Разведенка - не диагноз

Глава 1

“Поклади” на все и стань белладонной!

За месяц до Нового года…

- Девы мои дорогие! Давайте поднимем бокалы за классное слово “раз-ве-дён-ка”...

Чутка одергиваю подол изрядно короткого для моего роста платья. Встаю со стула и практически в пионерском салюте вскидываю руку с хрусталем, наполненным шампанским.

- Как вы, мои милые, знаете, я - фея цифр. Потому слишком далека от филологии. И все же…Мне удалось в слово “разведенка” путем несложных умозаключений и лично-душевных экзорцизмов вложить положительный смысл.

- Натах, положительный смысл - это когда на все положишь?! Правда же? - хихикая, перебивает меня пьяненькая Светка.

- Совершенно верно, Светулек! Вот мы новым словом на всех и положим. А лучше в нарушение правила великого и могучего “покладем”! Особенно на тех, кто уничижительно говорит, что быть разведёнкой - стыдно.

Как только завершаю фразу, мои подружайки начинают дружно и громко выкрикивать: “Покладем! Покладем! Покладем!”

- Предлагаю выпить за “покладем”, - снова вставляет пять копеек Светик.

- Совершенно согласна! - поддерживаю подругу, выпиваю и продолжаю свою речь. - Мои кошечки, минуту внимания. Вернемся к нашей славной “разведёнке”. И так, вот вам мой прекрасный вариант. Прошу любить и жаловать! Я - “белладонна”. Предлагаю выпить за всех “белладонн”! - выкрикиваю слово, словно древние викинги перед боем клич “пели кирьяль”.

Мы все дружно чокаемся и с криком “белладонна” снова выпиваем игристый напиток счастья.

- Натаха, обожжи! Белладонна, конечно, классная замена разведёнке. Только вот мне, как филологу интересен ход твоих мыслей. Объясни-ка нам, милая! Каким образом слово “разведёнка” трансформировалось в “белладонну”? - тоном, не терпящим возражения, просит моя школьная подружайка Лорка.

Приходится, разложив слово “разведёнка” на слоги и буквы, пояснять своим девчулям весь мой авторский алгоритм.

- Девули, слог “раз” означает, что женщина, пережившая развод, становится более “разборчивой”. Второй “вед” - полученный опыт делает женщину “умнее”. Потому как теперь она “ведает”, куда бежать и за что хвататься. Буква “е” - разведенная женщина более “естественна”, потому что знает себе цену. Буква “н” - пройдя через развод и получив свободу, в женщине появляется чувство независимости. В совокупе всего мной перечисленного женщина начинает светиться изнутри. Это делает ее красавицей! Иным словом - белладонной!

Заканчиваю говорить и в нашей випке воцаряется тишина. Подружки смотрят на меня с немым восхищением.

- Натаха, ты - Богиня! - первой выкрикивает Светулек.

- Бляхман, я всегда знала, что ты - мега мозг! - бросается мне на шею Лорик. - Зря ты все же, Татка, на факультет бухгалтерского учета пошла учиться. Может тебе книжки начать писать. Такой талантище пропадает!

- Бляха, старик Натан может тобой гордиться. Не зря он нам все уши прожужжал, что филология - это математика гуманитарных наук, потому что она сочетает в себе элементы художественного анализа, логики и математических методов, - выдает фразу моего отца его любимая студентка, профессор физико-математических наук и моя институтская подруга Катя. - Ты потрясла меня, НатусИ!

- Предлагаю тост за нашу белладонну - Наташку-Бляшку, - пьяненько мурлыча, поднимает бокал Светулька. - Благодаря Натахиному умищу позорные разведёнки стали благородными белладонками! Ура! Виват, Натуська!

Выпив изрядное количество шампанского, мы из кабинки перебираемся на танцпол. Пляшем и поем.

Потом пьем с какими-то мужиками у барной стойки.

Самой первой под напором алкоголя на такси отъезжает Светулек. Вслед за ней машут нам ручками еще три мои закадычные подруги.

Вместе со мной почти до утра веселятся, дают “джазу” на танцполе и в караоке мои любимые - Катюня и Лорик.

- НатусИ, и все же расскажи, как ты провела такой сложный фило-мат анализ? А? Блд, даже у меня мозгов бы на это не хватило…Ик, - после очередного исполнения песни “Напрасная любовь”, отчаянно икая, в пятый раз спрашивает меня Катерина.

- Котэ, а давай я тебе свой алгоритм лучше напишу и на мыло отправлю? - предлагаю, устав ходить по кругу, как пони.

- Да, и на самом деле! Ик…Только завтра утром. Ик…Лады? А то я..ик..вечером улетаю в Лондон. Ик, ик…- безостановочно икая, просит Катя. - Натах, ты не знаешь, на кой хрен я так напилась?

Последние слова подруги вспоминаю утром, когда понимаю, что не могу оторвать от подушки башку, налитую шампанским.

“Эх, Наташка - едрена колобашка, на кой ляд нужно было так надираться? Белладонна тебя дери,”- ругаю себя почем зря, не открывая глаз, дабы не впасть в состояние вертолета.

Еще некоторое время лежу, мурлыча: “Плесните колдовства в хрустальный мрак бокала. В расплавленных свечах мерцают зеркала. Напрасные слова — я выдохну устало. Уже погас очаг, ты новый не зажгла.”

И тут же в моем мозге начинает собираться из клочков разорванных фоток наша встреча с мужем, когда он именно в день моего рождения решил расставить точки над “i”.

“Не-не-не! Нах! Нах! Нах! Идите-ка Вы, Юрик-ханурик, в одинокое пешее по дороге из желтого кирпича на гору Кхуям,” - фыркаю и совершаю пасы руками, отгоняя от себя, словно надоедливых мух, неприятные воспоминания.

Переворачиваюсь на бок с мыслью, что пьяные пузырьки счастья сами из моего организма не выйдут, потому их нужно изгонять.

В этот момент мой телефон голосом Масяни издает рингтон “Наташка, это я - Юрка-козел”.

“Задолбай тебя таракан!” - ругаюсь внутри болящего алкашкой мозга и лишь на пятый скрип Масяни принимаю вызов.

- Ну, говори быстро! Какого тебе от меня нужно? - хриплю в микрофон.

- Натах, мы же с тобой сегодня договорились съездить на дачу, - блеет на другом конце мобильной связи мой бывший муженек.

- Не готова! Не…могу…сегодня! Приболела я, - сипло фырчу в телефон.

- Так дела не делаются, Наташ! Мы же еще неделю назад этот день обозначили, - почти что хнычет “ханурик”. - Ты же обещала…