Раскол.

Пролог.

Я в ужасе. Я словно в ожившем кошмаре. Пячусь, и пячусь, а он неотступно наступает. Неотрывно смотрит. Жжёт взглядом, и даже уже не обвиняет, он уже вынес приговор, и теперь только казнь, никакого помилования. Он не простит, не поймёт, не станет слушать.

Он шёл по пятам за нами и вот настиг.

Поймал.

Загнал.

И кара его неизбежна.

Отступать больше некуда. Позади кирпичная стена подворотни, в которую он меня загнал.

Это конец.

Я сглатываю подступивший ком, а он не лезет. Я не могу дышать от ужаса. Не могу ничего придумать. Все мои мысли мечутся, кружат, и ни одну не ухватить. Сжимаюсь под его холодным взглядом, но глаз не отвожу. Не могу разорвать зрительный контакт. Держит крепко. Даже слов не надо, уже всё сказали его глаза.

Холодные.

Пустые.

Он приближается, и ноздри щекочет знакомый аромат. Его запах обволакивает меня, заставляет вспомнить, хотя я ни минуты его не забывала никогда.

Он всегда в моём сердце.

В моей душе.

Он мой.

Нависает, и с непроницаемым лицом кладёт свою руку мне на горло. Сжимает пальцы вокруг и вдавливает в стену. Кислорода становиться меньше, и я сиплю, и впиваюсь в его руку. Царапаю ногтями, хочу, чтобы ослабил хватку, но глаз не отвожу, даже сейчас не могу и вижу на дне его взгляда такую ненависть и боль.

Моя погибель – это он.

Моя смерть – это он.

Нет мне пощады.

Нет жалости.

И нет больше любви.

Я предала его.

Ушла.

Сбежала.

Сделала больно, нанесла удар в самое сердце.

- Блядь, с каким бы удовольствием я размазал бы тебя по стене, сука! - скрипит его голос, а рука в подтверждение сжимается на моём горле.

Я снова барахтаюсь, сиплю, пытаюсь оттолкнуть его.

Кир наваливается сильнее, хоть немного, и сбавляет напор на моё горло. От него всё так же горько пахнет полынью, а ещё примешивается землистая пыль.

Отросшие волосы и борода заворачиваются тёмными вихрами. Из-под густых бровей сверкают серые глаза. Мощная шея в вырезе чёрной футболки ещё хранит мальтийский загар. И его тело, такое твёрдое и большое, прижимается ко мне и уносит в водоворот противоречивых ощущений, где страх вытесняет радость от встречи. Восторг от близости.

Мы не виделись так давно. Почти три месяца прошло с моего побега. Девяносто два дня тоски. И всё же его появление в моей жизни не сулит мне ничего хорошего.

Я упираюсь руками в его широкие плечи и смотрю снизу вверх на него. Пытаюсь разгадать следующий шаг, может, среагирую как-нибудь. Но, как и всегда Кир непредсказуем, он склоняется к лицу, не отпуская горла, и одним размашистым движением лижет мою щёку.

Я только моргнуть успеваю, и выдохнуть, как у меня на лице горит его след.

- Ну, привет, жена! Скучала? - хрипит его голос.