, босыми ступнями касаясь холодного паркета. Луна проникала сквозь окно, серебрила тюль. Казалось, вот-вот сквозь него протянется чья-то рука.

И я не была уверена, боюсь ли этого… или **жду.**

Перед глазами снова всплывали их лица.

Лестэр — с его взглядом, что будто видел сквозь плоть, туда, где бьётся самое хрупкое.

Кэлен — молчаливый, как ночь, но с яростью в глазах, которую я ощущала каждой клеткой, когда он был рядом.

И тогда — **та девушка.**

Сирена.

Как она посмотрела на нас, на меня, на моё лицо, разгорячённое их поцелуями.

Как её губы изогнулись в улыбке, не сулившей ничего хорошего.

Словно она уже **знала**.

Воспоминания нахлынули, как прилив: её шаги, лёгкие, но настойчивые. Её голос:

— Ох… простите, что помешала.

А потом:

— Что ж, всё весьма очевидно…

Я вздрогнула.

Что, если она действительно **знает**? Кто она такая, почему её взгляд будто задел за что-то в груди — за ту часть, которую я не могу объяснить, не могу назвать?

Всё сжималось внутри.

Я встала и, на цыпочках подойдя к шкатулке, медленно приоткрыла крышку.

Амулет лежал на дне.

Простой на вид — чёрный камень, гладкий, блестящий, в серебряной оправе.

Но стоило мне только снова взглянуть на него — образы обрушились, как удар:

…темнота, вспышка пламени, запах крови…

…их лица — десятки, сотни, окружившие меня, их глаза — тьма…

…а я — в белом, дрожу, но не убегаю…

В панике я захлопнула крышку. Сердце билось, как будто выскочит из груди.

Что, если… всё это не просто случайность?

Что, если я действительно **что-то помню**?

Или — **кого-то**?

Я схватила плед с кровати, накинула на плечи и, стараясь не шуметь, вышла в коридор. Он был пуст, тих, освещён только масляными лампами на стенах. Я не знала, куда иду. Просто шла. Мимо зеркал, окон, мимо портрета отца, который теперь смотрел на меня холодно даже в красках.

Остановилась у окна.

Сад был погружён в туман.

Тот самый, в котором я впервые почувствовала **их**.

И тогда… я поняла.

Я **не одна.**

Что-то во мне — зовёт.

Что-то снаружи — отвечает.

Позади меня скрипнула половица. Я резко обернулась.

Но там — никого.

Только тень, дрогнувшая на стене.

И моё отражение, застывшее в стекле, с глазами — **чужими**.