Разлученные

Пролог

Как часто вы ошибаетесь? Только честно. Не для галочки, не для приличия — по-настоящему.

Я почти уверена: ответ вам не понравится.

Мы ошибаемся постоянно. Выбираем платье небесно-голубого цвета, когда в белом выглядели бы божественно. Поступаем на журналистику, хотя сердце отчаянно шептало: «На хирургию. Тебе туда». Мы живём, будто у нас есть бесконечный запас жизней — как в игре. Но реальность не даёт права на перезагрузку.

Многие понимают это слишком поздно — уже после первого семестра, после первой тройки, после первой бессонной ночи, когда мир вдруг теряет смысл. И ты сидишь на полу общежития, с чашкой остывшего кофе и одной мыслью: “А ведь, может, я ошиблась?”

Сначала дрожишь перед вступительными экзаменами, потом — перед преподавателями, перед родителями, перед самим собой. Ты зубришь ночами, глотаешь успокоительное, гонишься за чужими ожиданиями, чтобы хоть кто-то сказал: «Я тобой горжусь». А потом наступает выпуск. И ты стоишь в мантии, с дипломом в руках и ощущением, что всё это — не про тебя. Что ты прожил чужую жизнь.

Мы не идеальны. Мы падаем, спотыкаемся, делаем глупости. И всё же идём дальше, делая вид, что всё под контролем. Главное — не показывать слабость. Главное — держать осанку.

Потому что в этом возрасте ошибки — часть нас. И только когда они становятся слишком большими, мы понимаем, насколько хрупок наш уютный студенческий мир.

Университет — это кокон. Тёплый, безопасный, немного наивный. Там проблемы — это несданная курсовая, пропущенный дедлайн или холодный кофе из автомата. Там друзья кажутся вечными, любовь — судьбоносной, а завтрашний день — чем-то гарантированным.

Но всё рушится в один момент, когда на тебя обрушивается нечто по-настоящему страшное. Не экзамен. Не провал. А то, что пахнет смертью.

Представьте: Ночь. Вы мчитесь по узким, темным дворам, спотыкаясь о выбоины, цепляясь за холодные стены. Слышите, как за спиной нарастает тяжёлое дыхание, будто сама тьма гонится за вами. Лёгкие режет от нехватки воздуха. Сердце грохочет в груди, словно хочет вырваться наружу. Каждый вдох — как нож. Каждый шаг — борьба за жизнь.

А потом — поворот. Не туда. Тупик.

Перед вами — глухая кирпичная стена. Мокрая, чужая, без единой зацепки. Позади — шаги. Грубые, уверенные, близкие. Шанса нет.

В голове мелькает миллион мыслей: Бежать? Кричать? Прятаться? Поддаться? А потом — только одна. Зачем я вообще сюда пришла?

Вы ещё не поняли, да? Та девушка, что сейчас стоит перед стеной, вжавшись в холодный камень и судорожно глотая воздух, — это я.

Меня зовут Анна. И да, можно поздравить: я круглая неудачница. И, кажется, будущий труп.

Я не сдала последний экзамен. Не поступила в магистратуру. Зато, похоже, успела обзавестись смертельными врагами.

Забавно, правда? Одни боятся провалить сессию, другие — не успеть купить кофе перед парой. А я боюсь не дожить до утра.

Хотите узнать, как всё началось? Как из обычной студентки я превратилась в беглянку, которую ищут не преподаватели, а люди, чьи имена нельзя произносить вслух?

Тогда пристегнитесь. История только начинается.