Птица и Южный Ветер

Птица и Южный Ветер

Часть 1

Мне хочется увидеть твой взгляд еще раз. Мне хочется услышать твой голос. Мне хочется прислониться к твоему плечу и слушать как ты играешь на гитаре. Мне хочется мурчать от счастья, подпевая твоим песням. Двадцать лет прошло. Двадцать лет… Я не знаю какой ты сейчас, в моей памяти лишь твоя улыбка и взгляд красивых зелено-серых глаз. Хотя… Какой же был цвет твоих глаз… Но я точно помню твои волосы, черные, мягкие. Мне нравилось их гладить, когда ты ласкал мое тело. Твои руки, такие нежные. Какой же ты сейчас... Волосы все еще черные или уже покрыты первыми седыми волосками. Изменился ли твой голос. Ты все еще пьешь пиво на лавочке, или уже совсем взрослый и ходишь в бары. Взрослый. Сама сказала и самой смешно. Ты в моей памяти все тот же мальчишка, озорной, глубокий, самоуверенный. Ведь если ты такой, значит и я еще совсем юная девчонка. Наивная и добрая, та которая еще верит в Принца и в Любовь.

Хотя нет, я не хочу тебя видеть. Точнее хочу. Нет… Я… Я боюсь. Ведь тогда мне придется признать, что ты изменился, я изменилась и моя Сказка давно закончилась. Пока ты есть где-то там молодой и черноволосый, значит есть я – юная и привлекательная, умеющая соблазнять и стрелять глазками. Я люблю ту себя, люблю за ее искренность и открытость миру. Ведь та, которая сейчас пишет эти строки совсем иная. Девочка выросла, боль сделала девочку черствой, она больше не верит в Принца и в ту единственную Любовь. Она уже узнала, что любви много, и к разным людям она разная. Она сделала свои выводы и, наверное, счастлива там, где она есть. Но ты это ее юное счастье и именно ТА Любовь, о которой были ее грезы. Я хочу знать, что ты просто есть. Что где-то в этом мире есть тот Ты и та Я. И я люблю тебя и значит люблю себя в тебе. Просто будь и буду я. Ты мой Южный Ветер, моя Тень.

Хотя нет, ты мне не нужен. Хотя нет, очень нужен. Творчество создается, когда больно, когда сердце вдребезги, когда слезы и вой. Мое тихое счастье не вдохновляет, оно спокойно словно болото. Только ты возродишь меня. «Птица взлетала очень высоко и падала вниз, ломала крылья, но каждый раз поднималась. И в какой-то момент она залетела в красивый дом, где тепло и уютно. И она осталась там. Но ее душа… Душа хотела свободы. Птице нужно нестись над морем, только так она может ощутить жизнь. Она не готова снова подниматься над скалами и падать вниз в свободном падении, она разучилась это делать. Но птице нужно состояние полета, голубое небо и отсутствие рамок. И вот сегодня Птица вырвалась. Она взлетела и парила среди облаков, подгоняемая ветром. Она снова была живая. Но страх упасть черной тучей поглотил ее, крылья ослабли, и она вернулась в свой Дом. Там безопасно. Безопасно и несвободно. Возможно, это плата. Птица смотрит в открытое окно, в голубое небо и на бескрайнее море. Может завтра? Может завтра она снова взлетит». Но будет ли там тот, который разгонит черные тучи сомнений и станет ее поддержкой.

Увижу ли вновь тебя, мой Южный Ветер. Принесешь ли ты мне свободу или взлетев я вновь разобьюсь о скалы. В любом случае и в любом мире, через страх, через боль, через года – просто будь.

Часть 2

Утреннее солнце встревожило Птицу, она словно вынырнула из чего-то очень глубокого, ночного и очутилась в ярком солнечном луче. Она снова и снова закрывала глаза, желая снова вернуться туда, откуда была вырвана новым днем. Вернуться… Вернуться туда, где был ее Ветер, услышать его голос, увидеть его взгляд, его улыбку. Изменить, изменить то, что только что случилось. Ведь так оставлять нельзя, так слишком больно, слишком непонятно, слишком не так. Она пытается сделать глубокий вдох, но всю грудь свело, ей больно до такой степени, что она не может дышать. Она хочет спрятаться, убежать. Туда – в сон, еще раз. Внутри так много боли, что телу сложно сделать движение, кровать – утешение. Зашторить окна, залезть с головой под одеяло, чтоб больше не было света, провалится в привычную темноту.

Но лежать тоже больше нет сил, слишком давит одеяло, слишком жесткая подушка. Все – слишком. Птица вырывается из теплых объятий ночи прямиком в окно. Поднимается вверх и кружится, кружится над скалами. Она мечется из стороны в сторону, пытаясь сделать вдох. Сегодня ночью она в первый раз выбрала не Его, она не выбрала Ветер. В первый раз за 20 лет. Слезы катятся, Птица плачет, захлебываясь слезами. Безмолвный крик, безмолвные скалы – безмолвные свидетели этой драмы. Скалы наблюдают за ней, море ждет ее следующий шаг. Птица кружит над волнами, смотрит вниз, и… И больше не ждет, что ее подхватит Ветер. Ей больше не нужно его ждать.

Птица плачет в своем одиноком полете, и морская вода становится еще более соленой. Ее крылья устали, она хочет вернуться в свой дом, в свою кровать. Но она знает, что там ее накроет еще сильнее. Она не готова, Птица из последних сил парит в небе. Она знает, что когда вернется, то отпустит его окончательно. Она больше не будет его выбирать. Она выберет кого-то другого, или никого. Но больше не его. И от этого так грустно, и в тоже время… освобождающе. Но сейчас, в эту минуту, ей слишком больно, она пока не понимает, как будет жить дальше. Слишком долго, действительно слишком долго, она выбирала только его. Она жила в мечтах, в иллюзиях, в фантазиях. И он приходил, он выбирал, он обнимал, он любил. И Птица летела, летела только к нему, только за ним, она была готова бросить все только ради него. Но пришла ночь, темная как крыло ворона. И пришла фантазия, и в ней ее Ветер, такой знакомый, такой осязаемый и он снова хотел быть с ней, он хотел подхватить Птицу и унести в свой мир. Но она не выбрала его. Боже, ОНА НЕ ВЫБРАЛА ЕГО. Она ушла с другим, с тем, кто стал ей ближе, с тем, кто остался, когда Ветер ушел. Там в глубине ночи пришло такое четкое понимание, что Ветер больше не знает ее. Он не знает какая она сейчас, чем живет, что любит, о чем мечтает. Он для нее абсолютно чужой. Она чужая. Он стал обычным. Он стал как все. Просто еще одним.