Пророчество для злодея

Глава 6.2. Ты идёшь со мной

Полина

На часах было только девять утра, но толпа у входа в Экспоцентр уже напоминала муравейник: люди сновали туда-сюда, разговаривали, смеялись, кто-то фотографировался у афиш. В основном это были семьи, чьи дети просыпались ни свет ни заря и требовали развлечений.

Вот же не спится людям в выходные.

Я поспешила к входу и тут увидела его.

Марк стоял чуть в стороне, всего в нескольких шагах, и разглядывал афиши. Вчера он ушёл, даже не взяв визитку. Значит, мои работы не так уж его заинтересовали, поэтому я просто пошла дальше.

Но стоило пройти мимо, как позади раздался голос.

— Доброе утро, Полина.

Голос — низкий, спокойный, но в этом спокойствии чувствовалась весомость. Будто каждое слово проходило через строгий отбор перед тем, как прозвучать.

Я замерла и медленно обернулась.

Марк стоял, сложив руки за спиной, и смотрел прямо.

— Выставка ещё не началась. Но ты уже здесь.

— Надо же проследить, чтобы никто не спёр мои великие творения, — отшутилась я, но он не улыбнулся.

Кивнул, словно мои слова вовсе не были шуткой.

— Я хотел бы поговорить о них.

Я напряглась. Выглядел он так, словно мог скупить всю выставку разом, но совершенно не походил на коллекционера.

Мы застыли в проходе, мешая людям, и кто-то раздражённо пробормотал:

— Ну чего встали?!

Я поморщилась и шагнула в сторону.

— Может, найдём местечко потише? Тут есть кафе за углом.

— Разумно.

Марк сделал приглашающий жест: веди.

Мы вышли из толпы и направились вдоль гудящей машинами улицы. Солнце пробивалось сквозь утренний туман, прохладный воздух щекотал кожу.

— Так чем тебя заинтересовали мои картины?

Он чуть склонил голову.

— Напомнили места, откуда я родом.

Я нахмурилась.

— Вот как? А откуда ты родом?

— Это… очень далеко отсюда.

Акцента у него не было.

В нём даже чувствовался какой-то подчёркнутый аристократизм, и вид был соответствующий: строгий дорогой костюм, пальто, красивые часы. Но в голосе едва улавливалось что-то мрачное, и это меня настораживало.

— Ну-ну. И название этого далёкого места ты не скажешь?

— Я подумал, ты сама его знаешь. Разве можно писать то, что никогда не видела?

Надо же, нам пять лет в училище вбивали, что художники пишут, а не рисуют, потом ещё в академии поправляли, чтобы мы поправляли других. Но его поправлять не нужно. Я усмехнулась.

— Ты не представляешь. Это и называется фантазией.

— Или памятью.

Я напряглась.

Марк говорил без лишних эмоций, но его голос почему-то вызывал внутри лёгкий холод.

— Ты всегда говоришь загадками?

— Ты всегда пишешь то, чего не знаешь?

Я хотела отшутиться, но что-то вдруг дрогнуло внутри.

В голове вспыхнули слова бабани про другой мир. Осталось как бы в шутку поинтересоваться не инквизитор ли он, но не хватало ещё спугнуть единственного потенциального покупателя.

— Я всю жизнь прожила здесь. Ну, если не считать Турции, куда я пару раз летала с Дашкой, мой кругозор ограничен. Так что это просто фантазии.

Даже его точный портрет, который стоял в моей комнате. Это я могла объяснить тем, что видела его на развороте какого-нибудь бизнес журнала, в интернете, по телевизору — где угодно.

— Любопытно. Как магия, не находишь?

Очень странно было слышать от такого человека глупости в стиле Даши.

— Любое творчество так работает, — пожала плечами я. — Если есть опыт и настроение, то включается фантазия и интуитивно выходит что-то такое. Чистая психология и никакого волшебства.

Лицо Марка оставалось каменным. Я даже и не заметила, что мы оказались далеко от оживлённой улицы и теперь брели мимо домов и заставленных машинами дворов.

— Кажется, мы заблудились, — буркнула я и остановилась.

Достала из кармана смартфон, открыла навигатор и развернулась в указанном стрелкой направлении, собираясь вернуться.

— Идём. Нам туда.

Марк не пошёл за мной. Он просто стоял, глядя на меня так, будто уже знал, что я скажу.

— Ты когда-нибудь слышала про Эриан? — вместо этого спросил он.

Меня будто поразило молнией, я замерла. Мир сузился до этой улицы. До него. Я судорожно сглотнула. Этого не может быть.

Это слово вчера сказала Бабаня. Но она запросто могла услышать его по телевизору. Я быстро взяла себя в руки.

— Это из какого-то фильма, правильно?

Марк смотрел на меня не моргая.

— Неправильно.

— Книга? Компьютерная игра? — перебирала я.

— Нет.

— Тогда откуда…

Голос дрогнул. Это вывело меня из себя ещё сильнее.

Марк спокойно протянул руку:

— Я покажу. Идём.

— Куда?

— В Эриан.

Я попятилась. Внутри всё сжалось в тугой, неприятный ком. Он какой-то сектант? Определённо.

— Знаешь, я обойдусь.

Я развернулась, но в следующую секунду его рука сомкнулась на моём запястье.

— Эй! Какого…

— Времени не осталось.

Его хватка была железной.

Я дёрнулась, но он даже не пошатнулся.

— Отпусти! Ты ненормальный!

Вокруг ни души.

Дома нависали мрачными силуэтами, дорога была пуста.

Я рванулась изо всех сил, но он был словно каменная стена.

— Отпусти, ты…

Я даже не успела закончить фразу.

Он легко подхватил меня и закинул на плечо, словно я ничего не весила.

— Ты что творишь, псих?!

В воздухе вспыхнул ослепительно-белый разлом.

Я успела вдохнуть, чтобы закричать, но он шагнул вперёд, и мир исчез.