Пути, что мы не выбираем.

Глава 3. Кафе на обочине

Глава 3. Кафе на обочине
Утро в мотеле началось с запаха дешёвого кофе из автомата и стука дождя по жестяной крыше. Я проснулась первой — привычка вставать в семь, даже если мир вокруг рухнул.
Антон ещё спал, отвернувшись к стене. Футболка чуть задралась, открыв полоску спины. Я отвела взгляд и тихо встала. В зеркале — я сама, но другая: волосы растрёпаны, глаза чуть припухшие, но в них что-то новое. Не усталость. Любопытство, что ли.
Собрала вещи, вышла в коридор. Администраторша уже была на месте.
— Кофе? — спросила она, кивая на автомат.
— Два, — ответила я.
Когда вернулась в номер с двумя стаканчиками, Антон уже сидел на кровати, потирая глаза.
— Доброе утро, королева, — улыбнулся он. — Уже командуешь?
— Просто кофе. Не привыкай.
Мы выпили молча, потом собрались. Дождь кончился, небо было серым, но чистым.
— Твоя "Волга" осталась там, — сказал Антон, надевая куртку. — Можно вызвать эвакуатор из Пскова, но это дорого. Или починить на месте — знаю одного мужика в соседней деревне.
— Сколько?
— Тысячи три-четыре. И день.
Я вздохнула. Время поджимало, но деньги тоже.
— Ладно. Едем к твоему мужику.
Мы выехали. Мотоцикл гудел ровно, дорога была мокрой, но уже без луж. Я снова обхватила его за талию — уже не так крепко, как вчера. Привыкла, что ли.
Через час Антон свернул на просёлок и остановился у маленького кафе с вывеской "У Тамары". Деревянное здание, крыльцо с цветами в горшках, внутри — запах блинов и жареной картошки.
— Завтрак, — объявил он. — Здесь лучшие блины на трассе.
Внутри было тепло и уютно: несколько столиков, радио играет старый Высоцкого, за стойкой женщина лет пятидесяти с доброй улыбкой.
— Антон! — воскликнула она. — Давно не заезжал!
Они обнялись, как старые знакомые. Потом она посмотрела на меня.
— А это кто?
— Катерина. Попутчица. Машина сломалась.
— Ой, бедная! Садитесь, сейчас накормлю.
Мы сели у окна. Тамара принесла блины с мёдом, сметаной, чай в больших кружках. Еда была простой, но такой вкусной, что я съела три блина и не заметила.
— Ты всегда так всех кормишь? — спросила я.
— Дорожных — да. Дорога голодная, — ответила Тамара. — А вы куда?
— В деревню под Псковом. Наследство.
— Наследство — дело серьёзное. Но и дорога тоже учит.
Антон подмигнул мне.
— Видишь? Даже Тамара согласна со мной.
Мы посмеялись. Впервые за долгое время я смеялась без причины — просто так.
Потом Антон позвонил своему знакомому — дяде Коле, механику-самоучке. Тот обещал приехать к "Волге" через час.
— Подождём здесь? — предложил Антон.
Я кивнула.
Мы сидели ещё час: говорили о всяком. Он рассказал про то, как бросил офис в Питере и уехал на байке. Я — про галерею, про художника, которого открыла в прошлом году.
— А почему не рисуешь сама? — спросил он вдруг.
— Нет таланта.
— Или времени. Или смелости.
Я замолчала. Он попал в точку.
Когда дядя Коля позвонил — "машина на ходу, радиатор запаял" — мы поехали обратно к "Волге". Антон впереди, я сзади.
Машина завелась с пол-оборота. Я села за руль, опустила стекло.
— Спасибо, — сказала я Антону.
— Не за что. Дальше сама?
Я посмотрела на дорогу впереди. На него.
— А если... вместе? До Пскова хотя бы.
Он улыбнулся — широко, как ребёнок.
— С удовольствием, королева.
И мы поехали: я в "Волге", он на мотоцикле рядом. Как конвой.
И я подумала: может, контроль — это не всегда стены. Иногда это просто выбор ехать дальше.