Птица счастья

Птица счастья

Сегодня снова улетаешь в небеса,
Я обещаю, что грустить теперь не буду.
Я на прощанье загляну в твои глаза,
И буду ждать весны и снова верить в чудо.

(Наталья Ермилова «Птица счастья»)

Пентаграмму нарисовала, свечку посерёдке поставила и сама рядышком уселась. Всё сделала, как в книжке сказано. Осталось заклинание прочитать.

Книгу эту у бабули увела. На время. Бабуля у меня почти совсем слепая стала, сто и один год нынче исполнится. И книга эта – реликвия семейная, из поколения в поколение передается. Мое детство прошло в слушании сказок из неё. Родители, пока живы были, каждый вечер доставали из книжного шкафа и читали вслух, чтобы я быстрее засыпала. Засыпать-то засыпала, но, хотя и маленькой была, а видела и понимала, что книга не простая – перевёртыш. Возьмёшь в руки, перевернёшь и откроешь как бы с конца, а там – заклинания всякие, ритуалы колдовские, картинки старинные.

Это мне бабуля показала и объяснила, когда я подросла и в школу начала ходить. Посторонний не видит, только те, кто из нашего рода, начало которого происходит от колдуньи, жившей в давние времена в лесах Полесья.

Много воды утекло с тех пор…

Сижу и жду. Вроде и начинать надо, но боюсь: вдруг что-то не так пойдет, придется бабулю звать, а она к соседке ушла – квартира, напротив, по лестничной площадке.

Жар-птицу хочу! Читала, что та зрение возвращает слепым, вот и готовлю подарок бабуле на день рождения.

Закрыла глаза и стала медленно считать до десяти. Пока считала, расслабилась, чтобы легче было установить контакт с астралом. Нахлынувшее тепло волной прошлось по всему телу, растворяя последние частички страха и неуверенности. Время словно замедлилось, тягучими каплями роняя мгновенья в вечность. Окно в иной мир открылось легко, как-то даже обыденно. Слова заклинания, которое я произнесла вслух, затейливой цепочкой потянулись туда, в сероватый туман…

Тихо. Ничего не изменилось. Никто не пришёл. Только туман сгустился, стал плотнее и темнее.

Наверное, я где-то не так что-то сделала. Вышла из транса, как бабуля учила, мягко, постепенно. Молча сижу. Плакать хочется. Свеча потухла и… вроде пол подо мною… горячий. Щиплет, жжёт — ноги, попу. Высунула руку за пентаграмму — теперь можно — нет, пол холодный. Ламинат, он завсегда такой, словно его льдом нашпиговали на заводе.

Неужто сработало? Вылетаю из пентаграммы, вся на нервах, и… чувствую, что кто-то есть в комнате. «Кто? — кричу во весь голос. — Скажи хоть слово!» Тишина. Чего это я? Вот дура, она же только петь умеет. Пока соображала, ощущение присутствия чужого пропало. Мда, вот и поговорили… А тут и бабуля вернулась, слышу стучит чем-то на кухне. Быстренько прибралась, следы замела и — к компу. Типа, материал для реферата ищу.

Утром проснулась рано. На смартфоне — шесть часов ровно. В комнате светло, словно солнце уже в зените. Лежу и думаю: свет накануне вечером точно выключила, склерозом пока не страдаю. Тогда что? Встала, смотрю на стол компьютерный, который возле окна, а на нём, прямо на клаве, перо лежит и светится как двухсотваттная лампочка. Расцветкой перо похоже на павлинье. Только жёлто - красного много.

Вот это да! Никак подарок от Жар-птицы! Подбегаю, хватаю — тёплое ещё. Провожу пальцами по клаве, вроде целая, ничего не поплавилось. Интересно, однако. Несу перо осторожно — ещё одна будущая реликвия — и прячу под подушку. Тайник, конечно, не ахти, но тут просто рефлекс сработал.

Прислушиваюсь: в коридоре ширк-ширк… Ха, а бабуля чего так рано встала? Открываю дверь, а там… запахи из кухни — чуть язык не проглотила. Вкусняшка! Мои любимые блинчики и аромат кофе. Несусь быстрее курьерского поезда — моё, моё…

На кухню влетаю, словно ночная бабочка на огонёк. Бабуля возле плиты возится, на столе аппетитная горка блинчиков ласкает взор, запах кофе будоражит мое естество, как допинг — спортсмена. Хм… а кто же тогда в коридоре ходил? Чужой? Хотя нет, уже не чужой, а свой, вернее, своя. Чувствую, жаром пышит и ниточка между нами протянулась. Невидимая. Прочная. Бабуля голову чуть наклонила, смотрит поверх очков, улыбается и так ласково-ласково спрашивает: «Ну как, понравилось перо?» У меня блинчик изо рта чуть не выпрыгнул, хорошо зубы успела сжать. «А ты откуда знаешь?» — отвечаю вопросом на вопрос, прожевав блинчик. «Как откуда? Да вижу я твою Жар-птицу. Вон, за спиной стоит». Аккуратно положив очередной блинчик на блюдце, поворачиваюсь…

Вижу коридорчик, часть прихожки, а… Жар-птицу не вижу. В упор. Но ощущаю, что она здесь! Здесь!! Разворачиваюсь и жалобно смотрю на бабулю. Та качает головой: «Рано тебе ещё… Молода слишком, подрасти сначала. Да и не хочет она всем показываться».

Ну и ладно! Демонстративно допиваю кофе, встаю. Не люблю уходить с поля боя просто так, хотя бы на ничью надо свести. «Я уже взрослая, мне пятнадцать лет… на следующий год будет», — и удаляюсь в свою комнату с гордо поднятой головой. Пора в альма-матер...

Закрывая за мной дверь, бабуля напутствует: «Смотри, школу там не спали...» Ха, а причём тут я? Не у меня же перья пожароопасные растут. Не, сначала доучиться надо, а там посмотрим. Слышу, по лестнице кто-то топает. Слонопотам! Это Васька Щуров с третьего этажа, к гадалке не ходи! Одноклассник. Маленький, круглый, ниже меня ростом, а амбиций… Увидел меня, кричит: «Светик-самосветик, подожди, вопрос имею!» Это он из-за моих волос так обзывается — они у меня и не рыжие и не светлые, застряли где-то на переходном этапе. Палевый, короче говоря.



#61212 в Фэнтези
#8961 в Городское фэнтези

В тексте есть: ведьма, любовь

Отредактировано: 17.02.2017