Путь домой пока закрыт - будем обустраивать свой быт

Глава 1. Умер. Очнулся… значит — не умер?

Бах.

Сначала один, глухой, где‑то сбоку.

Бах. Второй, ближе.

Выстрелы?

Крик — короткий, обрубленный посередине, будто струна порвалась посреди чьей-то песни.

Где я?

Пытаюсь вдохнуть — не получается. Грудь не поднимается. Что за…

Тяжесть. На грудь что‑то давит. Мокрое. Тёплое. Пахнет…

Кровью.

«Стоп. Откуда я вообще так отчётливо знаю, как пахнет кровь? Это ж не обычный "бытовой аромат". Ну, мясо я, конечно, разделывал. Но оно особо не пахнет. Хотя… пахнет. Да. Именно так».

«Вставай», — говорит кто‑то у меня в голове.

Я замираю.

Голос. Спокойный, сухой. Не громкий, как будто кто‑то наклонился прямо к уху и шепчет. Но, в то же время, я понимаю, что это голос в голове.

«Прекрасно, — думаю я. — Не успел очнуться — уже голоса. Если это рай — то, давайте ещё какие-то варианты попробуем — явно не мой фаворит.»

«Вставай, стрелок, — повторяет голос. — Если останешься лежать, всё станет значительно хуже».

«Стрелок? Это сейчас ко мне было?»

Тяжесть на груди не исчезает, зато начинает пульсировать болью в боку. Я шевелюсь. Подо мной скрипят доски. На мне — человек. Труп. Мертвец. Капец.

Я кое‑как выскальзываю из‑под него, перекатываюсь на бок. Ладони проваливаются в тёплую, липкую жижу. Поднимаюсь на колено. Мир вокруг начинает собираться в цельную картинку.

Я моргаю. Фокус… где фокус? Да давай уже! Что с глазами? Наконец-то… картинка появляется нормальная.

Мужчина. Лежит поперёк меня. Лицо набок, глаза стеклянные. Уголок рта изломан, будто он застыл в недоговорённой ругани. На спине — дыра. Саму дыру не видно отсюда, но и так понятно, так как всё вокруг залито кровью. Она тёмным пятном пропитала рубаху.

Под ним… да, это я. Я дышу. Плохо, с хрипом, но дышу.

Пытаюсь вдохнуть глубже — и в бок будто ввинчивают гвоздь.

«Ау…» — выдыхаю я. Звучит жалко даже для меня самого.

«Вставай», — опять говорит тот же голос.

Я замираю.

Голос спокойный. Не громкий. Какой‑то… безличный, что ли. Безэмоциональный. Как автоматическое уведомление в телефоне о просрочке по кредиту, только в голове. И сюда коллекторы добрались…

Я шевелюсь. Тело ноет, как после очень интенсивной тренировки. Руки ватные. Ноги не мои. Но я кое‑как выскальзываю из‑под мертвеца, перекатываюсь на бок, упираюсь ладонями в доски и поднимаюсь на одно колено.

Картинка вокруг начинает складываться.

Улица. Узкая, кривая, дома по обе стороны как будто ставили пьяные плотники: один завален вперёд, другой опёрся на него. Доски, щели, железные полосы, кое‑где в стены врезаны ржавые пластины. Дальше по улице — ещё тела. Люди. Один в кожаной куртке, другой в кожаном плаще, третий в странном одеянии, с металлическими наплечниками.

«Куда меня занесло? Это какие‑то… эти… кто переодеваются и дерутся на палках или стреляют друг в друга, изображая настоящий бой? Переодеванцы? Как‑то с Толкиным связано… Толкинисты? Пусть так. Пожалуйста. Пусть будет так.»

«А чем это хорошо? — мелькает мысль. — Я ворвался на съезд толкинистов и перестрелял их тут всех? Откуда у меня оружие? И желание убивать… Я бы скорее тоже взял палку и пошёл отбивать Элендор… Эрендир… всё. Устал. Умираю».

«Ты не умираешь, — спокойно сообщает голос. — Просто болтаешь много сам с собой. Это нормальная для тебя история?»

«Ты кто? — спрашиваю я вслух, хрипло. — Полицейский? Привратник в Чистилище? Шизофрения?»

Даже не знаю, какой вариант лучше.

«Я — буду тебе помогать, — отвечает голос. — Можешь называть меня — Некс».

«Трекс… Пэкс… Некс, — повторяю я. — Что‑то знакомое…»

«Ты бредишь», — констатирует он.

«Вот уж точно», — соглашаюсь.

«Вставай!» — голос становится жёстче.

«А ты мне тут не командуй», — огрызаюсь я. Голова кружится, но язык, похоже, живёт своей жизнью.

«Вот же послали мне боги такого напарника…» — ворчит Некс.

«Я никого ни о чём не просил, — бурчу в ответ. — Так что я с места не сдвинусь без нормального ответа на вопросы».
Я втягиваю воздух поглубже, насколько позволяет бок.
«Кто я? Конкретно сейчас у меня есть ощущение, что я — это не совсем я…»

«Ты…» — начинает он.

«Не перебивай! — резко обрываю. — Мысль уйдёт».

«Не велика потеря», — сухо замечает Некс.

«Отвали… — шепчу. — Дай сосредоточиться. Второе — где я? Третье — кто ты такой? И какого хрена я слышу тебя в голове? Это лечится? Всё. Я слушаю».

Мгновение тишины. Потом голос вздыхает, как будто смиряется.

«Ладно. Слушай. Во‑первых — ты это всё ещё ты. Но в теле другого человека».

«Твою мать… — выдыхаю я. — Я так и знал».

«Не знал ты, — тут же парирует он. — Не придумывай. Я вижу все твои мысли. Их немного, половина — похабщина, вторая — глупости. И такой мысли среди них не было».

«Я где‑то в подсознании знал», — упираюсь я по инерции.

«Хорошо, — соглашается Некс с лёгкой насмешкой. — Если для тебя очень важно обманывать себя — пусть будет так. Ты знал. Может, и ответ на второй вопрос ты тоже знаешь?»

«Я бы хотел сначала выслушать твою версию», — сдаюсь я.

«Конечно, — говорит он. — Продолжим. Во‑вторых — ты в Кай‑Лин. Это небольшой городок в порубежье. На границе Империи Лян‑Хэ и свободных земель. В‑третьих — я, Некс, я уже говорил, я твой помощник в этом теле. Тебе повезло. Помощники появляются только у тех, кого призвали».

«Призвали? — переспрашиваю я, морщась. — Что это значит? Кто призвал?»
Мне это явно не может понравиться.

«Не могу знать, — спокойно отвечает Некс. — Кто‑то из богов. А может, произошёл автоматический призыв».

«Боги? — я чуть громче, чем надо. — Какие ещё, на хрен, боги?»

«Их несколько, — невозмутимо поясняет он. — Но, я думаю, тебе сейчас эта информация будет лишней. Я почти уверен, что ты стал результатом автоматического призыва».

«А это что значит? — спрашиваю я. Голова гудит, но любопытство сильнее».