Пропавшая невеста

Пролог

Я всегда знала, что не такая, как все.

Не в смысле — особенная, нет. Я не умела красиво говорить, не вызывала зависти и не ловила на себе восхищённых взглядов. Но внутри меня жила тишина, слишком древняя для девчонки двадцати лет. И в этой тишине я слышала смерть.

Нет, не как голос — а как шелест. Как треск лопнувшей ветки в лесу. Как шорох платья, мимоходом зацепившегося за дверную ручку. Я чувствовала, когда кто-то должен умереть. Просто знала. Видела тонкую, еле заметную тень, ложащуюся на плечо.

Иногда она становилась слишком явной, и тогда я отворачивалась. Потому что знала: сказать — всё равно, что подписать себе приговор. Кто поверит?

В тот день мы поехали на речку.

Солнце жарило так, что воздух дрожал, словно отражение в старом зеркале. Асфальт плавился под подошвами, а деревья стояли немыми стражами — даже птицы затаились.

Марина была вся в смехе — её звонкий голос, будто серебряные колокольчики, разносился по берегу. Она плескалась, размахивая руками, и брызги летели во все стороны. Денис — тот всегда был как рыба, с рождения. Он нырял, выныривал, исчезал, снова появлялся — как будто ему просто не хватало поверхности.

А Артём...

Он стоял у воды и смотрел на меня. Его взгляд был слишком прямым, слишком откровенным. В нём было то, чего он не говорил. И, может, не собирался. Но я чувствовала. Я всегда чувствовала.

— Ты не купаешься? — спросил он.

— Сейчас, — кивнула я. — Только немного охладиться.

Я зашла в воду, медленно, по щиколотку, по колено... Мелкая галька колол ступни, но вода обнимала приятно. Я шагнула глубже и нырнула.

Холод ударил по телу — такой желанный, освежающий. Я закрыла глаза. Но...

В одно мгновение всё изменилось.

Боль.

Острая, обжигающая. Что-то схватило меня за лодыжку. Не водоросли. Не коряга. Пальцы.

Холодные. Человеческие.

Меня рвануло вниз.

Я забилась, захлёбываясь, пытаясь вырваться. Но хватка была мёртвая. Я ничего не видела. Только темноту, клубящуюся вокруг, как дым.

Я попыталась закричать — в ответ тишина, вязкая и мертвая.

И тогда он пришёл.

Голос.

Не мужской, не женский. Он был в моей голове, в костях, в крови. Он был мной.

"Добро пожаловать в Тайвир, Невеста Смерти."

А потом — пустота.



Отредактировано: 30.04.2025





Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять