Проклятыми тропами

История 8. Не родная кровь

Уклонившись от удара Посланницы, я продолжаю петлять меж полуразрушенных домов. Заброшенная деревня попалась на пути бегства от чёрного ангела, хотя укрыть надолго она меня не сможет. Дома здесь невысокие, а тропы и дороги заросли травой, за которую постоянно цепляются сапоги. Сил идти уже нет. Еле волоча ноги, я прикладываю ладонь к губам. Хриплое дыхание приносит боль. Лира кажется настолько тяжёлой, что хочется её бросить.

Разница между нами...

Оглянувшись и увидев только ясное небо, я допускаю мысль, что Посланница тоже устала и потому не преследует меня. Остановившись, я сползаю по стене и наконец освобождаюсь от тяжести оружия. Раны не особо болят, но усталость и хаос в душе держат меня на грани сознания.

Неосознанное желание убить... за право жить в этом мире...

Порывисто выдохнув, я пытаюсь предположить сколько прошло времени с начала появления Посланницы. Намеренно ли она явилась в тот же город, что и я, или это было случайностью, неизвестно.

Почему, как только мы видим друг друга... рука тянется к оружию?..

Перед глазами встаёт образ чёрного ангела. Вот он расправляет крылья и чёрные перья вспархивают ввысь.

Чёрные перья...

Опустив голову, я провожу ладонью по золотистому краю инструмента.

Чтобы крылья ангела окрасились в чёрный, нужно убить другого ангела? Знай я ответ, было бы легче. Кроется в её жажде убийства какой-то умысел? Почему мы такие разные? У меня... крыльев нет. Но глаза у нас одинаково чёрные. Разница только в крыльях? Они ведь отражение души ангела.

— Крылья... душа... они стали ценой за шанс выжить в этом мире. Почему же... мне пришлось сделать тот выбор?

Я вспоминаю прошлую далёкую жизнь. Но в ней не отражается ничего, кроме пейзажей и мелодий лиры. Приходя в сад каждый день, я играла на лире и не сталкивалась с другими ангелами. Это тёплые и светлые воспоминания. Их перечёркивает самое последнее. Холодное и тёмное. Чёрные кляксы на белом мраморе, падающие на него перья и мёртвая тишина. Всего минуту назад под знакомым деревом развивалась мелодия, а теперь пальцы так дрожат, что к струнам не прикоснуться.

Почему же... такое могло произойти?

Услышав шаги, я сжимаю руку. Короткий отдых совсем не возвращает сил. Ведь в отличии от Посланницы, я использую свою духовную силу. Выбора нет. Желание одолевает моё сомнение и я поднимаюсь.

Просто за право жить? Но так неправильно... Что же влечёт меня предстать перед своим врагом и броситься в битву? Почему пламя в душе упрямо разгорается снова и снова, хотя ему едва хватает энергии?

Выступив из укрытия, я прижимаю к себе оружие. Чёрный ангел вскидывает меч с жутким черепом у рукояти. Потерявшись среди неосознанного порыва принять сражение и победить, я провожу пальцами по струнам.

Для каждого сердца есть мелодия. Если найду ту, что успокоит раненую душу чернокрылого ангела, победа и поражение перестанут иметь значение.

***

Жажда и безумие разливаются в крови, побуждая броситься вперёд и разорвать единственного ангела на этой земле. Мы особенные. Те, кому удалось сбежать и выжить, но если в том мире наше сосуществование являлось возможным, в этом мире из нас остаться может только один.

Ангел... хоть и бескрылый, но всё-таки ангел. Ни с чем несравнимое ощущение вырываемых перьев и духовных сил мне заменит просто расправа над ним. Ведь в этом мире, хоть и бескрылого, но ангела, встретить едва ли не великая удача.

Усмехнувшись, я позволяю чёрному покрову безумия накрыть меня с головой. Меч в руках не отдаёт привычным холодом, как при появлении душ. Но причинить вред существу с огромной духовной силой способен. Невыносимое желание разрывает меня изнутри. Не в силах сопротивляться, я шагаю вперёд. Но ангел постоянно защищается или уклоняется, не позволяя лезвию вкусить крови.

Кружа вокруг, мы лишь разрушаем землю и всё, что находится поблизости. Ни одной раны, ни одного удара. Чувства, бушующие в крови, ранят сильнее, чем открытые раны. И чтобы заглушить их, приходится сражаться.

Один удар и всё кончено...

Метнувшись к беловолосой, я заношу меч. Едва уловимое движение пальцев и белое пламя вспыхивает из разлитой мелодии. Отскочив назад, я огибаю его и захожу сзади. Но проклятая мелодия создаёт щит вокруг ангела. Сконцентрировавшись на защите, ангел не забывает и об атаке. Нежная хрупкая мелодия перерастает в режущий тело и душу меч. Я отражаю его крылом.

Кажется, что это может длиться вечно...

Но и я, и ангел уже на пределе. Поблизости ни одного источника тёмной энергии, приходится полагаться на свою духовную. В этом я уступаю.

Тьма!

Сжав рукоять, я закрываюсь крыльями, словно пытаясь отгородить себя от раздающейся по округе мелодии. Она переменчивая и разная, то лечит, то ранит, но каждый звук и каждая нота ненавистна и отвратительна мне. Закрадываясь в душу, проникая в кровь, она заставляет воспоминания возвращаться. Белый город, охваченный чёрным огнём. Головокружительный запах крови и крик. Всё это похоже на прекрасный сон, сопровождающий тихим отзвуком мелодии. Именно потому внутри всё переворачивается от знакомого ощущения. Мелодия словно опутывает тело и разум, взывает к самым потаённым тёмным желаниям, заставляет поднимать меч и поддаваться безумию. Мне уже никогда не забыть этого зова.