Путем спасителя: Книга 1. Тень прошлого

Глава 15

Неделя отпуска пролетела незаметно. Честно говоря, я даже обрадовался, когда наступило воскресенье и нужно было собираться на работу. Слишком много свободного времени — слишком много мыслей. А мысли в последнее время были те еще.

Я сидел на кухне, тупо глядя в окно. За стеклом моросил противный ноябрьский дождь, серые тучи нависали над городом, будто тоже не выспались. Типичное утро понедельника — если не обращать внимания на то, что сегодня вообще-то воскресенье, но для мозга, который привык просыпаться на работу, разницы никакой.

На столе остывала чашка кофе. Я машинально помешивал ложечкой, глядя, как темная жидкость закручивается в воронку. В голове крутились обрывки мыслей, никак не желая складываться в стройную картину.

Астрал. Хранители. Паразиты. Сущность, которая наблюдала за мной по ночам, а потом бесследно исчезла. Старик так и не объяснил, кто это был, хотя я чувствовал — он знает. Просто молчит, зараза, набирается мудрости. Я даже специально заходил к нему в пятницу, надеясь вытянуть хоть что-то. Но он только улыбнулся загадочно и сказал: «Всему свое время, Иван. Торопливость — враг познания».

Вот что это значит? Я битых полчаса пытался его разговорить, а он мне про торопливость. Ну да, конечно, куда мне, простому программисту, до таких высот мудрости.

Я отхлебнул кофе. Холодный. Совсем забыл про него.

Телефон звякнул, оживляя экран. Я глянул — Ира. Улыбнулся невольно. За эти дни мы переписывались каждый день, но виделись только раз, когда я забегал к ней в среду вечером — проверить, как она, притащить мандаринов и в очередной раз поблагодарить за то, что втравила меня во всю эту историю. Она тогда смеялась, говорила, что я теперь должен ей по гроб жизни. Я и не спорил.

Ира: Ты сегодня выходишь? Или решил взять еще недельку?

Я: Выхожу. Петрович и так уже, наверное, дыру во мне прожег взглядом. Представляю его лицо в понедельник утром.

Ира: Ага, он в пятницу про тебя спрашивал. Причем два раза. Сначала зашел к нам в отдел, сделал вид, что его интересуют наши показатели, а потом как бы невзначай поинтересовался, не знаю ли я, когда ты выйдешь.

Я: Серьезно? И что ты сказала?

Ира: Сказала, что ты болеешь, но уже идешь на поправку. Он посмотрел так подозрительно и говорит: «Скажи ему, что если он и дальше будет болеть, я лично приеду проведать. С коньяком и лимоном. Чтобы точно выздоровел».

Я фыркнул, представив эту картину. Петрович с коньяком — это звучит как начало плохого анекдота.

Я: Оу... Это звучит как угроза. Причем какая-то изощренная. Сначала напоить, а потом уволить?

Ира: Это и есть угроза. Причем я бы на твоем месте не проверяла, насколько она реальна. Он когда это говорил, у него глаз дергался. Ладно, давай, до встречи. А то опоздаем. И, Вань...

Я: Что?

Ира: Рада, что ты возвращаешься. Без тебя скучно. Одни петровичи кругом.

Я улыбнулся, отложил телефон и допил холодный кофе одним глотком. Передернуло, конечно, но зато взбодрило.

Натянул джинсы, любимый свитер (тот самый, с оленями, который Ира называет «новогодним кошмаром»), куртку — и на выход. В прихожей мельком глянул на себя в зеркало. Вроде живой, вроде выспался. Синяков под глазами почти нет. Прогресс.

Дождь на улице встретил меня радостным ледяным душем. Я поднял воротник, надвинул капюшон и потрусил к остановке, где уже светилось оранжевое шашечки такси, вызванного через приложение.

***

На проходной меня встретил Стас. Он сидел за своим столом, пил чай с бубликом и смотрел что-то в телефоне. Увидев меня, он расплылся в улыбке — такой искренней, будто я был его родственником, вернувшимся с долгой войны.

— О, Иван Александрович! — обрадовался он, откладывая телефон и даже привставая. — Живой? А мы уж думали, вы там совсем расклеились. Ирина вон заходила в пятницу, спрашивала, не видел ли я вас. Я говорю, нет, не видел, болеет человек. А она такая расстроенная...

— Живой, Станислав Петрович, живой. — Я расписался в журнале. Каллиграфия у меня была — как у курицы лапой, но Стас все равно одобрительно кивнул. — Как тут без меня? Никого не взломали? Хакеры там не атаковали?

— Не-не, всё тихо. — Он подмигнул, откусил кусочек бублика и запил чаем. — Только Петрович ваш бегал злой как черт. Я его в пятницу аж три раза мимо проходной видел. Туда-сюда, туда-сюда. Думал, у него совещание какое, а он, оказывается, за вами следил, не вышли ли вы раньше времени. — Стас хитро прищурился. — Но это у него нормально. Он всегда такой, когда отчетный период подходит.

— Спасибо, утешил. — Я вздохнул. — Ладно, пошел я, пока он меня в коридоре не подкараулил.

— Удачи, Иван Александрович. — Стас подмигнул. — Заходите, если что.

Я кивнул и пошел к лифту. Лифт, как обычно, застрял где-то на верхних этажах, поэтому я пошел пешком. Три этажа — не смертельно.

***

Подойдя к своему кабинету, я заметил, что дверь Иры приоткрыта. Изнутри доносился какой-то шум, будто она двигала мебель. Я насторожился. В девять утра? В понедельник? Ира обычно приходит за пять минут до начала, пьет кофе и полчаса приходит в себя, листая ленту. Чтобы она что-то делала активное в такое время — это нонсенс.