Пышка для орка

Глава 1. Третий подбородок и эльфийские принцы

Кот гадил в лоток с особой, торжественной неспешностью. Знал, что я смотрю. Сидел, прищурившись, и ждал, пока я отвернусь, чтобы с достоинством закопать свои дела. Мы с ним похожи: оба делаем вид, что нас всё устраивает, пока никто не видит. Только он умеет мурчать, а я – залипать в телефон, пока проклятые стены давили на меня всё сильнее.

Кухня у меня – четыре с половиной шага от стены до стены, если идти боком и не дышать. Плита, стол, подоконник, заваленный банками с остатками варенья, которые я открывала ровно в два часа ночи, когда совесть уже спала, а голод – нет. Сегодня среда, ночь, за окном дождик то ли моросил, то ли плакал за компанию. Я сидела, подогнув ноги, на старом скрипучем стуле, в одной руке кружка с давно остывшим чаем, в другой телефон. Экран светился, словно портал в другую вселенную. Ирония в том, что я сейчас именно в такую вселенную и ныряла – в мир идеальных фигур, чужих улыбок, зелёных смузи и жизнерадостного абсурда.

Я листала ленту. Алиса, двадцать два года, фитнес-блогер, стояла на фоне пальм и демонстрировала идеальный пресс. Улыбка в тридцать два зуба, и все идеальные, белые. «Ты можешь всё, главное – начать!» – гласила подпись. Я непроизвольно втянула живот. Живот втягивался легко. Он у меня мягкий, покладистый, привыкший к таким играм. Но стоило мне выдохнуть, и он радостно возвращался на место, накрывая резинку домашних штанов. Я перевела взгляд на чёрный экран телефона, тот заблокировался, пока я обдумывала свою толстоту. В отражении: мое круглое лицо, нос картошкой, щёки, которые даже в тридцать лет как-то по младенчески пухлые, и подбородок. Точнее, подбородки. Я их считала, когда никто не видел: первый – классический, второй – намечающийся нежный валик, третий – тот, что появлялся, когда я смотрела в телефон, опуская голову. Три. Как в сказке. Только не «три богатыря», а «три подбородка и ни одного принца».

Я разблокировала экран. Алиса всё ещё улыбалась. Я закрыла приложение и машинально открыла другое. Рецепты. «Низкокалорийный десерт за пять минут: творог, банан и капля мёда». Ха. Низкокалорийный. Я знала, чем это заканчивается у меня: в холодильник уходит банан, а из морозилки выезжают остатки торта «Прага». И я сидела в темноте, отламывая куски прямо ложкой, потому что нож – это уже слишком осознанное действие. А ложкой – как будто случайно. Потом я сказала бы себе: «один кусочек не считается». А потом ещё: «и второй тоже, потому что у меня сегодня был тяжёлый день». На третьем я уже не считала бы, на четвёртом плачу, а на пятом открыла бы сайт очередной диеты и поклялась бы начать с понедельника, но продолжила бы жевать, потому что не смогла остановиться.

Понедельник был давно. Я честно купила гречку, кефир и пучок сельдерея. Сельдерей пах печалью, гречка оказалась безвкусной, кефир кислым, каким ему и положено быть. Но меня этот факт все равно расстроил. К среде сельдерей увял, кефир я выпила залпом, чтобы побыстрее утолить голод, а гречку сварила и съела с такой огромной котлетой, что даже кот уважительно мяукнул. Кот у меня независимый эксперт по ночному жору. Он всегда рядом, когда я открываю холодильник. Его зовут Маркиз. Потому что он рыжий и наглый. И ему плевать на мои подбородки.

Я опять пролистала ленту. На этот раз попалась реклама: «Приведи себя в форму к лету! Липосакция. Рассрочка». Я фыркнула. К лету. К лету у меня обычно «форма шара», и она вполне устойчива. Может, ну их, блогеров? Я переключилась на читалку. Любовные романы, магия, эльфы. Там, в мире выдумки, всё просто: прекрасные эльфийки с тонкими запястьями и звонким смехом непременно попадают в лапы мускулистых варваров, которые рычат «ты моя» и уносят их в закат. Я никогда не представляла себя эльфийкой. Эльфийка из меня, как из маркиза – балерина. Я – скорее, та самая трактирщица, которая в романах подаёт героям эль и даёт советы. Уютная, сдобная, с третьим подбородком и сердцем, полным нерастраченной нежности.

Я открыла очередную книгу. Там как раз эльфийскую принцессу, худую, как вешалка, спасал огромный северный воин. Он подхватил её на руки, и она весила, наверное, как пакет с гречкой. Я вздохнула. В моём мире никто никого не подхватывал на руки. Максимум просят подвинуться в автобусе. И даже если бы меня кто подхватил, то надорвал бы спину, и роман превратился бы в драму с больничным листом. Я хихикнула и пролистала дальше. Варвар говорил ей, что она «прекрасна и опасна». Опасна. Острыми ключицами, видимо.

Между строк моего собственного отчаянья и чужой фантазии закралась мысль старая, как мир, и глупая, как я сама. «Вот бы существовал мир, где такие, как я, – норма. Где моё тело не повод для стыда, а предмет гордости. Где чем больше женщина, тем больше чести мужу. Где подходят не с предложением похудеть, а с охапкой еды и словами «ты прекрасна». Я вздохнула так тяжело, что Маркиз недовольно перевернулся на другой бок. Мечты. У меня есть работа (скучная, но удалённая, слава прогрессу), есть кот, есть пирожные в холодильнике и сорок килограммов лишнего веса. И есть ночь. И телефон.

Я снова вышла из читалки и рассеянно пролистнула ленту соцсети. Иногда я захожу в тематические группы. «Пышные дамы», «Бодипозитив без фанатизма», «Счастливые в любом весе». Там девочки выкладывают фото в купальниках, пишут поддерживающие комментарии, ставят сердечки. Тепло, конечно, но всё равно – это как утешительный приз. Мы все знали, что мир за пределами группы считал нас проблемой. Иногда и мы сами так считаем.

Я пролистывала посты, пока не наткнулась на странный, почти смешной тег: #бодипозитивВфэнтези. Под ним девушка с ником «Элька-толстушка» рассуждала: «Вот думаю, если бы существовали орки, они бы точно любили полных. Сильным мужчинам нужны сильные женщины. А эльфы пусть своих стрекоз любят». Я усмехнулась. Пост набрал много комментариев: кто-то шутил про зелёных качков, кто-то всерьёз доказывал, что в каждой культуре свои стандарты. А кто-то скинул ссылку на форум с названием «Мир_Орков».

Название резануло глаз. Я, дура, клюнула. Нажала. Загрузилась страница форума с тёмно-зелёным оформлением, стилизованным под грубый пергамент и шкуры. В шапке – горящий факел и логотип: оскаленная пасть с клыками и надпись «Орки рулят. Долой мужчин-дохляков». Я прыснула: «Ну и названьице. Секта какая-то». Решила прочитать пару постов от нечего делать и потом удалить вкладку, но залипла на три часа.