Проклятое Дитя

Пролог. Последняя клятва

Она стояла среди тел тех, кого когда-то называла друзьями.
И близкими.

Ветер шептал сквозь пустые деревья, будто тоже скорбел.

В груди распирала боль, которую нельзя было вынести. Она научилась не плакать. Но теперь этого было слишком много.

В руках — свиток.

Созданный ею самой тысячи лет назад.

Слова на пергаменте обещали то, чего она искала всю жизнь: конец.

Она не использовала его раньше. Не из страха — из-за них. Из-за редких мгновений счастья, когда можно было просто быть рядом, смеяться, спорить, жить.

Теперь их не было.

— Я больше не хочу быть сильной, — прошептала она. Голос — тихий, усталый, настоящий. — Я просто хочу, чтобы это закончилось.

Свиток развернулся. Слова вспыхнули мягким светом.

Она знала каждую строку, каждый символ, каждую цену.

Заклинание не убивало тело. Оно рвало душу на сотни осколков — по мирам, временам, реальностям. Не смерть. Исчезновение целостности.

Трещины расходились внутри. Воспоминания, чувства, имена — всё уходило, рассыпалось.

Каждый осколок уносил часть боли. И часть любви.

Когда последний символ погас, она опустилась на колени. Не в слабости — в завершении.

Тьма вокруг задышала. Не страшная. Тёплая.

Богиня Смерти появилась без звука. Без осуждения. Без силы — только любовь.

— Ты не умрёшь навсегда, — сказала она тихо. — Но больше ты не будешь одна.

И началась история, которую миры запомнят как легенду о Проклятом Дитя.