Разрушая правила. Призраки прошлого. Книга 2

Пролог

Краснодар. Утро.

Солнце врывалось в спальню не лучами, а сплошным золотым заревом, разрезая воздух, в котором ещё висела прохлада ночи. Просыпаясь, я на секунду зажмурилась — так было ярко. Так... обыденно. Никакой магии, просто ещё один день.

Рядом на подушке лежал Мишка. Его сонное лицо, с длинными ресницами, оставшимися ещё с младенчества, было расслабленным и беззаботным. Ему почти шесть, а он всё ещё прибегал к нам среди ночи, особенно если ему снилось что-то плохое. Вчера — про злого робота.

Я легонько сдула тёмную прядь с его лба. В этом доме, который мы с таким трудом купили три года назад, у него была своя комната. Но она чаще пустовала.

Вторая половина кровати была пуста. Точнее, нет — на ней лежала помятая футболка Димки. Он уже ушёл. Наверняка ещё до рассвета. Потянувшись, я нащупала место, где он спал. Прохладное. Значит, давно.

Звонок будильника на моём телефоне был бы лишним — меня разбудил внутренний таймер, настроенный на этот хаос. Я выскользнула из-под одеяла, стараясь не потревожить сына, и накинула на плечи старый халат — тот самый, с котиками, что Димка подарил мне на первое совместное Рождество. Он давно выцвел, но выбрасывать рука не поднималась.

На кухне пахло свежесваренным кофе — значит, Дима всё же успел его сделать. Он выпил на бегу, как всегда. Я налила себе, прислушиваясь к звукам дома. Тишина. Только тиканье часов в гостиной и отдалённый гул города за окнами.

Открыла ноутбук, который так и оставался на обеденном столе с прошлого вечера. Экран ожил, высветив таблицы с цифрами — отчёты по трём мастерским. «Мазут-Север», «Мазут-Центр», «Мазут-Юг». Звучало солидно. Выглядело как успех. А на деле было тридцать семь открытых вкладок с оплаченными счетами, налоговыми декларациями, заказами на запчасти и графиками выплат зарплат. Моё личное королевство. Моя тюрьма.

Первым делом проверила корпоративный счёт. Вчера вечером должны были поступить деньги от крупного клиента — тот самый, с тремя внедорожниками, которе Дима спасал после бездорожья. Деньги пришли. Сумма внушительная. И на секунду сердце ёкнуло от гордости: наш сервис, наше дело. Но тут же цифры в голове сложились в другую картину. Ипотека за этот месяц. Плата за детский сад Мишки. Кредит за новую мойку в «Мазут-Центре». Коммунальные услуги. И — самое главное — через неделю надо платить поставщику за партию дорогих шин. Гордость испарилась, оставив после себя знакомый, тягучий ком тревоги в животе. Денег снова впритык.

— Мама... — слабый голосок раздался из коридора.

Мишка стоял в дверях, потирая кулачками глаза. Его пижама с тачками была закатана на одну ногу, волосы торчали вихром.

— Доброе утро, солнышко. Почему не спишь? Ещё рано.

— Хочу какао, — заявил он, подходя и обнимая мои ноги, уткнувшись носом в халат. — И хлопья. С зефирками.

— Маршмеллоу кончились, — автоматически ответила я, закрывая ноутбук. — Будем со взбитыми сливками.

На его лице появилась знакомая гримаса недовольства. Это у него от отца — та же самая складочка между бровями, когда что-то не по нраву.

— Не хочу со сливками! Папа обещал купить маршмеллоу!

— Папа много что обещает, — сорвалось у меня прежде, чем я успела подумать. И тут же пожалела. Мишка смотрел на меня большими, ничего не понимающими глазами. Я присела перед ним, поправила его вихры. — Ладно, солнце. Купим сегодня. После садика. А сейчас давай банан? Он тоже сладкий.

Пока он неохотно ковырял хлопья, мыслями я уже была в таблицах, подсчитывая, можем ли мы на этой неделе позволить себе поход в кино и детский центр, как просил Мишка. Возможно, если отложить покупку новых рабочих комбинезонов для ребят...

Звонок в дверь. Я вздрогнула. Кто в семь утра? Подошла к глазку. За дверью стоял курьер с огромным букетом. Розы. Красные, бархатные, в шикарной упаковке.

Сердце на секунду замерло, а потом забилось чаще. Дима? Он никогда не дарил цветов просто так. Только на дни рождения, да и то после напоминания.

— Светлана Мазутова? Вам, — улыбнулся курьер.

Я приняла тяжёлый букет, нашла конверт. Открыла. На фирменной открытке было написано: «С благодарностью за безупречную работу! Коллектив «Форвард-Авто». Клиент. Не Дима.

Тяжёлая, глупая волна разочарования накатила на меня. Я поставила розы в вазу, и они заняли полстола, яркие, чужеродные, пахнущие не любовью, а долгом. «Безупречная работа». Вот что я делаю безупречно. Считаю чужие деньги.

— Мам, это папа нам цветы подарил? — спросил Мишка, заинтересованно разглядывая розы.

— Нет, сынок. Это... за работу.

— А папа почему не дарит?

Отличный вопрос. Почему? Потому что утром он уже в своём мире, где есть двигатели, клиенты, сметы. Где нет места розам без повода.

Мой телефон завибрировал. Сообщение. От Димы.

«Утро. На Юге авария — фура зацепила ворота. Еду разбираться. Вернусь поздно. Не жди ужина. Целую.»

Коротко. Деловито. Без лишних слов. «Целую» в конце выглядело как штамп, как подпись в официальном письме. Я вздохнула и ответила: «Поняла. Будь осторожен. Мишка скучает.» Не добавила «я тоже». Не хватило сил на эту ложь в семь утра.

Пока собирала Мишку в сад, зазвонил телефон. Машка. Её фото на аве — она на яхте где-то в Средиземном море, загорелая, смеющаяся, с бокалом в руке.

— Привет, зануда! — её голос звучал бодро, даже слишком. — Что там в твоём царстве бухгалтерии?

— Утро начинается, — сказала я, зажимая телефон плечом, пока застёгивала Мишке куртку. — Как отдых?

— Боже, Свет, это нереально! Вчера познакомилась с итальянцем... модельером, представляешь? Увёз на своей яхте на частный остров! — Она захлёбывалась подробностями, а я смотрела, как Мишка пытается сам завязать шнурки, и думала, что сегодня надо заехать в «Ленту» за маршмеллоу, влажными салфетками и маслом для жарки, которое почему-то всегда кончается в самый неподходящий момент.