Рассказ №7 или «мудрый совет»

Рассказ №7 или «Мудрый совет»

После работы, вышел я с автобуса и топаю по старом маршруте домой. На улице тёплый, летний вечер. Прохожу под автострадой, слышно гул машин и за пешеходным переходом раскинулся зелёный островок, среди бушующего, городского моря: суетливых движений, света фонарей, людей, велосипедов. А дальше там, выглядывают пару десятиэтажок.

Ступаю по траве, бурьяну и смотрю на слегка поклонившуюся, одинокую грушу. И она меня узрела, стоит, замерла… В глаза бросаются её спелые плоды. Не помню, когда бы я покупал груши или когда-либо срывал их.

Если бы могла помыслить и спросить, то обратилась бы:

- На меня, смотришь? Моих трудов плоды тебе нужны?!

На носочках я потянулся и сорвал одну грушку. Посмотрел на неё в ладони, вкусил и был поражён с удивительных, вкусовых качеств фрукта. Мягонькая, сочная, имеет кисловато-сладкий вкус, соком питает пересохшее горло.

Наслаждаясь плодом сим, я скинул рюкзак на траву и закинул кофту на плечо, было жарко. На горизонте медленно тянулись обагрённые, заходящим солнцем облачка, жужжание насекомых, запах травы и цветов, оживили картины родного дворика…

Жаркий полдень, детвора пыль подымая, гоняет мяч; толчёные под деревом, залитые собственным соком яблока, так и манят к себе мух и прочих насекомых. В воздухе парит фруктовый, кисловатый аромат. Из соседского окошка доносится шум пылесоса и пахнет свежезаваренным кофе… Запыхавшись и вспотев, спрячешься от палящих лучей в тени яблони… Кто-нибудь запулит палкой в верхушку и с тупым стуком на землю прилетят два, три яблока.

В руке оно липкое, слегка прибитое с царапинкой, сочащееся, размером с кулак. Зеленьковатое, чуть багряное солнцем… Вкус этих яблок, никогда ни с чем не спутать!

Жалящий комар обудил меня, с ревом промчался мотоцикл выше по мосту над дорогой. А я продолжил с грушей, диалог о детстве, о родной яблоне.

- Счастливая, наверное тут стоит. Никто не трогает, не горбит, изредка пройдёт мимо, какой-нибудь путник, взглядом лишь потревожит. – подумал я.

- Но, не как сестру мою, дальнюю. Приклонили к земле, истощили… Не одно поколение, вскормила, плодами своими. Ни один десяток ребят от солнца без жального, она прятала под ветвями своими... Сколько соков её испито было? Не повидала её судьбы я, тяжкой… Но и сама тут…тоскую… грустно и одиноко век свой…

- Курите меньше! – неожиданно за спиной крикнул, кто-то. – Меньше пыхтите, батенька! – с улыбкой проговорил мне, мимо проходящий бомж, сверкая золотым зубом.

С тех поря, я не стал курить и кинул глупую привычку заводить разговоры с незнакомыми деревьями, а стал покупать по чаще груши!

Конец!

Игорь Валентинович Дрейфус 21.08.2021