Путь сквозь тьму
Пролог
«Говорят, Бог не даёт человеку испытаний, с которыми тот не справится…»
Я сломалась. Не справилась.
Может, эти испытания — не для меня? Как собрать себя заново, когда ты — лишь осколки? Каждый день — битва с самой собой. И я так устала…
Знаю: это всего лишь миг слабости. Сейчас дам себе минуту — всего минуту — пожалеть себя. Потом соберу волю в кулак и пойду дальше. С улыбкой. Обязательной, вымученной, но — улыбкой.
Меня зовут Мира. Мне 29, а чувствую себя на все сто. Жизнь — как американские горки: взлёты, падения, петли, от которых перехватывает дыхание. Только вот тормоза, кажется, отказали.
Всё должно быть хорошо. Рядом — любящая семья. Они поддержат, помогут. Так почему же так пусто внутри? Почему не хватает сил бороться? Девять лет больниц, процедур, надежд и разочарований…
Я сижу на краю крыши. Ветер треплет волосы, на глазах — слёзы. Смотрю вниз. Всего один шаг — и всё закончится. Сегодня врачи снова сказали: лечение не помогает. Мы перепробовали всё. Всё. И всё бесполезно.
Никто не видит моей слабости. Никто не знает, как тяжело держать эту маску. Рядом — близкие, но я одинока. По‑настоящему одинока.
Мне было 20, когда болезнь ворвалась в жизнь, как ураган. Учёба, работа — всё осталось в прошлом. Теперь есть только борьба. И улыбка — моя броня. Мало кто догадывается, каких усилий стоит натянуть её каждое утро.
Я не хочу жалости. Должна быть сильной — для себя, для родных, которые видят, как утекает время. Для тех, кто тоже борется. Ведь говорят, настрой — половина успеха. Может, однажды моя история даст кому‑то силы.
Взгляд падает на наручные часы. Я здесь уже несколько часов. Пора. Пора надевать маску. Улыбаться. Ехать домой.
Достаю телефон, вызываю такси. Пока спускаюсь, машина уже подъезжает.
За рулём — пожилой мужчина. Седые волосы до плеч, ухоженная борода, бакенбарды. Глаза — добрые, с лучиками морщин у уголков: видно, что часто улыбается. Он напоминает мне доброго волшебника из детской сказки. На миг сердце теплеет.
Машина трогается. Я смотрю в окно — мелькают деревья, дома, люди… И вдруг — ужас: сбоку на нас несётся КАМАЗ. Мысли молнией: не успеем, некуда свернуть, водитель не затормозит…
Закрываю глаза. Молюсь. Не за себя — за родных. Пусть будут счастливы и здоровы. За водителя — пусть выживет, вернётся к семье.
И только в последний миг, сквозь визг тормозов и грохот удара, проносится мысль: «Всё. Закончилось. Пусть в следующей жизни я просто буду счастлива…»
Темнота.
Отредактировано: 03.06.2026
Добавить в библиотеку 