Разбитое прошлое: недосказанности

Глава VII — «Паразит»

Обычно мысли Катсуки были простыми.

Кто сильнее.

Кто слабее.

Кто мешает.

Кто вдохновляет злость.

Что нужно сделать, чтобы стать первым — и сделать это.

Но с ней… ничего не срабатывало

. . .

Сначала он думал: «Она просто странная. Тихая. Неважно.»

Потом: «Манипуляторша. Притворщица. Её маска треснет.»

Потом: «Лжёт. Себя строит. Упадёт — я это увижу.»

Но ничего не трескалось. Ничего не падало.

Она лишь плыла по жизни — будто не по воде, а по дыму, оставляя за собой только след запаха.

И запах этот въелся в него.

Он ловил себя на том, что смотрит на неё в коридоре.

Смотрит — как она держит сумку одной рукой, как засовывает прядь волос за ухо.

Смотрит — как она легко улыбается одноклассникам, словно они не часть её игры, а часть какого-то чужого спектакля.

Лжёт, лжёт, лжёт…

Но уверенно. Красиво. Холодно.

И чем сильнее он ненавидел её, тем чаще думал.

. . .

Ночью в потолок.

На перемене — в стену.

На тренировке — в мишень.

И везде — она.

Не ярко. Не навязчиво.

Но постоянно.

Как заноза, которую нельзя вытащить.

Как зуд, который не проходит.

Как паразит в голове

. . .

Он пробовал выплеснуть всё — в спортзале, на пробежке, в драке.

Он пробовал игнорировать.

Пробовал обесценить.

Она обычная. Нет, она просто мразь.

Да кто она вообще такая?!

И всё равно — возвращался

. . .

Он не знал, зачем.

Не знал, что именно в ней такое.

Было бы проще, если бы она плакала, злилась, ломалась.

Было бы проще, если бы она играла в его игру.

Но она отказывалась.

Она не признаёт его. Не боится. И не пытается сблизиться.

. . .

Значит, он сам раздавит эту маску.

Раздушит до тончайших трещин.

Поймёт, кто она — что она — и почему воняет ложью.

Даже если для этого придётся вытащить её внутренности на свет.

Даже если он сам при этом сломается

________________________________________

Без следа.

. . .

Он роется в ней — как в пепле после взрыва.

Ходит за ней. Наблюдает. Слушает, с кем говорит.

Запоминает, как отвечает.

И каждый раз — ничего.

Не то чтобы она скрывалась.

Она просто не оставляла ни-че-го

Катсуки Бакуго знал, как люди прячутся.

Он знал, как врут.

Знал, когда маска фальшивая, и когда в голосе дрожит страх.

Он чувствовал фальшь — как порох чувствует огонь.

Но с ней — всё было чисто. Не по-настоящему, нет.

А слишком чисто.

Слишком безупречно.

Как будто кто-то тщательно вымыл всё до белизны.

И не первый раз

. . .

Она улыбалась. Смотрела в глаза. Отвечала вовремя, не слишком быстро. Держалась рядом с другими, но не близко.

И когда он пытался нащупать слабое место

— нажать —

она просто смотрела на него.

Ровно. Пусто. Как будто его не существовало вовсе

. . .

Он пробовал всё.

— Сначала грубость.

— Потом насмешки.

— Потом игнор.

Но она не сдвигалась. Будто ей вообще было не важно.

Катсуки бесился.

Стирал кулаки до крови на тренировке.

Кидал рюкзак в стену.

Выжигал взглядом её спину в классе.

А она — ни разу не оглянулась.

Ни. Разу.

«Что ты такое вообще?» Он хотел кричать это ей в лицо.

Рвать её маску пальцами.

Поставить на колени — и заставить признаться.

Но за каждой попыткой было одно и то же.

Тишина. Идеально выстроенная.

. . .

Но что бесило больше всего — она не боялась. Не сторонилась. Не отмахивалась. Она не воспринимала его как угрозу.

А как... Как воздух.

Или шум. Или просто жаркую погоду.

Он даже слышал, как она сказала это.

В день, когда он навис над ней, надеясь сорвать реакцию — хоть что-то.

А она — взяла его руку и положила на свою шею.

- "Ты же меня ненавидишь? Взорви. Пока я тебя снова не забуду."

Он должен был ударить кулаком в стену.

Должен был забыть.

Но нет.

Каждый раз, закрывая глаза — он видел только её.

И каждый раз, открывая их — искал след.

Но следов не было. Она играла. Но не с ним. Не с одноклассниками. Не с учителями.

Будто бы с самой смертью.

И он это почувствовал. Поздно. Но ясно.

______________________________________

«Ты ведь не всерьёз, правда?»

Коросе заметила. Конечно, заметила. Она замечала всех.

Особенно тех, кто смотрит дольше, чем нужно.

А Катсуки Бакуго начал заметно задерживать взгляд.

Он ходил вокруг неё, как зверь вокруг капкана, который не может понять — почему наживка не шевелится.

Он ждал, что она споткнётся. Сорвётся. Оглянется.

И чем больше он ждал — тем больше она холодела.

Ни тени интереса. Ни любопытства. Ни страха.

Идеальная маска. Слишком идеальная. Значит — пора закрыть дверь. Надёжно.

. . .

Коросе сделала это просто.

Как всегда.

На перемене, в узком коридоре между спортзалом и кабинетом музыки, она подошла к одной из девочек из своего круга — Юмико.

Та была болтушка. Глуповата, но с хорошей памятью и широким кругом общения.

Коросе посмотрела по сторонам, как будто проверяя, нет ли никого.

А потом — шепнула:

— Мне… нравится один парень из параллельного… Но это пока секрет.

Юмико тут же закатила глаза:

— Ну кто?! Кто-о?!

Коросе слабо улыбнулась. Поколебалась. Смотрела в пол, будто стыдно.

А потом… выдохнула сдавленно:

— Бакуго… И быстро добавила:

— Только никому. Ладно?

Юмико подняла брови.

— Тот Бакуго?! Этот… взрывоопасный псих?!

— Тшшш! — Коросе почти испуганно приложила палец к губам. — Серьёзно, это просто… чувство. Я сама не знаю, почему. Наверное, потому что он… другой. Не такой как все.