Путь отпетого. Миссия для богини

Глава 1

Все персонажи, события, организации и локации, представленные в данном литературном произведении, являются плодом воображения автора и носят исключительно художественный характер. Любые совпадения с реальными людьми, ныне живущими или умершими, с историческими событиями, коммерческими предприятиями или географическими названиями являются случайными и непреднамеренными.

Данная книга — художественный вымысел. Автор не преследует цели отразить, комментировать или интерпретировать реальные события прошлого, настоящего или будущего. Все мнения, выражаемые персонажами, принадлежат исключительно им и не отражают взгляды автора. Произведение не содержит скрытых посланий. Его цель — развлечь и погрузить в атмосферу истории, а не повлиять на ваше восприятие действительности.

Глава 1

Каин

Первый глоток «Джек Дэниелс» всегда самый важный. Он не просто обжигает горло – он смывает шелуху будней, оставляя только суть. А суть сегодня была проста: я сидел в уютном полумраке «Эдема», потягивал виски, и в кармане моей кожанки лежал билет на рейс SU-1450. До вылета оставалось шесть часов. Меня искали все, кому не лень, а я пил виски и смотрел, как за окном дождь размазывает огни ночного города в грязные акварельные пятна.

Искали, конечно, за «Солнце». Так прозвали в наших кругах ту самую, очень ценную вещь. Алмаз «Утренняя Заря» весом в двести карат. Безупречный, как слеза ангела. Я его не просто украл. Я его забрал. У стального сейфа Григория, человека, чье имя произносят шепотом, даже когда он в другом городе. Все думали, его «Крепость» неприступна. Все ошибались. Я просто нашел трещинку в его броне. Звали эту трещинку Алиса, его новая молодая жена. Немного обаяния, немного обещаний, и вот ты уже не вор, а освободитель прекрасной дамы из позолоченной клетки. Правда, даму я, конечно, кинул. Бизнес есть бизнес.

Мой телефон вибрировал, танцуя по стеклянной столешнице. Я посмотрел на экран – «Неизвестный номер». Пятый за вечер. Я отправил вызов в бездну и сделал еще один глоток. Теплая волна растекалась по жилам, убаюкивая внутреннюю тревогу. Меня уважали, меня ценили. Григорий, тот самый, до ограбления, как-то сказал за столом, кивая в мою сторону: «Каин? У этого парня светлая голова и темные руки. Цена ему – целое состояние». Теперь эти «темные руки» сжимали стакан с виски, а «целое состояние» лежало в сейфе аэропорта, аккуратно упакованное в дипломат с двойным дном.

Я крал всегда. Сначала конфеты из киоска, потом кошельки из карманов, потом сердца и секреты. А потом пришло понимание, что воровать идеи, планы, чужие иллюзии – куда выгоднее. «Солнце» было моей лебединой песней. Итоговым аккордом. После этого – только шум прибоя, жаркое солнце на коже и холодная выпивка в руке. Никаких Григориев, никаких «авторитетов», снующих как тараканы по ночному городу.

Дверь в кафе открылась, впустив порцию влажного холодного воздуха и двух коренастых парней в спортивных костюмах. Мои пальцы инстинктивно сжали стакан. Они окинули зал взглядами сканеров, остановились на мне на секунду. Прошли к стойке, заказали по пиву. Мои мышцы расслабились. Свои. Вернее, не мои уже. Бывшие. Они меня не тронут. У них свои дела.

Ко мне подошел бармен, Леха. Старый знакомый.
— Каин, все тихо? — спросил он, протирая бокал.
— Тише воды, ниже травы, Алексей, – улыбнулся я. – Просто жду свой рейс.
Он кивнул, его взгляд скользнул по моему лицу, читая невысказанное. — Слышал, Гриша бешеный. Говорит, тому, кто найдет… ну, ты понял, пол-состояния отвалит.
— Пусть ищет, – я отпил еще виски. – Мир велик.
— Ага, – хмыкнул Леха. – Только Гриша его весь своим считает.

Он отошел, а я закрыл глаза и представил. Не Гришу с его перекошенным от ярости лицом, не ментов, которые уже, наверное, прочесывают все вокзалы. Я представил белый песок, который обжигает пятки, шум волн и девушку с напитком в руках, подходящую ко мне. Никаких имен, никаких прошлых жизней. Только солнце. То самое, настоящее, которое греет, а не лежит в сейфе мертвым грузом.

Я достал из кармана телефон и билет. Бангкок, через Стамбул. Одна фамилия, одно имя. Не мое, конечно. Но отныне – мое. Я положил билет обратно, поймав себя на мысли, что постоянно его проверяю. Словно боялся, что он испарится.

Еще одна вибрация. На этот раз смс. Я открыл его.
— Бортовой номер Т-787. Вас встретят. Все чисто. Деньги получены.
Я стер сообщение. Купленные менты в аэропорту – моя страховка. Часть от «Солнца» уже работала на меня, обеспечивая зеленый коридор до трапа.

Я допил виски, поставил стакан на столик, оставил под ним крупную купюру. Пора было двигаться к машине. Вставая, я поймал на себе взгляд тех двух ребят у стойки. Один из них, со шрамом на щеке, едва заметно кивнул мне. Мол, счастливо, братан. Я так же едва заметно кивнул в ответ. Отдавал честь миру, который оставался за моей спиной.

Вышел на улицу. Дождь тут же принялся стучать по коже кожаной куртки. Я застегнул ее, поднял воротник и шагнул в сторону огней машин, оставляя за спиной «Эдем»,

Я втиснулся в кресло своего старого, но верного «Ягуара», рычаг — на драйв, и машина плавно тронулась с места. Город встретил меня мокрым асфальтом, в котором пульсировали отражения фонарей. Я взял курс на аэропорт, но уже через пару поворотов это самое чувство, шестое, собачье, зашевелилось на затылке.

В зеркале — фары. Ничего особенного. Такие же, как у сотен других машин. Но эта — серая «Тойота» — появилась сразу, как я выехал из-за угла, и висела на одной дистанции. Слишком ровно. Слишком настойчиво.

— Ну что, ребята, — пробормотал я, — решили проводить?

Я свернул с прямого пути, сделал крюк через спальный район. «Тойота» — за мной. Я прибавил газу, проскочил на желтый. Она лихо просочилась следом, уже не маскируясь.

В животе похолодело. Время поджимало в прямом смысле слова. Я взглянул на часы. Светящиеся цифры безжалостно отсчитывали минуты до моего рейса. До свободы. До солнца.