Псих. Бойся, игра не окончена

Глава 1

— Флора, я же просил не опаздывать, — встречает меня у такси Демид.

— Прости, сначала задержали на совещании, а потом я попала в пробку, — подставляю щеку для поцелуя.

— Надеюсь, они еще не ушли. Потому что такой шанс выпадает раз в жизни, — он тянет меня в ресторан, где проходит пафосный благотворительный вечер.

— Вечер только начался. Я опоздала на полчаса. Уверена, еще не все приглашенные собрались, — не вижу причин для паники.

— Надеюсь, — мы взбегаем по ступенькам, и Дема называет наши имена.

— Как вы сказали? — смущенно улыбается хостес.

— Демид Захаров и Флора Цветаева, — повторяет он, расправляя шире плечи.

— Простите, но у меня в списке есть приглашение только на имя Флоры Цветаевой, — говорит она с натянутой улыбкой.

— Значит, нас обоих записали на имя Флоры, — нервно улыбается Демид.

— Боюсь, что нет. В списке только Флора Цветаева.

— Плюс один? — решаю вмешаться и как-то сгладить ситуацию.

— Нет, — девушка смотрит на нас так, будто мы мошенники и пытаемся обманом попасть на вечер.

Демид замирает рядом со мной, его лицо вытягивается от обиды.
— Но это невозможно! Проверьте еще раз! — он пытается спорить, но я уже понимаю, что это бесполезно.

— Демид, успокойся. Не устраивай скандала. Подожди здесь, — говорю я, и мой голос звучит удивительно спокойно. — Я разберусь. Войду, найду этих инвесторов и все им объясню. Возможно, это просто недоразумение. Доверься мне.

Он смотрит на меня с надеждой, и я уверена в том, что могу разрешить эту ситуацию, хотя внутренне вся дрожу от волнения. Но последние шесть лет я училась бороться со страхом и намеренно идти туда, где страшнее всего. Потому что только там, где страшно, можно стать сильнее и вырасти как личность. Я это знаю наверняка. У меня был самый лучший учитель.

— Хорошо, — соглашается он. — Тогда, — трет лоб, — если не получится, просто расскажи о нашем проекте.

— Все будет хорошо, — целую его в гладковыбритую щеку и вхожу в зал одна.

Воздух кажется слишком густым от запаха дорогого парфюма, изысканных блюд и пафоса, которым пропиталось все вокруг от изобилия толстосумов. Я делаю несколько шагов, стараясь не думать о странности ситуации, и прокручиваю в голове презентацию нашего проекта.

— Не подскажете, за каким столиком “Роял Групп Инвест”? У нас встреча… — спрашиваю организатора.

Девушка проводит меня к группе мужчин у панорамного окна. Их трое, два молодых и один с благородной сединой в волосах. Все они стоят ко мне спиной. И я решаюсь подойти к самому взрослому из них.

— Простите за беспокойство, — начинаю я, обращаясь к нему. — Я Флора Цветаева, мы договорились о встрече с вами и вашими партнерами по поводу нашего стартапа…

Седовласый мужчина оборачивается, окидывая меня взглядом, и по его лицу невозможно понять, о чем он думает.
— Флора Цветаева? Рад вас видеть, — наконец-то улыбка трогает уголки его губ. — У вас очень необычное имя, и мне было интересно посмотреть на его обладательницу.

— Спасибо. У меня мама искусствовед, и когда она носила меня, то мечтала, чтобы я была прекрасна, как цветок, — кокетливо улыбаюсь.

— Что ж, ее мечты сбылись. Извините, пожалуйста, но вы, кажется, что-то перепутали. Вам назначена встреча с моим боссом, — он делает легкий жест рукой, указывая чуть в сторону, к тени колонны.

Я перевожу взгляд, ощущая, как пол пошатывается под ногами, потому что я вижу Его.

Сердце замирает раньше, чем мозг успевает распознать знакомые до боли черты лица.

Он стоит полуприслонившись к мрамору, с бокалом в руке. Высокий. Мощный. Ставший еще шире за прошедшие годы. Одет в черный смокинг, который сидит на нем как вторая кожа. Но несмотря на то что он сменил стиль, от него по-прежнему волнами расходится энергетика опасности.

Я стою не двигаясь, думая, должна сбежать или остаться. Леон не смотрит на меня. Его взгляд направлен в темное окно. Он рассматривает отражение этого шикарного вечера. Но я знаю, что уже опоздала с побегом, он прекрасно видел мое приближение. Чувствую это кожей и по тому, как потрескивает воздух вокруг.

Время замирает. Звон в ушах нарастает.

Мозг отказывается верить в увиденное.

Не может быть. Это галлюцинация. Паранойя. Прошло шесть лет, и мой мозг выдает самую страшную картинку.

Но мой кошмар снова стал реальностью. Мужчина медленно поворачивает голову. Его синие глаза, холодные, как арктический лед, находят меня. В них нет ни удивления, ни вопроса. Он знал, что я приду.

— Леон Артурович, — говорит седовласый мужчина, — это Флора Цветаева. Вы ее ждали.

Леон Демидов медленно, почти лениво отрывается от колонны и приближается ко мне. Каждый его шаг отдается в моих висках тяжелым ударом.

— Флора, — произносит он, и мое имя из его уст звучит так, будто не прошло ни дня с момента нашей последней встречи. Будто он видел меня только вчера. — Кажется, твой спутник остался за дверью. Неловко получилось.