Пустая могила

1.

― Могила пуста, сэр!

― Что вы сказали?

Ярко-оранжевый жилет с серебряными светоотражающими полосками мелькнул во мраке склепа, из темноты появилось бледное бородатое лицо рыжего ирландца; сухие губы приоткрылись.

Раздалось несколько щелчков фотокамер и назойливый шёпот. Главный эксперт наклонил голову пониже, параллельно дёргая лежащую в кармане куртки последнюю сигарету. Из чёрной дыры в полу стратфордской церкви Святой Троицы пахло затхлостью.

― Здесь нет его останков, сэр… – шепнул бородач и глянул на толпу журналистов, ожидающих за жёлтой лентой разгадку многовековой тайны.

***

«Власти Великобритании, наконец, разрешили эксгумировать тело великого английского поэта и драматурга Уильяма Шекспира. Много веков его могила стояла нетронутой, а самый большой вопрос в мировой литературе так и оставался открытым: был ли Шекспир на самом деле автором всех приписываемых ему работ? Около десяти минут назад началась эксгумация, и по первым данным в фамильном склепе его останков не оказалось, так же как останков его семьи. Да, сейчас нам сообщают, что могила Шекспира действительно пуста! Эта новость может перевернуть всё наше представление о великом английском писателе…»

― Нет! Не может быть! – он сделал радио в машине погромче, вцепился в руль и надавил на педаль газа, – только бы успеть!

Начал накрапывать мелкий дождь, а маленький красный Daewoo Matiz мчался по улочкам Стратфорда-на-Эйвоне. Завыли шины; резкий поворот на «Тринити Клоуз», и машина криво припарковалась у тротуара на единственном свободном месте. 

«Весь мир сейчас высказывает разные предположения и догадки. Одно ясно  – эта новость вновь возродила ожесточённые дискуссии по поводу «Шекспировского вопроса». Интернет просто взрывается от…»

Молодой человек ткнул пальцем в магнитолу, даже не смотря на неё, выдрал ключ из зажигания и вырвался на улицу. Дождь моментально оставил тёмные следы на его бежевой рубашке, а волосы, чуть длиннее, чем могли бы быть у ухоженного человека, тут же пошли кудряшками.

Он посмотрел на наручные часы и помчался прямо по газону мимо серых покосившихся могил, плавающих в густом тумане, к готической церкви с высоким острым шпилем. Везде толпились люди. Интересно, а они хоть знают о том, что сейчас происходит? При каком историческом событии они присутствуют?

Бегущий краем уха услышал писклявый голос журналистки, снимающей репортаж на мрачном фоне церкви Святой Троицы: «Вероятно, «Шекспир» – это действительно псевдоним, под которым литературные произведения творила группа писателей…»

Ему захотелось разбить камеру или ткнуть эту девчушку носом в источники! Но времени не оставалось, он должен был увидеть всё своими глазами.

― Эй, Роман, что-то ты задержался! – крикнул стоявший у входа в церковь высокий мужчина с зонтом, но в ответ бегущий только махнул рукой, ещё раз взглянул на часы и начал расталкивать столпившихся у входа зевак и журналистов.

 Внутри казалось неуютно. Роман приходил сюда много раз, и всегда это место наполняло его светлой грустью: через многочисленные витражи тёплый свет падал на алтарь и могилу, где всегда лежал букетик белых цветов. Сейчас всё это больше напоминало похоронную процессию: много людей в чёрном, и каждый благоговейно пытается молчать, но гудящий шёпот всё равно висит над залом.

Да и дышать здесь тяжело. Будто густой туман с улицы прополз под дверью, заполнил церковь и теперь клубится под её сводом. Пахло сыростью и гарью. На мгновение Роману показалось, что по стенам ползут тени с красными глазами. Но он тут же тряхнул головой и указательным пальцем вернул очки в чёрной оправе на переносицу.

Люди стали расступаться, когда весь промокший насквозь, держа перед собой пропуск, как крест перед вампирами, Роман пробирался к склепу. Охранники сразу же пропустили его, увидев пластиковую карточку.

― Я думал, что такой больной шекспировед как ты, да ещё и профессор из Кембриджа, приедет чуть пораньше, – главный эксперт криво ухмыльнулся и протянул Роману руку с желтоватыми пальцами.

― Давай без лишних слов, Джон, я и так прошёл семь кругов ада, пока ехал из университета! Мне нужно увидеть всё собственными глазами.

В этот момент из склепа выбрался рыжий бородач и смачно чихнул.

― Прохладненько там, однако, до костей пробирает, – сказал он и вытер грязным рукавом нос.

Роман смотрел на вскрытые мраморные плиты и зияющую в полу церкви тёмную дыру. Ладони вспотели, а на лбу выступила испарина. Он машинально потянулся за платком в кармашек на груди. Цветной бюст Шекспира смотрел со стены прямо на Романа, хотя тот точно помнил, что скульптура всегда смотрела вдаль, в пустоту.

Из склепа дул прохладный ветерок, хотя, откуда бы там взяться ветру?

― Джон, разреши одним глазком? Это дело всей моей жизни, ты же знаешь!

― Смотреть там нечего, пусто. Нет костей, нет никаких личных вещей. Хотя, нужно ещё сделать анализ почвы, возможно, там есть прах, но это, конечно, маловероятно. Никакого сожжения не было, – хрипло сказал рыжий эксперт и прочистил горло.