Птичка

В нужде люди закаляются и живут мечтой о свободе. Но вот приходит свобода, и люди не знают, что с ней делать.

Пришвин М. М

Когда-то в детстве у меня была певчая птичка, которую подарил мне папа.

У нее была просторная золотая клетка, по которой она могла спокойно летать.

Я до сих пор помню её сладостные тихие песни. Вечерами она часто пела мне, сидя на своей жердочке, время от времени встряхивая яркие перья. Каждый раз она так печально заглядывала в ту даль, что простиралась за пределами клетки. Мое детское сердце сжималось от этого, поэтому, я попросила клетку больше…

Сначала птица радостно порхала по новым просторам, но потом все также запела свою грустную песню.

Как бы больше мы не делали её клетку, прутья все равно сжимали свободную душу в тиски.

Однажды днем я отпустила её на волю.

А через день вырвала из лап соседской кошки.

Наивное животное было не хитро. Она не могла избежать той опасности, что таилось за пределами золотой клетки. Птичка не могла приспособится к миру. Она бы просто там не выжила.

Несчастная потеряла крылья в бое с кошкой. Теперь она даже не могла летать даже по клетке. Ей лишь оставалось яростно прыгать по своей жердочке, все время бросая безумные взгляды на уже недосягаемую свободу. Она пела безумно, медленно сходя с ума…

Мой отец с грустью смотрел на горе маленького существа и однажды сказал, что она так похожа на человека. Тогда я еще не могла понять его слов. Но с годами смогла.

Мы пытаемся вырваться из клетки, будучи не готовыми к этому. Мы не видим истинный ужас свободы. В итоге, получив её, мы впадаем в безумие от боли снаружи, подобно птице, лишенной крыльев...