P.S. твоя Ласточка

Глава 6

Ваня Воробьев

— С кем ты пишешься постоянно? — раздраженно спрашиваю Стасю.

Пол вечера не отлипает от телефона и прячет улыбку. Бесит!

— Не ревнуй! Я же не спрашиваю, кто там к тебе весь вечер пытается пробраться! — отвечает ехидно и все еще таращится в телефон.

Мой не до конца раскрытый макбук и правда переодически издает звонкий звук, оповещая меня о новом сообщении. Это Влад пишется с Ласточкой. Я следил за их диалогом, пока не пришла Стася. От скуки. Просто интересно о чем они там переписываются и какие еще позорные истории есть в ее арсенале. Любопытство — не самый лучший спутник, но оно всегда со мной. Влад, видимо, решил взяться за нее основательно. А я не понимаю — зачем? Можно подумать больше некого троллить.

— Ну, всё, я освободилась! — Стася подсаживается ближе.

Рука падает на мой корпус, сжимая так, что я чётко ощущаю каждый её палец. Она не пытается быть нежной или осторожной. Стася наваливается, прижимается и давит, а я автоматически напрягаюсь, но отступать не хочу. Рука скользит вниз, цепляется за бёдра, пальцы сжимаются крепче. Её дыхание на моей коже очень горячее. Губы цепляются за мою шею. Тело слишком остро на это реагирует, удерживаю в себе тихое шипение и сам перехожу в наступление. Пусть Влад сам разбирается со своей Ласточкой, у меня есть дела поважнее!

***

Физ-ра — наше обычное поле боя. Мы с пацанами засели в нашей школьной коробке. Мяч летает из ноги в ногу, иногда кто-то норовит выдать эффектный финт, но чаще мы просто дуркуем и лупим куда попало. Ржем, перебиваем друг друга, дерёмся за мяч.

— Воробей, пас! — кричит Влад, уже наготове отбить мяч.

— Держи! — отправляю его прямиком в его бедро. Горовой скачет и матерится.

— Красава! — смеётся Рустик.

Злопамятный Влад тут же пытается мне отомстить, но я уворачиваюсь и летаю по коробке со скоростью метеора. Мяч бьется о доски, а Владос орет вдогонку, что сейчас познакомит его с моей задницей.

Рядом девчонки сдают прыжки. Нервничают, хнычут, опять о чем-то собачатся. Звук ударов ног о землю и жалобный писк смешивается с нашими криками и свистом.

Вдруг, с другой стороны двора, я замечаю странного чувака, одетого в желтый жилет. Он медленно идёт через школьный двор, неся огроменный букет. Цветы пестрят яркими красками, так, что за ними почти не видно самого курьера. Останавливаюсь, чтобы получше его разглядеть и в этот же момент моя задница все таки знакомится с мстительной натурой Влада.

— Ауч, — тру правую булку и морщусь, а этот гад уже наваливается на мое плечо и радостно по нему похлопывает.

— У англичанки, наверное, новый парень, — смотрю на него беззлобно, улыбаясь. Влад довольно ухмыляется и треплет меня по голове.

— Не у англичанки, а у Ласточки, — отвечает, давясь смехом, — Новый парень. Красивый. Умный. Щедрый. Которому не жалко разориться для хорошего прикола.

— Ты че, еб@нат? — я аж хрюкаю, — Ты что цветов ей заказал?

Сначала мы ржем как кони, сворачиваемся пополам и расхаживаем из стороны в сторону гуськом, не желая останавливаться. А потом я выпрямляюсь и улыбка тут же съезжает с лица. Из школьной двери вылетает Ласточка, сжимая в руке телефон, буквально вхлопывается в курьера, а он протягивает ей букет. Она берет его не сразу, сначала долго моргает, что-то бормочет, потом все таки забирает цветы из его рук. Вертит головой по сторонам, на секунду мы даже пересекаемся с ней глазами. Потом она медленно подносит букет к носу, глубоко вдыхает аромат. Лёгкая краснота растекается по её щекам, и она улыбается. Настоящая, искренняя улыбка, которую я вижу впервые. И тут мне становится очень стремно. Она действительно верит, что это всё по-настоящему. А я знаю правду. Влад просто развлекается. Всё это для очередного прикола. Для скриншотов, которые он потом будет пересылать нам в чат, угорая над её ответами.

А Ласточка стоит с этим букетом и ведется. Смотрит по сторонам, ищет глазами того, кого даже не существует. И ей, наверное, в этот момент кажется, что она красотка и героиня. Доверчивая, наивная дурочка. Я отвожу взгляд. Хочется сказать что-то, но язык прилипает к нёбу. Не моё дело, да? Я просто играю в футбол. А она всё ещё держит букет.

— Ещё и на свидание позову, — говорит он вполголоса, чтобы слышали только мы. — В ресторан. Чтобы собиралась подольше и понаряднее. А я не приду. Пошлите вечером пройдемся, посмотрим как расфуфырится, поржем!

Я молчу секунду. Слишком долго, чтобы это выглядело нормально.

Потом поворачиваюсь к нему и говорю негромко, но жёстко:

— Ты перегибаешь. Это уже не прикол. Это свинство.

Влад сдвигает брови, бросает на меня быстрый взгляд. Понимает, что я не в настроении угорать.

— Ты чё, серьёзно? — усмехается он. — Это же рофл. Прикол. Все ржут. А ты чё, рыцарь теперь?

Я ничего не отвечаю. Просто смотрю на него.
Он делает шаг ближе, почти шепчет, чтобы остальные не услышали:

— Не понимаешь приколов — не лезь.

И уходит обратно на поле, как ни в чём не бывало, будто только что не пообещал сделать из чужой наивности вечернее шоу. Я вижу, как Ласточка исчезает за дверью школы, счастливо держась за цветы. И мне впервые за долгое время не хочется играть дальше.

Дома я едва захлопываю дверь, даже не разуваясь толком, скидываю рюкзак на пол, включаю ноут. Он ещё не остыл с прошлого раза — сразу открывается окно чата. Я пролистываю вверх, бегло просматривая их переписку. Там всё — тщательно отмеренные фразы, дозированная нежность, якобы случайные знаки внимания.

Она пишет осторожно, немного застенчиво, но удивительно искренне, слишком по-детски честно. А он — будто заботливый чувак: ласковый, немного таинственный, сдержанно весёлый. Стиль, конечно, не его — слишком вылизанно. Наверняка гуглит, как пишут «романтичные парни».

Переписка идет в режиме онлайн. Наблюдаю как за реалити шоу, где тот, за кого болеешь, проигрывает. От каждого нового сообщения — либо вздохи огорчения, либо мат. В ход идут смайлики и комплименты.