Разведенка с прицепом. Замуж за босса!

Глава 11

Роман

Паркую автомобиль у кирпичной многоэтажки и, заглушив мотор, кошусь на часы. Четверть шестого. Вероятно, Элла опять опоздает. Выйти вовремя – для нее поистине непосильная задача.

Набираю номер девушки и сообщаю, что подъехал. Она чуть запыхавшаяся, но неизменно милая. Заверяет, что будет через пять минут и, хихикнув, сбрасывает вызов.

Обещанные пять минут проходят довольно быстро. За ними еще пять. И еще.

Недовольно постукиваю пальцами по рулю, когда Элла, разодетая в пух и прах, наконец показывается в поле моего зрения. Ее русые волосы пружинящими локонами покоятся на плечах и груди, а длинные ноги с соблазнительно острыми коленками грациозно вышагивают по подъездной дорожке.

Чисто внешне – необыкновенно хороша. Десять из десяти.

Элла запрыгивает машину и, обдав меня цветочным ароматом парфюма, страстно целует. Ее кожа нежная, как у ангела, а губы бархатные, будто лепестки роз.

Наслаждаясь ощущением ее красоты и молодости, я практически мгновенно отпускаю недовольство, связанное с длительным ожиданием. Поглаживаю девушку по ноге, предвкушая сладость грядущего вечера, а затем завожу двигатель и закидываю ладони на руль.

– Чем займемся? – любопытствует Элла, пристегивая ремень безопасности.

– Можем пойти в «Неон», там сегодня джазовый концерт. Или наведаться в «Арт-легенду».

– А там что?

– Боттичелли.

– Я не хочу есть пасту, – Элла пожимают плечами.

Кидаю на нее быстрый взгляд, не вполне понимая, при чем тут паста:

– В каком смысле?

– Да в прямом. Ты же знаешь, Ром, я сейчас на диете. Никаких макарон.

Пару раз отупело моргаю, осознавая смысл услышанного. Она решила, что Боттичелли – это… макароны? Типа спагетти и фетучини? Нет, звучит, бесспорно, похоже, но… Черт возьми! Она серьезно? Макароны?!

– «Арт-легенда» – это не ресторан, – сдержанно роняю я. – Это галерея.

– Картинная, что ли? – Элла томно хлопает длинными кукольными ресницами.

– Ну да.

– А-а-а… – тянет без интереса. – Тогда давай лучше на джаз. В «Неоне» хотя бы выпить можно.

Я чуть сильнее сжимаю пальцами руль, ощущая негодование, вихрем взметнувшееся в груди.

Спокойно, Ром. Выдыхай. Ей всего лишь двадцать. Она не обязана знать, кто такой Боттичелли. Да и вообще, ты ведь не ради культурных дискуссий с ней встречаешься… В постели она полностью тебя удовлетворяет, и это самое главное!

Порой я действительно забываюсь. Информация о том, что Элла родилась, когда я заканчивал университет, вылетает у меня из головы, и я начинаю разговаривать с ней как с ровесницей. А потом она спрашивает меня что-то вроде: «А какая разница между большой и средней пиццей, если и там, и там восемь кусков?» И я возвращаюсь к реальности. Вот прям мгновенно.

На самом деле в том, чтобы встречаться со столь юной девушкой, есть масса плюсов. Во-первых, она беспрестанно радует глаз. Даже с утра. Даже без макияжа. Во-вторых, она бодра и энергична, и у нее практически никогда не «болит голова». В-третьих, для того, чтобы произвести на нее впечатление, не нужно как-то особо ухищряться. Достаточно просто сводить ее в модный ресторан и заказать бутылку самого дорого вина. Примитивно до жути, но работает. А я уже в том возрасте, когда лишние телодвижения причиняют дискомфорт.

Минус в отношениях с двадцатилетней только один – она категорически не способна поддержать разговор на тему, по сложности превосходящую уровень школьной программы. По большому счету – мелочь. Она ведь мне не для разговоров нужна. А с другой стороны – нет-нет да подбешивает.

Особенно когда величайшего художника в истории путают с сортом макарон.

В «Неон» приезжаем без предварительной брони. Там бля меня всегда есть место. Джазовый коллектив, приехавший к нам из северной столицы, довольно неплох, вот только музыкой я наслаждаюсь в одиночестве.

лла же весь вечер занимается тем, что фотографирует себя на фронтальную камеру и снимает истории для соцсетей. У молодежи вроде бы так принято. Хотя, как по мне, чушь полнейшая.

Элла съедает овощной салат и выпивает три бокала Мартини. Я поглощаю стейк средней прожарки и шлифую его черным кофе без сахара. После ресторана едем ко мне – все по проторенной культурной программе.

Оказавшись у меня дома, Элла без лишних слов снимает узкое обтягивающее платье и, оставшись в одном лишь кружевном нижнем белье, по-кошачьи забирается на кровать. Скольжу по ней оценивающим голодным взглядом и, на ходу расстегивая ремень, приближаюсь.

Мне нравится то, что я вижу. Чертовски нравится.

Секс, как всегда, заряжает эмоциями и дарит приятное расслабление. Откинувшись на подушку, Элла убирает со лба прилипшие волосы и хрипловато мурлычет:

– Это было божественно, Ром. Ты лучший.

– Обращайся, детка, – усмехаюсь я, подавляя зевок.

– Съездишь со мной к друзьям в пятницу? – девушка поворачивается на бок и с надеждой заглядывает мне в глаза. – У Аленки день рождения, она арендует загородный дом.

– Извини, не могу, – отказываюсь без всяких сожалений. – Другие планы.

Элла далеко не впервые стремится познакомить меня со своими малолетними друзьями, но я каждый раз стремительно пресекаю эти попытки. С ней-то я ради качественного секса общаюсь, а этих вчерашних школьников мне на кой черт терпеть?

Словом, у меня нет ни малейшего желания пересекать наши такие разные миры. Меня вполне устраивает, что за пределами нашей постели у Эллы есть своя жизнь, а у меня – своя.

– Опять работать будешь? – с грустью тянет она.

– Ага, работать, – киваю я.

О том, что в эту пятницу я повезу к родным другую женщину и объявлю ее своей невестой, Элле знать совсем необязательно. В конце концов, это просто фикция. Фикция, которая поможет мне получить желаемое и стать единоличным управленцем семейного холдинга.