Разговор на мосту

Не по южному холодный ноябрь властвовал в городе. Все было серым и сырым. Люди зябко кутались в свои вечно черные куртки, повязывали свои модные новые шарфы. А я был в пальто нараспашку. Я не бежал от холода. Люди смотрели на меня, наверняка фыркали что-то вроде "чудак", а мне было все равно. Моим любимым местом в городе был мост. Высокий, надежный мост. Оттуда так забавно было наблюдать за рекой и мелкими муравьями - людишками, в их черно-серой массе. Ветер дул сильно, хлестко выбивая из меня все домашнее тепло, которого итак было немного. Я не любил свой дом, не любил свою крикливую, узкую в бедрах и широкую в плечах жену, и своего сына, которому стукнуло уже пятнадцать я тоже не любил. Как странно, что это меня даже не угнетает. Я жил ради того, чтобы постоять в свой обеденный перерыв на мосту и просто покурить, наслаждаясь покоем и одиночеством. Потребительские проблемы и девиз, что должно быть не хуже, чем у других выжали из меня все соки. Я работаю как проклятый, и работа давно стала моим персональным адом, сначала это были 8 часов, потом, десять, сейчас почти восемнадцать. И что самое забавное, я не понимаю зачем я работаю и какую пользу приносит эта работа. Зато я летаю с семьей в Турцию каждое лето, где мой сын не отрывает глаз от ноутбука и посасывает коктейли, а жена демонстрирует новые купальники и стыдливо флиртует с пузатыми мужиками возле бассейна. Обжираловка и пьяный разврат - вот смысл всей этой поездки. Я давно перестал получать от этого кайф, и этим летом я решительно не настроен ехать вместе с женой в ее любимый пятизвездочный отель. Я работаю лишь для того, чтобы иметь возможность купить ей новые тряпки каждый сезон, оплатить непомерные счета за коммунальные услуги, обязательно дать денег сыну, платить налоги, пополнять холодильник. Я так устал менять машины, влезать в кредиты ради этого, поэтому я решил продать машину и ездить общественным транспортом, но вскоре понял, что эдак я совсем свихнусь, концентрация непроходимой тупости пассажиров, водителей зашкаливала, и я почувствовал, что озлобился и отупел сам. Машину пришлось купить, и пришлось влезть в долги, а долги означают, что работать мне без выходных, которые пусть и не радуют, но дают возможность просто поспать, отключиться от своих проблем, своих типичнейших проблем. Даже секс меня не радовал, я не изменял жене, но и с ней я не чувствовал ни страсти, ни, черт возьми, в последнее время даже эрекции! Я перестал ее хотеть, даже если месяц мы не трахались. Это все последствия потребительского отупения и рабочего остервенения. Наша семья была среднестатистической, а в таких семьях не положено иметь любовь. Жена занималась собой, сыном, хорошо вела домашнее хозяйство, но мы с ней почти не разговариваем в последнее время. И я думаю, а может развод? Но тут мне становится так тоскливо, не от того, что я больше не смогу назвать ее своей, а от бумажной волокиты, которая сопровождает все процедуры в нашем мире. Скоро, как мне кажется и в туалет придется ходить с договором и каким-нибудь бланком, который нужно правильно заполнить, указать, что ты будешь делать в оном месте (мастурбация строго запрещена статья такая УК РФ). Я усмехнулся своим мыслям и решил достать свои извечные сигареты "Честр". Потянулся в нагрудный карман пальто, где они и лежали, но вот незадача, зажигалки не было. Укол сильнейшего удивления прошелся по моей уставшей и изрядно потрепанной нервной системе. Зажигалка всегда лежала там зимой и осенью. Я четко помнил, что положил ее на место после последней сигареты. Я скорее по инерции обшарил другие карманы, ее там не было, но и не должно было быть. Я так странно разволновался от этого простого происшествия, люди каждый день теряют сотни зажигалок, и их это мало волнует. Но я взволнован и это предзнаменование.
Неподалеку от меня стояла женщина в кроваво-красном плаще, ее волосы дико развевались на ветру, не давая рассмотреть лицо. Но я все же увидел кончик тлеющей сигареты.
Я подошел к женщине:
- Девушка, не будет ли у вас прикурить?
- Бросайте.
- Что простите? - я не совсем понял ее ответ из-за ветра.
- Я говорю, бросайте курить, раз у вас есть сигареты и нет зажигалки. Раз вы ее забыли, то пора бросать курить.
Я вытаращился на нее, что за вздор она несет?!
- Но вы же курите, - резонно возразил я.
- Но я же не забыла зажигалку, - она прищурилась и смачно затянулась, будто дразня.
- С чего вы взяли, что я ее забыл, может у меня просто вышел газ, - мне было интересно узнать ее ответ.
- Вы целую минуту с видом крайнего изумления шарились по своим карманам, это говорит только о том, что вы забыли или потеряли свою зажигалку.
- Браво, мистер Холм, но может вы теперь дадите прикурить? - я съязвил и не понимал почему не ухожу от этой странной женщины.
- Вы с первого раза плохо понимаете? Я вам говорю, что это знак бросить курить, так и бросайте. Вы больше не нуждаетесь в этом по-настоящему, раз забыли зажигалку.
- О боги, какая вы странная!
- Не страннее вас. Вы в обеденный перерыв стоите на продуваемом всеми ветрами мосту в расстегнутом пальто с видом таким унылым, что будь тут молоко вместо воды, оно бы непременно скисло, - ее окурок полетел с моста, расчерчивая красным туман и исчезая в черной воде. Мне стало грустно от этого, так и моя жизнь скоро пролетит, совсем как этот окурок.
- Я люблю, когда холодно и люблю покурить на этом мосту.
- Но теперь вы бросили и будете любить что-то другое.
И она ушла.
А я бросил курить, а вместе с тем и работу, и жену, которую давно уже не любил, и город, от которого так смертельно устал.