P.S. твоя Ласточка

Глава 3

Лена Ласточкина

— Ты что наделал?! — Я влетаю в комнату и хватаю тетрадь.
В ней мои стихи. Черновики. Все написано от руки, в углу проставлены даты. Я веду ее с самого детства, первые наброски стала делать как только научилась писать, с каждой новой страницей видно, как мой почерк взрослеет и становится аккуратнее. А теперь поверх строчек — каракули фломастером. Красным. Человечки, машинки, какой-то дом с кривым забором.

— Ты все испортил! Кто тебе разрешил? — я почти кричу, чувствуя, как горло першит. — Пашка, ты вообще думал, прежде чем рисовать?!

Он сидит на полу, в майке и шортах, тапок только один. Губа дрожит от обиды.

— Я думал, она старая… Там уже было написано…

— Именно! Там было НАПИСАНО! Моё было написано! Стихи! — Я трясу тетрадь в воздухе, как флаг капитуляции. — Ты хоть понимаешь, сколько я писала?! Ты зачем влез?

Пашка отворачивается, голос надутый:

— Я просто хотел, чтобы ты меня похвалила… Я нарисовал, как ты играешь на сцене…

Я смотрю в центр тетради. И правда. На фоне каракулей — я с гитарой. Лица почти нет, но косы есть. Сейчас я так уже не хожу, потому что испортила волосы окрашиванием и пришлось отстричь половину длинны, но раньше моей фирменной прической были две тугие косички.
— Пашка… — вздыхаю разочарованно, — Уходи отсюда. Просто… уйди, пожалуйста.

Он всхлипывает, топает в коридор. Хлопает дверью.

Я опускаюсь на стул, тетрадь на коленях. Сердце стучит в ушах. Как будто весь день пошёл насмарку. Потом кладу тетрадь в полку и тянусь к компьютеру. Старый, потрескавшийся, нагревается, как печка. Ввожу пароль. Захожу в блог.

Открывается страница и я сразу вижу новое уведомление. Совсем свежее, буквально минуту назад, как будто печатали, пока прогружалась моя страница.

Аноним: Лена, ты самая красивая девочка в нашей школе. Я давно в тебя влюблен, но стесняюсь подойти. С тех пор как я тебя увидел, больше не могу ни о чём думать…

Я замираю. Сначала не понимаю, что вижу, и не могу поверить своим глазам.

Потом перечитываю. Ещё, и еще раз.

Слова такие простые, но у меня от них холодеет в животе. Дрожащими пальцами начинаю печатать.

Ласточка: Я тебя знаю?

Нажимаю: отправить. Окно чата пустеет, только моё сообщение мигает снизу, как будто зависло в ожидании. Я всматриваюсь в экран. Сердце колотится так, что слышно сквозь шум вентилятора в системнике.

Кто это может быть? В своем блоге я не писала моего имени. Как о нем вообще узнал кто-то из моих знакомых? Господи… Там же столько личного… Какой позор! Еще и стихи!

Я оглядываюсь через плечо. Пусто. Только дверь в комнату приоткрыта. Тишина. И тут — бздынь.

Новое сообщение.

Аноним: Я не шучу. И да, ты меня знаешь. Просто ты не думаешь обо мне так.

Меня бросает в жар.
Щёки вспыхивают, как будто кто-то прямо сейчас следит за мной. Я прикусываю губу. Он в школе. Он точно в нашей школе. Но кто?
Я перебираю в голове одноклассников, тех, кто постарше… младше? Но голос, отзывающийся в голове — взрослый. И пишет аккуратно. Без ошибок.

Палец зависает над мышкой. Экран пуст.
Я уже думаю, что он больше не напишет, как вдруг:

Аноним: Ты удивительная. У тебя в глазах грусть, которую никто не замечает. Но я вижу. Ты не такая, как все. Умная. Красивая. Упрямая. Ты живёшь на другой волне, и, может, тебе кажется, что это плохо — но именно это делает тебя особенной. Я люблю на тебя смотреть, хотя ты этого не замечаешь. Кажется, ты вообще никого не замечаешь. Как будто не пускаешь никого ближе. Но мне так хочется, чтобы меня ты подпустила…

Я зажимаю рот рукой. Слишком. Это всё слишком. Лицо горит. Я будто проваливаюсь в пол. Он следит? Он правда всё это видит? Так внимательно?

Голова гудит. Я чувствую себя так, будто кто-то сорвал с меня защиту, заглянул внутрь и... не испугался. Мурашки бегут по рукам. Я вдруг вспоминаю, что сижу в пижаме, с растрёпанными волосами, на стуле, который скрипит при каждом движении.

Что, если он из одиннадцатого? Да нет… Там придурок на придурке… Одна компания Горового чего стоит!

Я трясу головой, отгоняя мысли. Всё глупо. Это кто-то издевается. Это шутка.
И всё же… Я снова смотрю на сообщение.

— Блин… — шепчу я вслух и смущённо отворачиваюсь от экрана, будто он может меня видеть.
Потом снова поворачиваюсь. Руки тянутся к клавиатуре, но я не знаю, что на это ответить. Стоп! А если это из музыкалки? А если Роман Евгеньевич?

Пауза тянется. Я смотрю на экран, сердце стучит всё громче — как будто он сидит где-то рядом, в соседней комнате.

Ласточка: Как тебя зовут?

Ответ приходит почти сразу, словно он не раздумывал ни секунду.

Аноним: Не скажу. Пока стесняюсь. Но у тебя есть три попытки, если угадаешь — признаюсь честно.

Ага, угадаю! У меня же тьма поклонников! Да до меня вообще никому нет дела! А тут такой красивый поток слов, что мысли путаются еще больше.

Ласточка: Серёжа?

Напечатав, нервно закусываю губу и поднимаю брови. Серёжа — мой одноклассник. Тихий и спокойный на вид. Я пару раз занимала у него ручку, и он был довольно приветлив.

Аноним: Нет.

Нет? Просто: нет? Коротко и холодно? Теперь — вообще нет идей! Еще раз поднимаю в памяти парней из своей параллели, но подходящая кандидатура так и не находится.

Ласточка: Костя?

Костя — из «В» класса. Ботаник, в толстенных очках, невысокого роста и слегка полноват. Если и представлять, что в меня кто-то влюбился и решил завалить меня комплиментами, в мыслях всплывает кто-то похожий.

Аноним: Нет.

Всё, сдаюсь! Мне вообще слабо верится, что это правда, но дурные пальцы уже печатают.

Ласточка: Роман Евгеньевич?

Дыхание останавливается. Не знаю, зачем я вообще это напечатала. Наверно, чтобы увидеть на экране еще одно: «нет» и перестать изводить себя этими мыслями. Ведь, если я и хотела кому-то понравиться, так это ему.