Проклятый Огнем

Глава 1. Идеальный день.

Арка 1. «Смерть Игнасио»

— Ты… Добился своего… — Мужчина лежал на земле, держась за живот, из которого не шло крови, несмотря на рану в нём. Каждое сказанное им слово проносилось сильной болью по телу, которое медленно исчезало, рассеивалось. — И ценой чего? — Ценой всего. — Парень, стоявший над ним, крепко сжимал меч в руке. В ответ лежачий лишь хрипло засмеялся, сказав слова, которые парень запомнит на всю жизнь. «Ты погубил мир, Азер. Серафимы не Воли. Они не станут стоять в стороне.» Это были его последние слова.

Лязг. Меч на земле. Капли. Дождь? Нет. Вдруг парень почувствовал, как чья-то рука упала на его плечо. — Конец? — Послышался голос из-за спины. — Это только начало. — Нам пора. — Знаю. Пошли.

«Всё шло к этому. С самого начала… Отец… Скарлетт… А я лишь был их инструментом. Или же…»

Азер Игнасио. 14 лет. 876 год после великой войны.

Резкий свет ударил по его глазам. Кто-то тихо петлял по комнате. Парень приоткрыл один глаз и увидел, как в дальней части комнаты стоит молодая девушка, которая тщательно протирала роскошный резной стол. Она медленно поправила свои смолянисто-чёрные волосы. Переглянув через плечо, девушка заметила, что он уже не спит. — Доброе утро, молодой господин, — повернулась девушка в его сторону и робко поклонилась, прежде чем продолжить заниматься работой, — и с четырнадцатым днём рождения Вас.

Парень открыл второй глаз и медленно поднялся в кровати.

— Доброе, Мила… — сонно произнёс юноша, протирая глаз, — который час?

— Без четверти восемь. Скоро будет подан завтрак, — произнесла она, не глядя на парня. — Хорошо.

— Господин Арист сегодня весь в работе… — Она украдкой глянула на юношу, у неё зарумянились щёки. Заметив это, девушка прокашлялась и вновь отвернулась. — Но он хотел видеть Вас, юный господин.

Азер медленно поднялся с кровати, натягивая на себя одежду, он любовался молодой служанкой в его комнате. Её большие янтарные глаза, маленький носик — всё в ней было прекрасно. Она была на два года старше его и, к сожалению для него, была лишь служанкой.

Девушка не видела его взгляда, но чувствовала. Она положила тряпку и в третий раз повернулась в его сторону. — Думаю, Вам надо идти вниз, к отцу.

— Да, да. Ты права. — Он медленно двинулся в сторону двери. Проходя мимо Милы, парень услышал аромат спелой клубники, а выходя, он не замечал её смущённого взгляда.

Выбравшись из своей комнаты, парень услышал шум, доносящийся издалека. Судя по всему, королевская прислуга готовилась к пиру. Парню не особо нравилось столь сильное внимание к этому дню, ведь, как он считал, в этом дне нет ничего особенного. Но, к сожалению для него, у его отца на этот счёт было иное мнение, с которым парень не рисковал спорить. Зевая, Азер прогуливался по ярко освещённому холлу, юноша пытался проснуться. Столь ранний подъём редко когда входил в его распорядок дня. По пути к отцу мальчуган заглянул в библиотеку, в которой, как всегда, сидел придворный маг — правая рука короля. Уткнулся в книгу. Парень решил ему не мешать и просто прошёл мимо, вопреки желанию зайти туда. Библиотека, в принципе, была его любимым местом. После того как слоняться по замку ему надоело, он направился в тронный зал, где должен был находиться его отец.

Так прошёл весь день. Бесконечный день в бесконечном внимании незнакомых людей.

День подошёл к концу.

На улице уже темнело. В замке стихло. Где-то вдалеке слышен звон посуды, где-то одна из горничных отчитывает кого-то за то, что тот ходил по только что помытому полу. С улицы доносились весёлые песнопения пьянчуг.

Азер готовился ко сну. Это был идеальный день его идеальной жизни. И ничто не могло это изменить. Он не думал о завтрашнем дне. Он просто наслаждался сегодняшним днём. Ему попросту незачем задумываться о будущем.

Дверь скрипнула. Сквозь сомкнутые веки начал пробиваться свет.

— Азер? Ты спишь? — Некто сел на кровать рядом с парнем.

— Что такое, отец? — Не открывая глаз, ответил юноша. Он почувствовал, как его чёлка задирается большой рукой, как его лоб колет борода, как его в лоб целует отец.

— Я редко говорю это, сын мой… — Арист выдержал небольшую паузу, прежде чем продолжить. — Я люблю тебя. И, Азер, прошу… И на всякий случай, прости своего старика. За всё.

Последние слова он говорил будто бы дрожащим голосом… Но парень не обратил внимания.

— Тебе не за что извиняться, отец. — Азер открыл глаза и посмотрел на бородатое, морщинистое и печальное лицо мужчины.

Арист встал и отошёл от кровати сына.

— Отец. — вылетело из уст парня в сторону уходившего мужчины. Тот обернулся:
— Да?
— Как скоро вернётся мама?
— Скоро, Азер. Скоро. — После этих слов король вышел из комнаты, закрыв за собой дверь. Снова темно. Парень погрузился в мир грёз.

Он слышал крик. Кто-то зовёт его. Женский голос. Молодой. Это… Мила… Аз… Азер. Она зовёт его.

— Азер! Сколько можно спать! — резко прозвучал сердитый голос молодой девчушки. Он раскрыл глаза. Перед ним стояла… Не Мила. Это была девушка с алыми волосами, ниспадающими до плеч, и алым платьем, что доходило до колен. Она не выглядела как служанка. Азер вскочил.

— Кто ты?! — парень потянулся за ближайшей подушкой.

— Ты не узнал меня? — на её лице расплылась нечеловеческая улыбка. Через пару мгновений она превратилась в уродливую гримасу. — Это же я…

Крик. Крик ужаса. Крик Азера.

— Всё хорошо, сынок? — прозвучал родной голос. Азер посмотрел. Это был отец, в его взгляде читался страх. Юноша огляделся. Он сидел за столом. Вокруг люди. Люди без лиц. А вдалеке стоит она — та девушка.

Он смотрит на неё. С ужасом. Гарь. Запах гари. Он снова открывает глаза. Огонь. Повсюду. Очередной сон? Или…

Преодолев кучу коридоров, Арист вошёл в свои покои. Тяжело выдохнул, снял мантию, повесив её на спинку кресла, что стояло у письменного столика, и сел на него. На столе лежало недописанное письмо.