Просто дышу

Просто дышу

Не могу ничего изменить. Не могу остановиться. Не могу пойти другой дорогой. Не могу отвернуться. Не могу закрыть глаза. Не могу заткнуть уши.

Я знаю - это сон. Видела его, наверное, тысячу раз. Могу пересказать каждую секунду, в любом хронологическом порядке. Но все-равно, пытаюсь трепыхаться, вырваться, заранее понимая, что ничего не получится. Почему спустя десять лет эта картинка не теряет яркости? Не затираются детали? Не забываются запахи и звуки? Кусочек жизни, занявший от силы пару минут…

…Бегу по эскалатору вверх, опаздываю на поезд. Несусь, пытаюсь успеть. Не хочу еще на день оставаться в Москве. Она давит. Я не люблю её, она не любит меня. Каждый раз пытается как можно быстрей от меня избавиться. В этот, видимо решила пошутить и проверить на скорость. Бегу. Бегу потому, что очень хочу домой, в Питер.

Выскакиваю на улицу, с разбега, из хорошо освещенного метро, в летние сумерки. Взглядом охватываю открывающуюся напротив картину. У одного из стоящих рядом ларьков вынесены наружу колонки. Из них надрывается Ираклий Пирцхалава хитом 2004 года - «Лондон-Париж». Рядом самозабвенно танцуют четыре бомжа. Страшные, опухшие лица, безумные движения. Движутся почти синхронно. И это похоже какой-то жуткий ритуальный танец.

Краем глаза замечаю что-то выбивающееся из общей, серой реальности. Поворачиваю голову и вижу Его. Он лежит на загаженном асфальте, головой упираясь в стену. Белоснежный костюм, черная рубашка, ботинки начищены до блеска. Лицо мертвенно-бледное, полоска губ, которую практически не видно, она сливается цветом с лицом. Рядом стоят два мента, спокойно разговаривают друг с другом. Не знаю, что можно сказать или сделать. Вижу, как судорожно и неритмично движется грудная клетка. Поднимаю взгляд и натыкаюсь на открытые глаза. Они словно два черных тоннеля. Среди всей этой какофонии звуков отчетливо слышу выдох. Почему я знаю, что он последний?..

…Как обычно, из сна выкидывает очень резко, практически болезненно. Сердце колотится так, что кажется - еще чуть-чуть и треснут рёбра. Тело покрыто холодным потом. Еще несколько секунд не могу понять – что не так? И наконец, когда легкие начинают гореть, вспоминаю, что нужно сделать вдох.

Я дышу. Просто дышу.