Проклятие со вкусом мороженого

Глава 1.1

Знаете, что общего у такси под названием «Эконом» и моей личной жизни? Правильно. И то, и другое трясет по ухабам, от водителя разит перегаром (ладно, про водителя — это я про своего бывшего, пусть земля ему будет пухом, но не прямо сейчас, а лет через сто), и в конце концов тебя высаживают явно не там, где ты планировал оказаться.

Машина, скрипнув на прощание всеми своими проклятыми амортизаторами, остановилась у самого обычного домика. Ну, знаете, такой типичный «домик бабки-ведуньи» из дешевых ужастиков: покосившийся заборчик, палисадник с кривыми подсолнухами, шторка на окне в цветочек, который видел еще Ленина

Я вышла на улицу, сдула с лица наглую прядь волос (седых, между прочим, уже прилично — спасибо, жизнь, ты щедра) и обреченно вздохнула.

Я не верила, что это мне поможет.

Вообще нет.

Я в принципе не верила во всю эту ерунду. Привороты, порча, сглаз, «муж на час» — считала, что все это обман, дешевое шарлатанство и способ выманить у доверчивых дурочек последние деньги. А я, Наталья Сергеевна, между прочим, бухгалтер с пятнадцатилетним стажем. Я каждый день имею дело с цифрами. Цифры не врут. Они холодные, точные и предсказуемые. Как холодильник «Атлант» в моей съемной однушке.

А вот мужики… мужики врут. Причем мастерски.

Я сделала шаг к калитке и не понимала. Зачем вообще сюда приехала. Зачем-то вспомнила свой любимый балкон на третьем этаже. Оттуда на меня смотрела рыжая морда с наглыми зелеными глазами. Михалыч. Кот соседа дяди Вити из сорок пятой. Не мой. Совершенно. Но каждое утро в семь тридцать он аккуратно перелазил через козырек, плюхался на мой старенький коврик и грел пузо на весеннем солнышке, пока я пила свой горький кофе без сахара. Потому что сладкое — вредно, а кто мне будет внуков нянчить, если я от диабета скончаюсь? Ах да, никто.

Вот именно — никто.

Когда тебе уже сорок, а из мужиков у тебя только кот Михалыч, и то — соседский, который тебя за человека вообще не считает, а считает обогревателем с функцией открывания консервной банки… тут и в ведьм поверишь, и в привороты, и даже в ту чушь, что по телевизору в три часа ночи рекламируют.

«Приворот на расстоянии — и он ваша собственность!» Боже, как же это жалко.

Но я все равно пошла. Потому что мой внутренний бухгалтер провел простую калькуляцию: одиночество до пенсии плюс два кота (если Михалыч все-таки решит въехать ко мне официально), кот, которого я обязательно заведу… равно… равно бесконечность. Скучная, серая, щипаная бесконечность, в которой ты разучиваешься разговаривать вслух, потому что не с кем.

Я толкнула калитку. Она не заперта.

— Хм, — сказала я вслух, потому что разговаривать с собой — это у меня уже профессиональное. — Или тут система «честный вор — ленивый вор», или меня реально ждали. Вариант с маньяком в кустах, конечно, привлекает, но в моем возрасте быть съеденной в глухом переулке — это даже как-то почетно. Сенсация: «Бухгалтер ушла в иной мир через желудок каннибала». Звучит.

Я вошла во двор. Ни собаки, ни охраны, ни колючей проволоки. Только старая яблоня, которая, судя по виду, помнила еще крепостное право. Поднялась на крыльцо. Постучала в дверь. Два раза. Вежливо. Не ломом, а костяшками.

И дверь открылась.

Сама.

Без скрипа, без зловещего «гы-гы» за спиной. Просто — щелк, и вот ты стоишь лицом к темному коридору, который пахнет травами, сушеными грибами и еще чем-то неуловимым, от чего у меня зачесалось в носу.