Прости

Глава 4. Иметь на всё своё мнение.

Плохой человек не имеет хорошего мнения о ком-либо, ибо судит о других по своим помыслам и деяниям.

Али ибн Абу Талиб

То чувство, когда ты не можешь пошевелить кончиками своих пальцев, а ноги вросли в землю и кажется, что ты не ты, и все что вокруг происходит, происходит тоже не с тобой. Твои мысли и чувства, их тоже - нет. В голове пустота. Что делать дальше? Хороший вопрос, но ответ на него тебе просто не интересен. Каждая клетка твоего тела наполнена теплом от праведного гнева. Гавнюк! Что он творит!

Но всё хорошее рано или поздно кончается, не так ли?

Моя ситуация одна из них. И я тоже падаю с этого облака, опускаюсь на землю в жестокую реальность. Но главный вопрос, так и остается без ответа, «Что это было?».

Осознание приходит в мою голову, глаза теперь могут видеть, а пальцы сжиматься, ноги больше не залиты бетоном. Весь мир приходит в свою реальность.

Это просто была плохая шутка, он просто решил тебя подставить перед подругой, которая кстати до сих пор находится в таком же ступоре.

Какой бы проблема не была, её надо решать. И именно это я и делаю. Обхожу его стороной, при этом не соприкасаясь с ним, как будто от этого можно загореться. Да, мне было приятно его внимание, но на этом все не надо раскатывать губы там, где их могут оттоптать. По-моему, мнению, игра с чувствами другого человека — это низко.

Разворачиваю Даю в сторону школы и слегка подталкиваю ее. Кажется, моими стараниями она выходит из своего транса и уже теперь идет без моей помощи. Пропускаю ее вперед придерживая дверь, одну, другую. И вот мы уже в знакомых стенах. Здороваюсь с пожилым вахтером, которому нет дела, кто и куда там идет.

В нашей школе нет турников и единственный «фэс-контроль» - это Валерий Степонович, хм… которому все равно. Его волнует только футбол, кроссворды и наша уборщица «Торпеда Михална». Торпеда она из-за того, что не моет полы, а несется как Сапсан по коридору и если она кого-то и сбивает с ног, то это уже твою личные проблемы.

Уже выходя из холла, уставленного все возможными цветами в горшках, замечаю, что как-то тихо и моя подруга, которую временами нельзя заткнуть – молчит. Оборачиваюсь и вижу ее всё там же у дверей, её лицо прикрытое черными, крашенными волосами называемые ею самой «каре, которое чуть-чуть отросло» уже достает до груди и в данный момент закрывает ей большую часть лица. Её состояние говорит само за себя – шок.

Нужно спасать подругу, но боюсь, что ответов на её многочисленные вопросы, крутящиеся в голове, их просто нет.

Подхожу вплотную к ней – ноль реакции. Провожу рукой перед её лицом – ноль реакции, щелкаю пальцами, опять тот же результат. Заправляю часть волос упавшие на лицо и кладу руку на плечо и слегка тормошу его. Кажется, такое действия наконец приводят Даяну в чувства, и она поднимает на меня свои глаза.

- Кто это был? – спрашивает она почти шепотом, как будто нас могут подслушивать.

- Дима.

- Он твой …. П-п-пар….

- Парень? – она кивает головой. -  Оооо нет, ты чего? Если бы у меня он был, ты бы узнала о нем вторая.

- Почему не перв…

- Потому, что первая была бы Я. – не даю ей договорить. – давай сначала книги, потом подробности.

- Точно книги. – она обходит меня, точно также, как и я своего «водителя» две минуты назад, и несется в сторону лестницы. – но ты меня с ним познакомишь чуть позже и не забыть про подробности. – кричит она уже со второго пролета, еще одна «торпеда» блин.

Мы поднимаемся на второй этаж и уже идем в по коридору в сторону нужного нам кабинета. По пути Даяна не пропускает возможности и теряет пару книжечек, но даже не останавливается и молча следует вперед, увы я знаю, что это молчание не будет храниться вечно. И мне кажется её шоковое состояние было вызвано не просто тем, что меня подбросил парень, здесь еще что-то. Но что? Не ужели запала, у нее же таких целая гора и маленькая кучка.

****

Уже в кабинете классной я придумываю на ходу «шикарную» историю, о том, как черт возьми я опоздала на два с половиной часа. На этот раз мне верят, неудивительно, ведь нас с Даяной классная считает своими дочками, которых у нее никогда не была, жизнь дарила ей только мальчиков. Ольга Владимировна, добрейший человек, который всегда могла войти в твою ситуацию, но только для своих так сказать людей. Тех, кто не попал в список, пиши «пропали», поставить двойку и только попробуй спросить почему, сразу расстрел, а скольких она выгоняла из класса по среди урока.

Без лишних вопросов я сдаю свою груду книг и уже через пять минут мы прощаемся с ней.

Как только мы выходим в коридор подруга хватает меня за руку и тащит в сторону туалета, в прочем я и не сопротивляюсь, мне нужно посмотреть, как я выгляжу, чувствую видок у меня не из лучший. Мы влетаем в небольшое помещение, и она бросает мою руку, которую до этого не выпускала и крепко сжимала, хорошо, что это здоровая рука.

- Скажи мне хотя бы кратко, что произошло? Иначе я умру от любопытства.

- Кратко… - я поворачиваюсь к ней лицом и вытягиваю руку. – Видишь? Это сделал он.

- О Боже, он тебя ударил? – она выпучивает глаза и сводит соболиные брови вместе, ужас зачем же так обводить их карандашом по несколько раз.